Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 17.04.2017 г.
Об авторе. Лукьянов Роман Романович, студент первого курса философского факультета Южного федерального университета.
В ожидании…
Вокзал.
В ожидании отъезда…
Курю сигарету.
Когда-то это было неотъемлемой частью моей депрессии, моих страхов, словно короеды, блуждавших внутри головы, моей паранойи гремящей своей железностью вдоль знакомых стен.
В ожидании бесполезном и неуклюжем…
Это было на грани помешательства и упадка. Таращащиеся огнетушители и бензоколонки, льнущие к тебе участники заезда Гран При Четырех Измерений.
Их голоса.
Записанные и забытые, огненные и ледяные.
Их внутренние голоса, пляшущие на фоне моих слабеньких, тоненьких мыслей. Закрытые рты, молвящие тебе оскорбления, думы, исповеди и секреты, которые пока были никому неизвестны.
Фантастический дар.
Проклятие призрака Фауста. Меня заставляют слушать и прощать их ложь и тщеславие.
Вокзал.
В ожидании скорого налета, в ожидании бомб и игольчатых завлекательных песен.
Уехать, забыть, перестать плакать, сочувствуя самозванцам — потерянных, сиюминутных, как сполохи, в своем горделивом молчании.
Строки в блокнотах.
Стихи из обрывков чьих-то сокровенных желаний и чаяний.
Словно Цинна поэт, в интерпретации постмодернистского смеха; рукописи, торчащие из карманов, худой, бледно изнеможенный, идешь держа Молот Ведьм за спиною, озлобленный и беззащитный.
В ожидании.
В страхе за фундаментальное.
Болезнь, прикрывающаяся небесным подарком. Не хватает.
Ни смелости, ни веры в старые истины.
Ты в центре внимания извращенцев; голый, напуганный, как будто псы бегают кругами, лая громкими предсказаниями, как будто нормальность метафорически откланялась, с издёвкой в высоких манерах.
Мне снятся сны, где я не слышу ни единого слова и звука, где краски заменяют интертекст цивилизации.
Поэзия как призвание.
Поэзия как лепесток умирающей розы.
(Недовольство)
(Несогласие)
(Лоб в лоб)
(Приговоры к смертной казни)
Вокзал.
Вчера передавали по телевизору: Близко! Шумно! Навязывают чужие отклонения! Близко! Тени шмыгают вдоль линии горизонта.
Надо уехать.
Надо смириться.
Я, как категория всего униженного…
Покидать — привычка и необходимость.
Фантасмагория.
Коллаж из обрывков человеческих судеб.
Мне представляются мамонты из металлических блоков…
Мне представляются бочки, в которых закрыты вина узников совести…
11:03
Красота веков.
Красота цеха по производству истории человечества.
Захудалые комнатки.
С красной печатью.
Одобрение или отказано.
11:04
Не надо.
Этого и так было достаточно.
Не за горами аннигиляция.
Я как будто стою напротив здания будущего.
Я как будто в кайнозойскую эру.
11:05
«Толпа — понятие количественное и визуальное: множество»_
Толпа на перроне.
Ipso facto
Сдавшиеся, поникшие алкоголики
Pietine sur place
— Где наши жизни?
— Где обещанный дом с крепкими ставнями?
11:06
Я поэт. Я бьюсь за каждое слово, срывая маски и измазывая все темное грязью.
11:07
Я рабочий, закрытый в подвале.
Я водитель автобуса. Я инструмент.
Я толпа, окруженная стеною молчанья.
* * *
Рассказы в рассказах.
Цитаты в цитатах.
Жажда перекричать уже сказанное, повтором сбить пыл с протестующих.
Я, сборник всех мысленных высказываний, я, лучший друг паранойи и стресса.
Читать то, что думают люди, видеть то, что люди визуализируют с помощью мозга-сознания.
Вокзал.
Мною придуманный.
Поезд.
Который никогда не придет.
«Абсурд рождается из столкновения человеческого разума и безрассудного молчания мира».
Я, пишущий эти строки.
Я, со злобным оскалом надежды.
© Роман Лукьянов, 2017
