Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 03.03.2017 г.
Об авторе. Дарья Санникова. «Родилась в 1995 году в городе Екатеринбурге. Мне всегда нравилось писать стихи и рассказы, но, поскольку я очень далека от профессионализма истинных писателей и поэтов, то редко решаюсь на публичное представление моих произведений. Но случайно попавшаяся на глаза информация в Интернете об этом конкурсе вдохновила меня на небольшой рассказ, который я хочу представить на суд читателей. Спасибо за прочтение :)»
Облака
Она сидела на невзрачной лавочке в каком-то тихом, будто заброшенном парке и всеми силами пыталась абстрагироваться от всего, что её окружает, от всего того, что навалилось на неё в последнее время. Предстоящие испытания казались ей необыкновенно ужасными: надвигающаяся сессия, требовательный шеф, бесконечные домашние дела, нескончаемые будни… Она чувствовала себя полностью истощённой.
Нежный ветерок касался волос девушки, будто бы пытаясь ободрить её, сказать, что трудности закончатся уже совсем скоро. Раздавшийся шорох, возникший, вероятно, от перепрыгнувшей с ветки на ветку белки, заставил девушку невольно поднять голову. Она обратила внимание на плавно колышущиеся кроны деревьев, которые будто бы так и хотели сказать: «Смотри, как нам свободно дышится здесь!». Подняв взгляд чуть выше, она обратила внимание на облака… Такие мягкие, нежные, необычайно легкие и свободные облака! Они плыли куда-то по своим делам, но как будто бы на мгновение решили остановиться и посмотреть на неё сверху вниз.
«Вот бы дотянуться до них…» — прошептала девушка. «Дотянуться до облаков…». Рождающееся в её глазах вдохновение как будто переменило всю картину окружающей реальности. Спустя мгновение она уже медленно и вдумчиво выводила карандашом небрежные строчки на вырванном тетрадном листе. Эти строки, постепенно вырисовываясь, оформлялись в нечто большее, в некий будто бы давно продуманный образ. Она шепотом читала написанное ей только что стихотворение и слова, вырываясь на волю, мелодично кружили вокруг неё…
«Я хочу дотянуться до облаков,
Я хочу воспарить как птица!
От верхушек деревьев без всяких оков
Вознестись и свободой напиться!
Я хочу раствориться в просторных ветрах
И забыть обо всем на свете.
Каждой клеточкой чувствовать силу и нрав
Вольной жизни в безгранном небе.
Я хочу дотянуться до облаков,
Я хочу полететь за ними!
А они уплывают куда-то, и вновь
Остаюсь в беспокойной пучине…»
Тяжело вздохнув, девушка встала и печально взглянула в небо. Оно было так спокойно, так маняще… Но поэтесса опомнилась и, взглянув на часы, устремилась прочь из парка: она уже опаздывала на работу. Скомкав листок с написанным стихотворением, которым девушка явно была недовольна, она искала взглядом ближайшую урну. Как вдруг…
Лёгким дуновением ветра листок вырвался из её рук и устремился… вверх, к небу! Заворожённая увиденным, она не сразу осознала, что сама становится легче воздуха: еле заметный ветерок подталкивает её к несбыточной, как казалось мгновением ранее, мечте — к облакам!
Всё выше и выше.
Дыханию становилось всё более свободно, телу и разуму — легче, а облака всё ближе, ближе!
Протянув руку вперед, она уже ощущала кончиками пальцев шелковистую гладь облака. Оно было такое нежное, такое светлое и воздушное… Свежесть окунула девушку с ног до головы, как только она слилась с этим облаком в единое целое. Она не чувствовала теперь ни капли усталости, ни доли страха, боли и волнения. Только спокойствие и умиротворённость… Этот открытый для неё небесный мир был настолько совершенным, что она и думать забыла о каких-либо проблемах, волнениях, что терзали её на земле как будто целую вечность назад.
Девушка чувствовала бесконечную свободу, ощущала неведомый ей ранее прилив сил, но на душе было так… пусто. Нежно-голубые оттенки небес казались ей такими близкими и по-волшебному прекрасными, но в то же время такими холодными и чужими… Сейчас она была свободна и не зависима от земных проблем, но именно этого ли она хотела?
— А как же мама? Как же мой младший братик? Как они там без меня? — мысли стали беспрестанно заполнять разум девушки и слова вырывались из её души. — Я не могу… Я должна вернуться на землю!
— Но ты же хотела этого, — ответил чей-то мелодичный голос из ниоткуда.
— Я… — дрожащим голосом ответила изумлённая девушка. — Я думала, что мне всё это не важно. Я почему-то решила, что все эти земные заботы — это лишь мучения, которые не имеют никакого смысла. Я забыла, ради чего всё это… Боже, как я могла забыть…
Внезапно сила тяжести одолела верх над невесомостью девушки, и она стала стремительно опускаться вниз. Вихри воздуха поддерживали её, но скорость падения увеличивалась с каждой секундой, что на мгновение посеяло в девушке страх разбиться о землю. Но не успела она осознать этого, как оказалась на той самой скамейке в парке.
