Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 14.03.2017 г.
Об авторе. Александра Андреевна Данилова. «Периодически пишу стихи и прозу, в основном для себя».
Сновидица
Ночь мы провели в каких-то развалинах, закутавшись в спальники и прижавшись друг к другу. Ранним утром Ася и я выбрались наружу и уселись на остатках каменной стены, болтая ногами и глядя на город, раскинувшийся внизу под нами. Мишка остался валяться, недовольно бурча, что ещё слишком холодно и его зря разбудили.
Ася засмеялась и, осторожно балансируя, прошлась туда-сюда по стене — тоненькая, с пушистыми развевающимися волосами. В волосы она вплетала разноцветные нитки и маленькие бубенчики, а на руке носила одну-единственную тоненькую фенечку-талисман. На какой-то другой девушке всё это, возможно, смотрелось бы странно, но Асе очень шло. Она была в длинной серой юбке, измятой после сна, в мешковатом оранжевом свитере и босиком. Повернув голову, я любовалась уже не городом, а ею. Я написала бы с Аси картину, если бы дружила с красками, но пока у меня завязывалась дружба только со словами.
— Смотри! — воскликнула вдруг Ася, протянув руку вперёд.
Там, впереди, в удивительно розовом акварельном небе высились башни громадного замка, видимые не чётко, а слегка размыто. Замок как будто дрожал и плавился в горячем воздухе, какой бывает над костром, хотя на самом деле утро было холодным.
— Ася, откуда он? Его же здесь не было!
Ася опустилась рядом.
— Вот так он есть… А теперь, — она чуть отклонилась назад вместе со мной, — Теперь его нет! Волшебный он, понимаешь?
— Да… — выдохнула я, и мы замолчали. Начинался прекрасный день; впереди была неизвестность, но не пугающая, а добрая и зовущая; все дороги открывались перед нами — плыви, лети, беги. И нас троих — даже Мишку, зевающего на спальнике — переполняли лёгкость и свобода…
Но тут прямо над ухом замяукал Барсик, и я проснулась.
— Это всё весна, — сказал Мишка, отхлёбывая чай. — Мне тоже в последнее время такие сны снятся — яркие, красивые. А проснусь — и ничего не помню. Ты, главное, их всерьёз не воспринимай.
— Как это — всерьёз?
— Ну, знаешь, многие люди начинают толковать свои сны, делать на их основе какие-то выводы…
— Нет, я не делаю выводов. Просто красивый сон. Но вот что удивительно — как моё подсознание умудряется создать образ никогда не виданного мной человека, да ещё такой чёткий? Я помню и одежду, и лицо…
— Подсознание — великая штука, она ещё и не то может, — зевнул Мишка. — А ты просто впечатлительная поэтическая натура. Хватит сидеть, иди и учись!
Ася снилась мне не первый раз. Эта девушка — звонкая, как колокольчик, лёгкая на подъём, неутомимая выдумщица — водила меня по чудесным городам, показывала пещеры на берегу неведомого моря, учила ставить палатку в лесу со странными деревьями. Иногда с нами был Мишка, иногда Барсик, но чаще мы оказывались вдвоём. Вела всегда она, а я с радостной готовностью шла следом. Во сне я не помнила, что утром она исчезнет, и потому никогда не пыталась удержать её или хотя бы расспросить.
На тумбочке возле кровати у меня всегда лежали блокнот и ручка, чтобы, проснувшись, сразу записывать увиденное, пока не выветрилось из памяти. Но, облечённые в слова и пришпиленные к бумаге, сны тускнели и даже глупели. Я билась над ними — я хотела стать настоящей писательницей. Иногда что-то получалось…
Я зашла в столовку и заоглядывалась, ища, куда бы приткнуться. Откуда-то слева радостно замахали мне Таня с Ритой, и я поспешила к ним, по инерции продолжая озираться вокруг. Вот почти пустой столик, только одна незнакомая студентка сидит за ним, ковыряясь вилкой в тарелке. Она подняла голову, и я поняла, что вижу Асю.
— Привет, — вырвалось у меня, как будто мы каждый день встречались в этой столовке.
Девушка посмотрела с недоумением, что-то пробурчала и снова склонилась над тарелкой. Да, это была Ася! Или всё-таки не она?
