Проза Олега Чувакина.
Олег Чувакин. Писатель. Сибирский негр. Литературный.
Вы уже занесли палец над клавишей? Хорошо, даже отлично! Несомненно, у вас решительный характер, вы оптимистическая личность. Но погодите-ка, измерьте давление, проверьте холестеринчик да прикиньте не спеша, что скажут близкие…
Роза перелистнула бледно-зелёную обложку. Ни слова под нею. Пусто на линеечках. Все до единой страницы чисты. Роза понюхала тетрадный разворот. Бумага пахла временем.
А. упал на пол, умер, поднялся в небо и очутился за столом, плывущим средь облаков. «Хорошо, качки нет, — мелькнуло в голове, — не то затошнило бы».
«Война… Война…» — шелестели газеты. «Война… Война!» — скользило в сетевых лентах. «Война! Война!» — радостно вопил телевизор.
«Предупреждение от МЧС…» Чрезвычайники писали: введён особый противопожарный режим, запрещается разводить костры, сжигать траву. И ещё там что-то.
Васечка, я тебя не люблю. И никогда не любила. Прости, так уж вышло, так уж сложилось.
«Многоточия». Сборник рассказов, сотворённых с любовью. Авторская электронная книга Олега Чувакина!
Миша и Мариша — так он её и себя называл. И никакого-то счастья у них не было; так, странные редкие встречи, непонятные вопросы, ответы на которые не требовались, удивлённые, мучительные взгляды, от которых непременно веяло прощанием, неизбывной печалью, тревогой и плохим финалом, как от фильмов, снятых Рижской киностудией.
— Новый год, — сказал Хлопушкин и со скрипом повернулся на бочок. Разбуженная жена зевнула. — Но-вый год, — повторил он по слогам.
Иванов писал до рассвета, останавливаясь только на улыбку. Бегущая ручка отбрасывала на согнутые пальцы и линии слов сиреневую тень. Каждое слово становилось точно на своё место. Кто пишет последний рассказ, тот ошибок не ведает.
— Не книги бы, Машенька, мы б с тобою и не встретились. Это ж подлинное чудо, живое, тёплое, с сердцами, гипоталамусами и эритроцитами… Оба из двадцать первого века, из будущего, а сошлись в веке двадцатом, в прошлом!
— Выслушай меня и постарайся слишком часто не перебивать. У меня одна цель: твоё счастье. И моё! Наше общее счастье. В жизни нет ничего главнее счастья. Или ты считаешь иначе?..
Заморские посланцы рассказали, что миллионер из Аделаиды завещал своё состояние и недвижимость тому родственнику, чья жизнь окажется сплошным собранием неудач, бед и несчастий.
Откуда-то потянуло пломбиром в вафельном стаканчике, шинами старого школьного велосипеда, натёртыми об асфальт, золотистой библиотечной пылью, почтовыми марками, яблоневым цветом и юной мечтой, позабытой на деревенском чердаке. Да ведь так пахнут звёзды!
Хорошо в мартовский день прогуливаться по городу, постукивать каблуками по очищенному ото льда тёмному тротуару, наслаждаться небом синим да солнышком жёлтым. Собственно, Петров так и делал, пока не увидал за голыми, ещё не проснувшимися от зимы клёнами что-то не от мира сего.
Она бежала сквозь дождь. Бежала, скользила, падала, ползла, загребая локтями, рыча сквозь зубы, как кошка, поднималась, чувствуя острые свои коленки, отталкиваясь побелевшими ладонями от раскисшей земли, снова бежала, то съезжая на обритое машинами поле, то возвращаясь на тропу.
Очередные мои стишки-порошки посвящены литературному творчеству и незавидной доле товарища сочинителя, который, как ни странно, не только способен радоваться жизни, но ещё и норовит научить этому читателей.
Почти всё, что случилось с ним за минувшую неделю, Матвей забыл. В деталях помнились лишь три последние встречи. Скоро забудутся и они. Новые воспоминания вытеснят старые.
В продолжение предыдущего выпуска я написал ещё пять стишков-порошков. Оказывается, сочинение этих рифмованных штуковин — та ещё зараза. Особенно меня увлекают последние два слога.
Вселенная напоминала Петрову книгу, страницы которой листает ветер. Дунет пошибче, перевернёт одну, другую, десятую, сороковую страницу — и миры вокруг меняются, будто рассказы.
Почитав чужие стишки-порошки и от души посмеявшись, я вознамерился испытать в этом жанре себя. Почему нет? Все порошки, что вы видите ниже, написаны мною в один присест, в день 7 января года 2018-го.
Подходящий образ для неизученных множественных вселенных — закрытая книга с чистыми страницами. Крошечные зазоры между плотно сбитыми листами — границы между мирами.
Держа чашку с кофе в одной руке, другой рукой писатель водил карандашом по бумаге. Почерк его сделался совсем юношеским — школьным, каллиграфическим.
В спальне Трепыхалов кладёт денежку на тумбочку, под пластмассовую ёлочку, на которой вчера забыл зажечь гирлянду. Он включает лампочки и залезает под одеяло.
Собрание сочинений
Писатели! Любите читающую публику. Дорожите ею. Отдавайте ошибки редактору, а не издателям и читателям!
Кому показать свои рассказы или роман? Писателю и редактору! Детальный разбор рукописи. Оценка текста и проверка таланта. Не боитесь? Обращайтесь!
«Волшебный каталог» — удобная страница. Здесь собраны все услуги Олега Чувакина, редактора и прозаика. Каталог свёрстан для тех, кто любит находить всё в одном месте.
Уроки писательского мастерства. Обучение писательству, внутреннему пониманию художественного. Частная литературная школа Олега Чувакина. Кто много лет с успехом пишет сам, тот научит и других!
Напишу на заказ истории, рассказы, сказки для ваших детей. По их замыслам. По идеям и сюжетам родителей, бабушек, дедушек. Сохраню детские фантазии в литературной форме.
Подписаться на рассылку «Счастья слова» по электронной почте. Узнать, нет ли чего-нибудь новенького на сайте. Это здесь!