Поэтесса взглянула на всё ещё находящийся в руке листок со стихотворением, с улыбкой положила его в сумку и направилась прочь. Напоследок она взглянула на небо. Облако, по-прежнему плавно парящее в нём, будто бы улыбалось девушке.
— Нет, это был не сон, — прошептала она.
© Дарья Санникова, 2017
Чувакин Олег Анатольевич — автор рассказов, сказок, повестей, романов, эссе. Публиковался в журналах и альманахах: «Юность», «Литературная учёба», «Врата Сибири», «Полдень. XXI век» и других.
Номинант международного конкурса В. П. Крапивина (2006, Тюмень, диплом за книгу рассказов «Вторая премия»).
Лауреат конкурса «Литературная критика» (2009, Москва, первое место за статью «Талантам надо помогать»).
Победитель конкурса «Такая разная любовь» (2011, «Самиздат», первое место за рассказ «Чёрные снежинки, лиловые волосы»).
Лонг-листер конкурса «Книгуру» (2011, Москва, детская повесть «Котёнок с сиреневыми глазами»).
Призёр VII конкурса имени Короленко (2019, Санкт-Петербург, рассказ «Красный тоннель»).
По его эссе «Выбора нет» выпускники российских школ пишут сочинения о счастье.
Олег Чувакин. Прозаик. Редактор. Литературный обработчик. Вдохновитель
Садишься за письменный стол с намерением сочинять? Намерение похвальное! Писать книги — верная дорога к богатству и славе.
Не можешь заставить себя писать каждый день? Литературная совесть ест тебя поедом? Не огорчайся! Знай: есть пять способов решить мучительный вопрос.
Творческий метод писателя. От Чехова до Вудхауза, от Сименона до Саймака. Расскажите и вы о своём подходе!
Экономика рассказа. Как продать рассказ и кому? Сколько за это заплатят? Выгодно ли производить литературу?
Как узнать, имеет ли человек писательский талант? Есть ли точный ответ на этот вопрос? Да, есть.
Писать книги. Легко ли это? Сел за стол, открыл ноутбук, набарабанил сколько-то тысяч знаков — рассказ готов, опубликовать его! Так можно? Нет. Но все думают, что можно.
Как создать увлекательный сюжет? Как вывести книжного героя, которого непременно полюбит публика? Как написать захватывающую историю и искупаться в лучах славы?
Единственная причина, по которой тебе следует написать роман, — необходимость сказать что-то людям. Ты должен это сказать. Ты садишься за стол и пишешь.
Как становятся писателями? Никак. Ими рождаются. У вас нет ни слуха, ни гибкости пальцев? Оставьте в покое скрипку. Нет тяги к литературе и отсутствует «ген грамотности»? Сожгите свою писанину.
Полезные советы начинающим писателям. Как приучить себя к систематическому литературному труду и добиться красоты слога. Как перестать мучиться и начать творить.
Научиться писать свои истории несложно. Усаживаетесь в кресло, заносите пальчики над клавиатурой… Уже слышали такие советы? Над вами подшутили! Есть правила, без которых историю не написать.
Неверно заданный темп повествования приведёт к ямам в композиции, ломаному ритму и в итоге к полному авторскому провалу. Литературное произведение не состоится.
7 ответов
Дарья, во-первых, обязательно продолжайте писать и участвовать в конкурсах! Конечно, вам (как и каждому, впрочем), еще есть над чем работать, но именно для этого и нужно писать! А пока — моя пятёрка за удачный дебют.
Во-вторых, Ваш рассказ показался мне маленьким чудом. Дело в том, что я на целое поколение старше Вас (у меня дочка — ровесница Вам). Но прошлым летом, гуляя в парке, я написала стихотворение (вообще-то от поэзии я далека))) с почти такими же мыслями, как у Вашей героини. Возможно, я нарушаю правила сайта и конкурса, но не могу не поделиться с Вами своим стихотворением, уж очень удивительное совпадение))):
Июньский клён
В прорехах клёна синева и бесконечность.
Закину голову, смотрю – уносит в вечность.
Вдруг увлекусь, не захочу назад вернуться,
Смогу взлететь, смогу уйти, не обернуться.
Как без меня тут, на земле, наступит осень?
Кто старикам подаст воды, когда попросят?
Кому доверит свой секрет и радость дочка?
Не полечу. Останусь здесь. Какой я лётчик?
Спасибо большое за Ваш отзыв! Обязательно буду продолжать писать)
Стихотворение отличное! Действительно, удивительное совпадение)
Татьяна, большое спасибо за чудные строчки. И за деятельное участие в конкурсе тоже спасибо. Никаких таких правил вы не нарушаете.
Спасибо за терпимость (толерантность)))
Так. В общем и целом надеюсь что вы меня поймете. Высота, она всегда соседствует с глубиной. Вот.
Даша,у Вас прекрасный рассказ,легко читается и очень поэтичен.Удачи Вам в конкурсе и на литературном поприще!
Большое спасибо за отзыв! :)