— Ты чего там застряла? — подбежала ко мне Таня. — Пойдём, а то скоро пара начнётся!
— Показалось, что знакомую встретила. Во-он та девушка, случайно не знаешь, как её зовут?
— Случайно знаю. Зоя. Она в один год с нами поступала. И тоже журфак.
— А почему я её раньше никогда не видела?
— Она заочница. Живёт где-то в селе, а приезжает только на сессию. Так это твоя знакомая или нет?
— Нет, я ошиблась… Ну, пошли!
Вечером я позвонила Мишке.
— Миш, ты не волнуйся, я сегодня задержусь.
— А что такое? Может, тебя встретить?
— Нет, всё нормально. Я пока не могу сказать. Надо выяснить одну вещь.
— У тебя независимое расследование?
— У меня сказочное. Потом расскажу!
За окнами темнело. Я сидела одна-одинёшенька на лавочке в коридоре и думала о том, что совершаю глупость. Наконец дверь аудитории распахнулась, выпустив на волю журналистов-заочников. Среди них почти не было молодёжи, и потому тоненькая, невысокая фигурка девочки Зои-Аси сразу бросалась в глаза.
Та же серая юбка, но свитер не оранжевый, а уныло-зеленоватый. На ногах тяжёлые ботинки, а лёгкие пушистые волосы безжалостно увязаны в некрасивый пучок. Зоя скользнула по мне равнодушным взглядом, бросила на лавочку чёрный спортивный рюкзак, набитый книгами, и стала натягивать куртку. Никто её не ждал, никто с ней не прощался. Она оделась и побежала вниз по лестнице, а я двинулась следом.
Потом мы ехали в трамвае на вокзал и покупали билеты в кассе. Вначале Зоя меня не замечала, но под конец занервничала, особенно когда я зашла вслед за ней в полупустой вагон электрички и села так, чтобы видеть её лицо. Я сделала это специально — никак не могла поверить, что она меня не узнаёт. Зоя отвернулась к окну, вытащила из рюкзака книжку и уткнулась в неё, временами украдкой бросая в мою сторону испуганные взгляды. Ася или не Ася? И если Ася, то почему не узнаёт меня? Может быть, во сне я тоже выгляжу совсем не так, как на самом деле?
Наконец я решилась. Что толку сидеть здесь, ехать неведомо куда и терзаться сомнениями? Я подошла к Зое и плюхнулась на скамейку напротив.
— Привет ещё раз. Извини, я перепутала тебя с одной хорошей знакомой. Такая же девушка, как ты, только в волосах она носит колокольчики. Ты не знаешь её?
Я ожидала смущения, улыбки, чего угодно — но её лицо оставалось безэмоциональным, только в глазах виднелся испуг. Она помотала головой и снова уставилась в книгу.
Но я не собиралась так просто сдаваться.
— Не бойся, я сейчас уйду. Только можно ещё один вопрос? У тебя бывают необычные сны?
Зоя снова посмотрела на меня и наконец заговорила. Голос у неё оказался низкий и немного хрипловатый — совсем не такой, как у Аси.
— Я вообще снов не вижу, — сказала она.
— Как, совсем?!
— Совсем.
Потом девушка встала и пересела к другому окну, спиной ко мне.
— Извини, — пробормотала я и, опечалившись, вышла на следующей же остановке, опустилась на поломанную лавочку на платформе и стала ждать обратный поезд, который, к счастью, скоро пришёл.
Мишка, конечно же, посмеялся и сказал, что у меня разыгралось воображение, что я зря напугала бедную девочку, и что из всего этого, если постараться, может выйти фантастический рассказ.
Может быть, и так. Может быть, стоило дождаться очередного странного сна и обо всём расспросить Асю. Но мне не давала покоя эта студентка-заочница в мешковатом свитере…
Наверное, ей несладко жилось. Человек, у которого всё хорошо, не может быть таким серым, забитым, одиноким. Может быть, у неё был кто-то болен или она потеряла близкого человека? А может быть, ей просто не хватало друга?
Была эта девушка проводницей моих снов или нет, в любом случае ей нужно было помочь. Поэтому я отправилась в магазин и купила несколько моточков мулине.
— Зоя! Подожди!
