Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 20.04.2017 г.
Об авторе. Алена Бутовецкая. «Мне 32 года, я из Санкт-Петербурга. Люблю короткие рассказы. С удовольствием приму участие в Вашем конкурсе. Надеюсь, успела заскочить в последний вагон».
Живи и радуйся!
Жил-был Писатель, молодой, красивый, энергичный. Эти эпитеты его характеризовали как нельзя точно. А вот талантливый, многообещающий, настоящий… как-то были неуместными. Но Писатель есть писатель, он для того и призван, чтобы писать. Во всяком случае, очень этого хотел. Никто не знал, родился он с этим, или оно возникло потом, но желание писать жило в нем постоянно. Бумага, согласно своему предназначению, терпела. Те, кто читал, тоже.
Как-то Писатель в поисках идей и тем заглянул к Соседу — доброму сгорбленному старичку. Не особо приметный, он жил себе да жил. Уже никто и не припомнит, с каких пор. Утро встречал, вечер провожал. День — чтобы жизни радоваться. Он так и сказал Писателю: «Живи и радуйся! Вокруг тебя такая красота и такая нечисть! Солнце и тьма. Движение и застой. Высоты и глубины. Огонь и вода. Одно без другого — ничто. А все в комплексе — жизнь! Чего больше?!»
— Это все понятно. Как написать об этом — вопрос!
— Не вопрос. Очень просто. Смотри!
Сосед пригласил Писателя в свой скромный домик. На полках, занимавших почти всю площадь стен, стояли аккуратно сложенные папки с бумагами. Писатель взял наугад, открыл. Ровным каллиграфическим почерком выстроены аккуратные строчки. Писатель не мог оторваться от неоценимого богатства до позднего вечера. Были тут повести и романы, фантастика и лирика, сказки, фэнтези и все остальное. Тьма тьмущая сюжетов.
— Почему не печатаетесь?
— А зачем? Просто мысли просятся наружу, и в конце каждого дня я их выпускаю на свободу. Своеобразный отчет за прожитый день, итог. Это мой мир, мои мысли, моя фантазия. Они исчезнут вместе со мной.
— Как исчезнут?! — всполошился Писатель. — Вы не знаете цену своим книгам. Они должны стать достоянием всех. Их нужно печатать большими тиражами.
Сосед улыбнулся. Он не видел в них никакой особой ценности и, тем более необходимости издания. Для него это была естественная жизнь, необременительный труд и опять жизнь.
Тогда Писатель попросил разрешения опубликовать его труды под своим именем. И настоящие, и будущие. В мыслях мгновенно пронеслись богатство, всеобщее признание, мировая слава.
— Если ты всего этого хочешь, тебе придется заплатить большую цену, сынок, — с грустью в голосе сказал Сосед, — заплатишь своей молодостью, красотой, здоровьем. Вот где истинная ценность. Ты получишь все, о чем мечтаешь. Но с каждым днем будешь становиться старше. Причем, стремительно. Не успеешь оглянуться, как превратишься в глубокого старика. Для меня же время пойдет вспять. Каждый день я буду становиться все моложе и моложе, пока не достигну твоего нынешнего возраста. Надеюсь, теперь ты откажешься от своей идеи?
Нет. Писатель быстро принял условия бартера. От старости не уйти, подумал он. А потом — умереть в безвестности или с лавровым венком на голове. Есть разница!
Случилось все так, как предрек Сосед. Писатель издал много интересных книг. Был богат и знаменит. Повидал много стран. Правда, состарился очень быстро в соответствии с предписаниями сделки. Он так долго был стариком, что другим его уже и не помнили. Писатель умер. И в смерти слава накрыла его своим покрывалом со всеми сопутствующими почестями.
А что Сосед? Молодой, красивый, безвестный жил все так же, все в том же скромном домике и радовался жизни еще больше, чем прежде.
Так список счастливых людей на земле пополнился на два человека. А вы счастливы?
© Алена Бутовецкая, 2017