Текст участвует в конкурсе рассказов «История любви».
Об авторе: Адлер Наталья Савельевна, родилась в 1955 году в Елани Волгоградской области. Член Союза журналистов СССР, ныне России, Российского Союза писателей, Международного Союза писателей «Новый современник».
Олька раскрутила бигуди и золотисто-пшеничные локоны рассыпались по плечам. Закрыла глаза и представила себе, что она не просто ведущая новогоднего праздника, а Золушка на балу, который совсем скоро начнётся.
— Интересно, как выглядит мой сказочный принц? — Улыбнулась Оля своим мыслям. Подошла к окну, потёрла пальчиком стекло, в оттаявший «пятачок» увидела звёздочку. Тут же мороз превратил «пятачок» в серебристую волшебную веточку.
Ёлка посредине зала в сельском клубе источала хвойный аромат, блестела мишурой, подмигивала разноцветными гирляндами.
Мимо пронёсся суматошный Гришка — худрук, бросив на ходу:
— Жди, он скоро будет.
А Саша уже пришёл, снял пальто и выглядел очень торжественно в своём чёрном костюме и белой рубашке с бабочкой.
— Здравствуйте, ну, где тут «вторая половина текста»? Давайте «склеивать».
И его тёмно-коричневые весёлые глаза в бархатистом обводе длинных ресниц встретились с растерянно-восхищённым взглядом Оли.
— Давайте, давайте, «склеивайте» быстрее, а то скоро на сцену. Это Оля, это Саша, репетируйте, — и Гриша побежал хлопотать дальше.
Саша всё подхватывал с полуслова, текст выучил назубок и держался, как настоящий артист. За несколько минут до выхода он, посмотрев на Олю, сказал:
— Подожди, — и куда-то побежал. Быстро вернулся и обвил локоны девушки пушистой мишурой, сведя концы в круг, как диодему.
Это был неповторимо-счастливый Новый год в её жизни! Сама любовь пришла на праздник. Первая, робкая… Оля даже не представляла, какой красивой была в этот вечер, какой радостью сияло её лицо, каким ясным блеском искрились зеленоватые глаза, какой удивительной была улыбка! Но всё это видел Саша.
А потом позвала под своё уютное покрывало лунная ночь. Кружились снежинки под звёздами, тихо падая на белую землю, на дорогу, по которой шли двое. Олина рука покоилась в тёплой ладони Саши. Нет, не покоилась. Потому что каждая клеточка тела наполнилась сладостным волнением, Оля даже боялась дышать, чтобы не исчезло вдруг это волшебство.
Вот и калитка её дома. Саша взял обе ладошки девушки и поднёс их к губам, согревая своим дыханием.
— Мне пора, — прошептала Оля.
— До встречи, — тоже почему-то шёпотом ответил Саша.
— До встречи, — и Оля побежала в дом.
Мама не спала.
— Всё хорошо, мамуль, — сказала Оля и чмокнула её горячими губами в щёку, — он самый лучший на свете, мам, я потом тебе всё расскажу.
— Иди, доченька, спи, конечно, лучший, раз ты так решила, — улыбнулась мама, понимая, что дочери хочется побыть наедине со своим чувством.
Оля не могла уснуть. Она вспоминала его голос, взгляд, чувствовала прикосновение его рук, она словно попала в другой мир, сказочный и прекрасный. Саша говорил, что мама зовёт его «моя помощница», так как очень хотела девочку, а родился сын. Больше детей не было, и она приучила его делать любую женскую работу по дому.
— Представляю, как Саша сидит и вышивает, вот забавно, — улыбнулась Оля.
Она так и уснула с улыбкой. Потом часы летели, словно в тумане. Хорошо, что были каникулы. Ничего не шло на ум. Оля подолгу задумывалась, прислушивалась к своим чувствам, к тому новому и волнующему, что родилось в ней и не покидало.
— Уже два дня прошло, а Саши нет. Где же он?
Вечером вышла погулять и на снегу у почтового ящика увидела открытку. Наверное, выпала из газеты.