Она остановилась и медленно обернулась. Я спешила к ней по лестнице, запыхавшись, прыгая через ступеньки. Подбежала и протянула раскрытую ладонь. На ладони лежала фенечка — тоненькая, нитяная. Такая же, какую носила на запястье не существующая в этом мире девушка по имени Ася.
— Что это? — спросила Зоя.
— Просто подарок.
— Почему мне?
Я растерялась.
— Ну… просто так. Потому что ты хорошая, вот!
Вдруг она улыбнулась.
— Это как в мультике?
— В каком мультике?
— «Просто так». Ослик шёл грустный-грустный, а мальчик подарил ему букет. И тот повеселел. Я как тот ослик, да?
Она закатала рукав свитера, и я завязала фенечку у неё на руке. Мы стояли прямо перед лестницей; нас обходили, толкали и ругали спешащие студенты. Мне тоже нужно было идти.
— Зоя, мне пора!
— А ты ещё придёшь?
— Да! Встретимся здесь же, вечером, после пар. Если задержишься, я тебя дождусь!
Зоя кивнула, помахала мне рукой и побежала в аудиторию. Пучок волос, растрепавшись, прыгал у неё за спиной. Мне хотелось, чтобы он развязался совсем, и волосы свободно рассыпались по плечам. Но всему своё время…
© Александра Данилова, 2017
Чувакин Олег Анатольевич — автор рассказов, сказок, повестей, романов, эссе. Публиковался в журналах и альманахах: «Юность», «Литературная учёба», «Врата Сибири», «Полдень. XXI век» и других.
Номинант международного конкурса В. П. Крапивина (2006, Тюмень, диплом за книгу рассказов «Вторая премия»).
Лауреат конкурса «Литературная критика» (2009, Москва, первое место за статью «Талантам надо помогать»).
Победитель конкурса «Такая разная любовь» (2011, «Самиздат», первое место за рассказ «Чёрные снежинки, лиловые волосы»).
Лонг-листер конкурса «Книгуру» (2011, Москва, детская повесть «Котёнок с сиреневыми глазами»).
Призёр VII конкурса имени Короленко (2019, Санкт-Петербург, рассказ «Красный тоннель»).
По его эссе «Выбора нет» выпускники российских школ пишут сочинения о счастье.
Олег Чувакин. Прозаик. Редактор. Литературный обработчик. Вдохновитель
Садишься за письменный стол с намерением сочинять? Намерение похвальное! Писать книги — верная дорога к богатству и славе.
Не можешь заставить себя писать каждый день? Литературная совесть ест тебя поедом? Не огорчайся! Знай: есть пять способов решить мучительный вопрос.
Творческий метод писателя. От Чехова до Вудхауза, от Сименона до Саймака. Расскажите и вы о своём подходе!
Экономика рассказа. Как продать рассказ и кому? Сколько за это заплатят? Выгодно ли производить литературу?
Как узнать, имеет ли человек писательский талант? Есть ли точный ответ на этот вопрос? Да, есть.
Писать книги. Легко ли это? Сел за стол, открыл ноутбук, набарабанил сколько-то тысяч знаков — рассказ готов, опубликовать его! Так можно? Нет. Но все думают, что можно.
Как создать увлекательный сюжет? Как вывести в книге героя, которого непременно полюбит публика? Как написать захватывающую историю и искупаться в лучах славы?
Единственная причина, по которой тебе следует написать роман, — необходимость сказать что-то людям. Ты должен это сказать. Ты садишься за стол и пишешь.
Как становятся писателями? Никак. Ими рождаются. У вас нет ни слуха, ни гибкости пальцев? Оставьте в покое скрипку. Нет тяги к литературе и отсутствует «ген грамотности»? Сожгите свою писанину.
Полезные советы начинающим писателям. Как приучить себя к систематическому литературному труду и добиться красоты слога. Как перестать мучиться и начать творить.
Научиться писать свои истории несложно. Усаживаетесь в кресло, заносите пальчики над клавиатурой… Уже слышали такие советы? Над вами подшутили! Есть правила, без которых историю не написать.
Неверно заданный темп повествования приведёт к ямам в композиции, ломаному ритму и в итоге к полному авторскому провалу. Литературное произведение не состоится.
какой приятный,лёгкий,позитивный рассказ! Спасибо!
Спасибо!
Интересная идея и хорошее её воплощение. Захватило.