Даниил Аверьянов. Идеальный стих

Аффтар, пеши исчо!Так себе!Недурственно!Замечательно!Автор молодец! 5+! (Оценок: 5, средний балл: 4,00 из 5)
Загрузка...

Кегли, кегельбан, боулинг, поэт, игра, идеальный стих, люди

 

Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 11.03.2017 г.

Об авторе. Даниил Аверьянов (псевдоним), 22 года.

 


 

Идеальный стих

 

Он долго ждал весну. Всю зиму Поэт провел в своей небольшой квартирке, сосредоточенно смотря в окно. На улице лишь грязный снег и темные безжизненные ветви деревьев, разве они могут подарить вдохновение? Разве может он, Певец прекрасного, найти на этом морозе искру чувства? Люди, завернутые в шерсть, ткань и кожу, несли в себе сквозь ледяную пустыню лишь сосущую пустоту, тоску и нежелание жить на этой проклятой земле. А вот весной… Весной Поэт выйдет на улицу, вдохнет запах пробуждающейся земли и отправится на охоту за вдохновением. Весной вновь появится надежда. Быть может, он, наконец, ухватит ту ниточку человеческого чувства, которая приведет его, гениального Поэта, к созданию идеального стиха. Только бы дождаться.

Но вот, солнце стало заметно пригревать. Земля почти оголилась, последние горстки грязного снега, забившись в углах с вечной тенью, угрюмо ждали своей участи. Живительный сок побежал по деревьям, весна вступала в свои права. Пора.

Он долго бродил по утреннему парку, выискивая подходящих людей. Спортсмены, совершающие утреннюю пробежку, утомленные от бессонной ночи молодые мамочки с колясками, ленивые подростки, которых родители отправили выгуливать собаку, всё не то. «Где же ты?» — думает Поэт.

Ах, а вот и она! Молодая влюбленная девушка ждет своего парня. Как кстати, что он опаздывает. Поэт очарованно наблюдает за ней, но не молодость и красота привлекает его. Он любуется первой любовью, невинной, взаимной. Может ли человек испытывать чувство прекраснее этого? Предвкушая творческий экстаз, он открывает рот и тихо втягивает воздух. Алая сияющая нить отделяется от фигуры девушки и, подгоняемая весенним ветерком, плывет к Поэту. С закрытыми глазами он втягивает ее, разворачивается и, стараясь не смотреть на девушку, шагает прочь. Он не любит того, что происходит после, он знает, что люди чувствуют в тот момент, когда их чувства заимствуются. Внезапное опустошение, съедающая тоска и нежелание жить. На глазах у девушки блеснули слезы разочарования. Она развернулась и быстрым шагом зашагала прочь от своего бывшего возлюбленного, которого задержала сломавшаяся маршрутка. Всю жизнь он будет винить себя за это опоздание.

Какой-то мужчина, проведя несколько дней в поезде, возвращался через парк домой. Его жена и четырёхлетний сын вышли к нему навстречу. «Смотри, вон наш папа возвращается из командировки», — шепнула мать ребенку. Яркая вспышка радости маленького человека на несколько мгновений ослепила Поэта. «Папа!» — ребенок, расставив руки, побежал навстречу человеку. Медлить было нельзя: раскрыв рот, Поэт потянул в себя золотые пучки радости. Ребенок споткнулся и упал, до крови разбив коленку. Испуганные родители бросились к сыну. Отец, кинув сумки, обнял и поцеловал плачущего ребенка, попытался его успокоить. Поэт несколько секунд колебался, стоит ли? Ну конечно стоит, ведь это ради искусства! Лазурные ниточки отцовской любви, вперемешку с изумрудной жалостью, потянулись к охотнику за человеческими чувствами и эмоциями. Глаза мужчины остекленели, все, что у него осталось — ужасное чувство усталости от долгой дороги. Мать ребенка Поэт не стал трогать, великодушно решив оставить семье хоть что-то.

В тени деревьев, поддерживая друг друга, прогуливалась престарелая пара. Жизнь их прожита, искра почти погасла, но светлая ностальгия, словно прозрачный ручеёк, струится сквозь их слабые тела. Вытянуть ее Поэту не так-то легко, люди очень крепко держаться за то последнее, что у них осталось. Дедушка схватился за сердце и опустился на колени, кажется, он не перенесет этой потери.

Поэт, быть может, и хотел бы чувствовать жалость к людям, у которых он отбирал частичку души, но внутри его была пустота. Гениальному творцу, способному создавать изумительные, чарующие произведения, приходилось, отбирать вдохновение у других людей. Ему не было приятно воровать, но и жалости он не чувствовал, только внутренняя пустота его начинала ныть, когда он видел обворованных людей. Не такая уж и большая плата за предстоящий творческий экстаз.

Наконец, Поэт возвращается домой. Он практически разрывается от переполняющих его разноцветных потоков, из которых, через несколько мгновений, он начнет ткать своё полотно. Надо только занавесить шторы, зажечь благовония… стол, бумага, всё готово, пора начинать!

Из Поэта, тонким сияющим потоком, струились чистые переживания. На бумаге они складывались в замысловатые геометрические фигурки, идеальные формой, совершенные гармонией переплетенного цвета. Охотник, забыв всё на свете, упивался создаваемым его гениальностью совершенством.

Эти стихи невозможно было прочесть в привычном понимании слова. Простой человек, увидев текст, написанный не чернилами, но человеческими чувствами и эмоциями, сразу бы понял, о чем он. Не надо было знать специфического алфавита, в этом языке не было законов и правил, символы прочитывались не умом, а сердцем.

Стих выходил невероятный. Где-то, между строками, Поэт ловил опьяняющую мысль: «Идеальное стихотворение! Неужели, спустя столько лет, столько попыток, именно сегодня мне это удастся?!». А ведь произведение выходило и вправду великолепное. С величайшим мастерством творец расходовал собранный ресурс, строка за строкой, символ за символом. Еще немного… точка. Готово.

Только что рожденная поэма сияла. Распахнув шторы, впустив в комнату свет, Поэт аккуратно взял листы и стал внимательно осматривать свое творение. Оно было чудесно. Любой, даже самый черствый человек, взглянув на эти строки, увидел бы что-то, прекраснее чего нет и быть не может. Никто не смог бы сдержать слез от нахлынувшего на него прекрасного чувства, это произведение могло бы перевернуть мир. Только вот Поэт не был доволен. Чего-то не хватало.

«Не то, не то! Оно… оно не идеально! — он побледнел, глаза налились кровью. — Опять неудача». Опустошенный и злой, он стал рвать листы. Сияющие строки на падающих обрывках, быстро тускнели, теряли цвет и осыпались. Не прошло и минуты — поэмы не стало.

«Пустяки. Не впервой. Завтра я попробую еще раз. Завтра у меня всё получится, я создам, я напишу идеальное стихотворение!»

 

© Даниил Аверьянов, 2017

49

Отзовись, читатель!

2 comments — "Даниил Аверьянов. Идеальный стих"

Подписаться на
avatar
Татьяна
Гость
Татьяна

Стивен Кинг отдыхает)

Гость
Гость
Гость

Режиссёра, срочно! Замечательный материал для визуализации! И читается на одном дыхании!

wpDiscuz