«Олечка,срочно отправляют в командировку. В ночь посплю немного, а рано утром надо выезжать. Целую тебя, можно? Не обижайся — Саша. 1 января. Как вернусь, сразу увидимся».
Но увидеть Саше Олю больше не пришлось… Летел,, наверное, словно на крыльях, не стал останавливаться на ночной отдых по пути домой, очень торопился. Беда подстерегла на крутом повороте почти рядом с посёлком. Машину несколько раз перевернуло и она загорелась. Ночная дорога оказалась безлюдной в эти часы…
О трагедии узнали только утром. Саша лежал рядом с машиной. Пламя на ветру горело хорошо, поэтому останки Саши не решались показывать матери. Страшная весть быстро разлетелась по селу.
Оля никак не могла поверить в случившееся. Она не плакала. Она не могла поверить и понять, как может в один миг разрушиться их только что рождённая любовь?… Неправда!
Словно молотком стучало в голове: «Он сейчас в морге, сказали, что он там и его не показывают матери. Боже мой, не может быть, это не он, не он! Я должна видеть всё своими глазами».
И Оля побежала в больницу к моргу. Там висел замок. Девушка увидела санитарку и попросила пустить её туда.
— Зачем? Ты кто ему?
Оля собрала все свои силы и почти спокойно сказала:
— Никто. Просто мечтаю стать врачом и хочу испытать себя.
— А не боишься?
— Нет.
— Ну, иди, — и санитарка открыла дверь, а сама осталась на улице.
Оля зашла и сразу ничего не могла понять. Вдали в углу на столе на белой простыне лежало что-то чёрное.
— Где же Саша? — подумала девушка.
Подошла поближе и вдруг глаза её застыли от ужаса… Это чёрное — тонкий обгоревший скелет, и было Сашей. Оля постояла немного в оцепенении, чтобы не закричать. Потом подошла вплотную к столу. Как страшно горит человек, как скрючены его суставы, ноги, руки, кисть, его тёплая ладонь… Её теперь нет, нет лица, ничего нет, есть только чёрные, тонкие кости, его кости…
— Господи, — шептала Оля, — нельзя матери на такое смотреть, конечно, нельзя, пусть она помнит его живым… Я теперь буду бояться? Надо дотронуться до него, это же Саша…
И Оля, поколебавшись, положила свою руку на его. Вот они встретились, жизнь и смерть, любовь и пустота… Прощай…
В день похорон Оля как и все сельчане тоже пошла к дому Саши. Она стала неузнаваемо повзрослевшая, как будто прожила жизнь. Да так оно и было. Целый мир, только что открывшийся, но такой богатый и щедрый, уходил вместе с Сашей. Его привезли в закрытом гробу. Санитарке передали одежду для него… Она просто сложила её в гроб на останки…
Мать Саши была почти в бессознательном состоянии, напичканная уколами, чтобы совсем не упасть.
— Помощница ты моя, красавица родная, — резануло по сердцу Оли причитание матери, — как же мне жить без тебя, Сашенька?!
И обнимала увеличенную фотокарточку, с которой весело улыбался сын.
На другой день после похорон Оля подошла к дому Саши, который казался нежилым: из трубы не вился дымок, окна закрыты, калитка — настежь. Девушка постучала, но никто не ответил. Толкнула дверь, она оказалась открытой. Зашла в дом. На стуле пере пустым столом сидела мать Саши, покачиваясь, прижимала его портрет к груди.
Оля села рядом и заплакала. Женщина открыла глаза.
— Пришла, девочка, пришла всё-таки. Саша перед отъездом сказал: «Мама, у меня теперь есть Оля». Ты Оля?
— Да.
— Ты приходи ко мне, милая, приходи, пожалуйста, хоть первое время, доченька. Иначе не жить мне…
© Наталья Адлер
Чувакин Олег Анатольевич — автор рассказов, сказок, повестей, романов, эссе. Публиковался в журналах и альманахах: «Юность», «Литературная учёба», «Врата Сибири», «Полдень. XXI век» и других.
