Двенадцатый год, тринадцатый год

Аффтар, пеши исчо!Так себе!Недурственно!Замечательно!Автор молодец! 5+! (Оценок: 2, средний балл: 5,00 из 5)
Загрузка...

Дом. Писателю нужен дом. На фотографии выше — один из моих былых домов. Тут я прожил полтора года. С 30 апреля 2012 года по 22 декабря 2013 года.

То были фантастически (в буквальном смысле) плодотворные месяцы. Писал я по утрам. Просыпался очень рано, бывало, в четыре часа, в пять часов, и чёрными ноябрьскими и зимними утрами барабанил по клавиатуре. Позднее начинался рабочий день, и от художественных текстов я переходил к той дребедени, что называется сетевой журналистикой и что меня кормит-поит и нынче. Именно эту дребедень-однодневку люди предпочитают литературе; тут уж ничего не поделаешь.

За полтора года, которые я прожил в доме в Пономарёве (Заводоуковский район Тюменской области), я написал «Мечту» и «Третье желание» — большую повесть и большой роман. Точнее, я написал их меньше чем за год, потому как над повестью начал работать осенью 2012 г. Закончив повесть, я тут же сел за роман. Невероятно плодотворное время! Сейчас у меня тех сил просто нет.

Распорядок был такой: проснуться в черноте ночи, накормить требовательного кота, в одних трусах и шлёпанцах дойти до деревянного сортира на участке, затем добраться до бани. Невзирая на время года и погоду! Дождь ли, снег ли, тепло ли, мороз… Особенно хороша сортирно-банная прогулка в трусах при минус тридцати шести с ветерком. В баню я шёл не париться, а принимать холодный душ. По-настоящему холодный: зимняя вода из скважины — то, что надо. И никакой кофе не нужен.

Приняв бодрящий душ, я садился за стол и писал. После затяжного рабочего дня, часов в семь-восемь вечера, перед сном, читал романы Вудхауза. Чтобы жизнь чуток веселее казалась. В девять — ich bin sehr müde, ich gehe ins Bett.

Посмотрите ещё разок на фото. Подумать только: там, за окошком, за занавеской, сидит писатель!

 

© Олег Чувакин, 12 февраля 2017

70

Отзовись, читатель!

7 comments — "Двенадцатый год, тринадцатый год"

Подписаться на
avatar
Гость

Испытываю чувство, похожее на благоговение…

Гость

Вспоминается А.П.Чехов и его замечания про интеллигентов: «Если они имеют в себе талант, то уважают его. Они жертвуют для него покоем, женщинами, вином, суетой… Они горды своим талантом.»

Гость

Не зря сказано, что гений — это 10% таланта, всё остальное — работа. Снимаю шляпу…

Гость

Пишется, когда душа чем-то наполнена. Атмосфера вокруг , воздух, простор, зрительная линия горизонта- вот что нужно для вдохновения. Когда меня одолевает быт, где-то в голове переключается кнопка , и все- ни слова, ни рифмы…

Гость

Не пишется так…? Значит нет шлепанцев, трусов и минус 36 в тени? :) :) :)

Лариса
Гость
Лариса

Ну уж нет! По морозу босиком тоже бегала! Потом — воспаление легких, бронхит. Берегите себя, Олег, не надо рисковать здоровьем, у нас не так много талантливых писателей.

wpDiscuz