Ася Шаркова. Без лица

Аффтар, пеши исчо!Так себе!Недурственно!Замечательно!Автор молодец! 5+! (Оценок: 6, средний балл: 3,00 из 5)
Загрузка...

Костёр в лесу, фото, люди, темнота, огонь, Ася Шаркова, рассказ, Без лица

 

Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 09.03.2017 г.

Об авторе. Ася Шаркова (псевдоним), 28 лет, пишет для взрослых и детей.

 


 

Без лица

 

Пестрая шумная толпа напоминает мне пламя. Я стою неподвижно, а большой город полыхает всеми цветами чувств. И порой мне начинает казаться, что я где-то совсем в другом месте. Там, где искры костра разлетаются в разные стороны, а кругом безмолвствует темный лес. Яркие вспышки ослепляют и тут же уносятся вверх, чтобы никогда больше не вернуться. Люди в толпе, подобны этим вспышкам. И все же, что-то не так в этом сравнении. Вглядываюсь в прохожих, в их лица, в их судьбы и, наконец, понимаю. Пламя костра не лжет, а вот люди… Люди что-то потеряли, подхваченные водоворотом событий, планов, дерзких целей. И мне очень хочется понять, что они потеряли.

Я вглядываюсь еще пристальней, не боясь показаться странной. Все равно люди здесь никого кроме себя не видят. Постепенно мое тело перестает существовать. Я растворяюсь в прямых и спешащих, кашляющих и дребезжащих фигурах. Шестым-седьмым-восьмым чувством я пытаюсь понять их, запомнить, зажить ими. Я как скульптор, что отливает гипсовую форму, чтобы потом обрести ее в скульптуре. Я сама и есть тот отпечаток, а усталые, задерганные клавиши — проводники в мир моих историй. Я пишу роман, но он задыхается. И я выхожу в толпу, чтобы дать ему надышаться приторным воздухом человеческих амбиций вперемешку с дрожащим кисловатым ароматом страхов и уходящих надежд.

Мужчина средних лет, ухоженный, привлекательный, с уверенным и острым взглядом. Я смотрю и смотрю на него, и начинаю погружаться в его жизнь, в его мысли. Да, мне не показалось, он и правда уверен в себе. Он не стесняется диктовать людям свои правила, не боится показаться эгоистичным, добиваясь всего, что хочет. Его окружает много женщин. О, их и действительно очень много. Звонки, смски, встречи.. Они все жаждут его внимания, жаждут нескольких слов, нескольких встреч. Он деловит, но при этом мил с каждой из них. И все же, ни одна из них не может сказать, что знает его. И только совсем глупенькие из них, рассчитывают на светлое будущее. Что же он прячет за маской обходительного любовника… Похоже, что ничего он не прячет. За этой маской лишь тень, тень человека, которого ничто не держит на земле. Который забыл, что значит искренняя привязанность, искренние чувства.

Теперь женщина. Яркие губы, чуть всклокоченные волосы, почти неуловимый взгляд. Мне сложно заглянуть ей в душу. Кажется, она сама не делала этого уже очень давно. Поэтому взгляд перебегает с человека на человека, с вещи на вещь, пытаясь зацепиться, удержаться, заземлиться. Я нутром чую как мешают ей высокие каблуки и узкая юбка, как органично и прекрасно она смотрелась бы, укутанная в шаль, окруженная детьми и ждущая мужа с горячим ужином на плите. И с пугающей ясностью я вижу, что в ее доме давно не гостил запах свежеприготовленной еды, что ее мужчина пропадает круглыми сутками на работе, что во время коротких встреч он ждет от нее дерзких вырезов, острых фраз, прогрессивных взглядов. И она боится. Ужасно боится, что в ее жизни не будет даже этих коротких встреч, и она очень крепко держится за свой нарисованный образ, нарисованную жизнь. Черты ее лица уже заострились и она сама жестко рассмеется, если кто-то спросит ее о доме и детях.

С трудом отрываю взгляд. Мне горько и хотелось бы что-то сделать. Но меня здесь нет. Есть только глаза, которые всматриваются все пристальней и пристальней, в надежде увидеть что-то живое.

И тут я вижу его. Мужчина неопределенных лет, не молодой и не старый. Взгляд чуть с прищуром, улыбка чуть с усмешкой. Кажется, что в нем есть что-то живое, настоящее, но все как-то смазано, все лишь наполовину. Поймав взгляд серо-голубых глаз, я начинаю погружаться в них. И тут я слышу музыку. Яркую, изысканную, тонкую, стремительную. Мне становится все интереснее, я, кажется, даже чуть приподнимаюсь с места, такие искренние эти звуки. И просто замираю. Этот мужчина с размытыми серо-голубыми глазами не слышит музыку в своей голове. Он занят подсчетами: мелкими, скрупулезными, малозначащими. Я начинаю понимать, почему его образ так размыт. Я вижу руки со следами чернил, серые руки человека, играющего по чужим правилам. Но откуда эта музыка? Знали ли эти руки другую жизнь, ощущали ли они дрожание струн или напор клавиш. И я понимаю, что это самое страшное из забвений. Сознательно забыть самого себя.

О! Какой сияющий автомобиль! А как сияет мужчина, который вышел из него. Любопытно. Скорей бы он снял солнцезащитные очки, может быть он так светится, потому что живет в гармонии с собой и миром. Снимает очки.. А за ними так черно, что хочется отвести взгляд. Схемы, правила, опять схемы, опять правила. Мир четкий, мир графичный, мир делает то, что ему велено и ты сам делаешь то, что должно. Провинился перед девушкой, включаем алгоритм: цветы, звонки, ресторан. Проблемы на работе: идеальная улыбка, 5 способов решения проблемы, невозмутимый взгляд. Нужна помощь кому-то из друзей: и для этого есть отличное решение. Мне становится чуть интереснее. А что если мир, не соответствует построенным схемам и матрицам. Чуть шатнешь, он выходит из равновесия — незнакомая реакция, незнакомый поворот событий — как быть. Вжившись в роль, я начинаю представлять мир в его изменчивости и непредсказуемости. И теперь, я начинаю ощущать, что представляет собой конец света. По крайней мере, конец света для одного вполне сияющего человека. Схемы рушатся, графики извиваются, слова разбегаются как рассыпавшийся бисер. Крах, конец, провал. Но обратись же вглубь себя! Может ответы там? Нет. Внутри ответов нет. Внутри вообще ничего нет. Как такое может быть..

 

Я сидела и всматривалась в лицо времени. У времени были черные, серые, голубые глаза. Время бросило мне в лицо все самое яркое и смелое, что было в его арсенале. Самые громкие фразы, нарочито счастливые судьбы. Калейдоскоп цветных картинок, на поверку оказавшихся масками. А что за масками? За ними ничего нет. Черная глухая пустота. Все эти люди, так старающиеся преуспеть, показать себя. Они читают книги по мотивации и ходят на тренинги по самопрезентации. Но презентовать нечего. Такие смелые и броские, эти люди боятся остаться наедине с собой. Они топят ужас в бокалах с вином, забываются, смотря сериалы, оживают, строя интриги. Люди, заболевшие жаждой признания. Люди, у которых больше нет лица. Люди без лица.

 

© Ася Шаркова, 2017

55

Отзовись, читатель!

1 comment — "Ася Шаркова. Без лица"

Подписаться на
avatar
Гость
Гость
Гость

складное эссе

wpDiscuz