Номинант международного конкурса В. П. Крапивина (2006, Тюмень, диплом за книгу рассказов «Вторая премия»).
Лауреат конкурса «Литературная критика» (2009, Москва, первое место за статью «Талантам надо помогать»).
Победитель конкурса «Такая разная любовь» (2011, «Самиздат», первое место за рассказ «Чёрные снежинки, лиловые волосы»).
Лонг-листер конкурса «Книгуру» (2011, Москва, детская повесть «Котёнок с сиреневыми глазами»).
Призёр VII конкурса имени Короленко (2019, Санкт-Петербург, рассказ «Красный тоннель»).
По его эссе «Выбора нет» выпускники российских школ пишут сочинения о счастье.
Олег Чувакин. Прозаик. Редактор. Литературный обработчик. Вдохновитель
Садишься за письменный стол с намерением сочинять? Намерение похвальное! Писать книги — верная дорога к богатству и славе.
Не можешь заставить себя писать каждый день? Литературная совесть ест тебя поедом? Не огорчайся! Знай: есть пять способов решить мучительный вопрос.
Творческий метод писателя. От Чехова до Вудхауза, от Сименона до Саймака. Расскажите и вы о своём подходе!
Экономика рассказа. Как продать рассказ и кому? Сколько за это заплатят? Выгодно ли производить литературу?
Как узнать, имеет ли человек писательский талант? Есть ли точный ответ на этот вопрос? Да, есть.
Писать книги. Легко ли это? Сел за стол, открыл ноутбук, набарабанил сколько-то тысяч знаков — рассказ готов, опубликовать его! Так можно? Нет. Но все думают, что можно.
Как создать увлекательный сюжет? Как вывести в книге героя, которого непременно полюбит публика? Как написать захватывающую историю и искупаться в лучах славы?
Единственная причина, по которой тебе следует написать роман, — необходимость сказать что-то людям. Ты должен это сказать. Ты садишься за стол и пишешь.
Как становятся писателями? Никак. Ими рождаются. У вас нет ни слуха, ни гибкости пальцев? Оставьте в покое скрипку. Нет тяги к литературе и отсутствует «ген грамотности»? Сожгите свою писанину.
Полезные советы начинающим писателям. Как приучить себя к систематическому литературному труду и добиться красоты слога. Как перестать мучиться и начать творить.
Научиться писать свои истории несложно. Усаживаетесь в кресло, заносите пальчики над клавиатурой… Уже слышали такие советы? Над вами подшутили! Есть правила, без которых историю не написать.
Неверно заданный темп повествования приведёт к ямам в композиции, ломаному ритму и в итоге к полному авторскому провалу. Литературное произведение не состоится.
Грустно, тоскливо, очень трогательно.
Сюжет такой банальный, что не выдерживает критики. Хочется посоветовать автору-не пишите мишуру. Сочиняйте лучше сказки.
И приторно, и горько. Ёлка в сельском клубе, 70-е годы, атмосфера и настроение те самые…
Письменный стиль тоже напоминает тексты провинциальных газет советских времён.
* * *
«…его тёмно-коричневые весёлые глаза в бархатистом обводе длинных ресниц…»
«… мама зовёт его «моя помощница», так как очень хотела девочку, а родился сын»
и сразу представился образ бородатой «женщины» Кончиты Вурст…
Спасибо, Наталья Савельевна, за Ваш труд — за этот тёплый и добрый рассказ. Вы мне напомнили как восхитительно нежны бывают мечты о любви. Да, знаете ли, преодолевая жизненные трудности как-то черствеешь, перестаёшь верить в эти глупые, наивные фантазии о любви. А тут вдруг читаешь и начинаешь смотреть на мир глазами героини, и понимаешь, что предвкушать любовь не так уж и глупо, а очень даже радостно. И покуда люди способны на подобные мечты, никакие смерти, никакие катастрофы не страшны. Да, они происходят. Но Душа человеческая ярче и сильнее. Особенно та Душа, которая способна верить в Любовь.