Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 11.03.2017 г.
Об авторе. Ева Лех (псевдоним). «Родилась в Сибири. Живу в Киеве. Недавно вышла моя книга «Жизнь в отражениях», продаётся в библиотеке электронных книг «Andronum», вторая сейчас на конкурсе. Предлагаю вашему вниманию свой рассказ».
Немножко умереть
Свет слепил сквозь закрытые веки. Открыла глаза на секунду и зажмурилась. Но картинка была уже схвачена: кто-то сидел напротив в кресле, белыми гроздьями билась сирень о стекло и еще запах, сладкий запах булочек с корицей. Я вдыхала аромат булочек, к которому назойливо примешивались нотки сирени.
Собравшись с силами напрягла память, и та выдала: новое пальто цвета пудры, только купила, встреча с Нино, она машет мне рукой и … все. Нет, еще остатки снега на дороге, грязного городского снега. А пахнет сирень… Надо открывать глаза.
— Приветствую тебя, Писатель, — тут же сказал мужчина и немного приподнялся в кресле.
— Вы ошибаетесь, я не писатель, — прошептала я с сожалением вежливого человека.
— Мне виднее, — тоном врача возразил незнакомец и вздохнул.
— Где я? Это больница? — осмотрелась я по сторонам. Стильно, предметов мало, но все выдержаны в бело-зеленой гамме. Дорогая больница. Французское окно, за ним дорожка, исчезающая в сиреневых зарослях.
— Тебя сбил автомобиль. Твое новое пальто безнадежно испорчено. Кстати, он мчался на красный цвет светофора, ты абсолютно не виновата в случившемся.
— Это радует, — рассеяно сказала я, продолжая исследовать комнату. Никаких следов медицинской деятельности. Даже запаха нет. — Я умерла?
— И да, и нет, — ответил мужчина.
— Умерла немножко?
— А ты хорошо держишься. Без истерик, — улыбнулся незнакомец.
— Потому что это неправда, — хмыкнула я. — И я не писатель. Мне пророчили им быть учителя в школе. Но не сложилось. Семья, дети. Счастливая, между прочим, семья.
— И периодические депрессии, — перебил меня таинственный собеседник и без паузы процитировал:
В мозгу образовались какие-то пустоты.
Теперь там воют ветры
В ненастные погоды.
Туда с печальным стуком,
Как яблоки в саду,
Впадают мои мысли,
Их горький вкус во рту.
От возмущения я села в кровати:
— Откуда? Как? Это же из моего дневника. Я же никому, даже Нино…
— Я знаю. Я все о тебе знаю. Психолог посоветовал писать для снятия эмоционального напряжения.
— И помогало, — с угрозой сказала я.
— Помогало, помогало. Снять симптомы, а причина?
Зависло неловкое молчание.
Я пристально рассматривала незнакомца. Загорелый с симпатичными морщинками у глаз, ухоженными руками. Он явно никуда не торопился и не был смущен.
— Кто Вы? — наконец спросила я.
— Называй меня как тебе угодно. Страж, судья, специалист. Мне больше импонирует «Специалист».
— Если вы страж, то я умру насовсем, если выйду в сад?
— Точно, — подтвердил он, подошел к окну и прикоснулся пальцами к цветам за стеклом.
Я встала рядом, сад выглядел заманчиво.
— Это рай?
Страж рассмеялся немного злорадно:
— Увы… Это вы там рассуждаете примитивно. Рай — должен быть садом, ад — весь в дыму и пламени. Есть не только белое и черное. Скажем так, есть промежуточные состояния. В зависимости от преступлений.
— Преступлений?! — поразилась я.— Вот почему вы — Судья. И наказания предусмотрены?
— Безусловно. Самое тяжкое за преступления против любви. Но это не твой случай.
Я вздохнула с облегчением. Но все еще не понимала, о каком моем преступлении идет речь. Решила начать издалека:
— И какие на втором месте, по этой, как ее, тяжести?
— Отрицание миссии. Предназначения, если угодно, — сказал судья и уставился на меня многозначительно.
— Писатель, так вы называете меня. Должна была и не стала. — сообразила я.— И что за наказание?
— Ты будешь жить, как в раю. Там красиво, в соответствии с твоими представлениями. Есть нет необходимости, из земных радостей только запахи. Но ты не сможешь писать.
— Я и сейчас не пишу. Не писала, — поправила я себя.
— Там ты будешь точно знать, кто ты. Идеи, замыслы, удачные фразы будут переполнять тебя, преследовать, но ты будешь скована запретом.
Я отчаянно храбрилась:
— Не так уж и впечатляет.
— Не впечатляет, потому как ты все еще не осознаешь себя Писателем. Вот, к примеру, у тебя есть дети. Ты это осознаешь.
— Есть. Тимоша и Люся,— невольно улыбнулась я.
— Если с ними что-то случится, впечатлит? А если бы их не было, то это было бы просто пустой угрозой. Несостоявшееся в вашем мире не существует.
Судья сел в свое кресло.
Я забралась в уютную постель, натянула одеяло по самую шею и принялась рассматривать своего собеседника повнимательней. Костюм дорогой, на кармашке поблескивает буква «С».
— Вы мой Собеседник.
— Можно сказать и так, — кивнул он.
— Вы также Советчик, — продолжала я гнуть безопасную линию.
— Могу и совет дать, — согласился охотно.
— Советуй, как вернуться. Писать мне надо, — потребовала я.
— Закрой глаза и усни, проснешься в больнице.
— А если я всем расскажу о вас, господин С?
— Рассказывай, никто не поверит, — рассмеялся он.
Сон накатывался волнами, некоторое время я еще видела его лицо, склоненное надо мной.
— Ты — Сон. Ты — Смерть. Не расскажу никому. — бормотала я во сне. — Никому. Никому. Никому…
Последнее «Никому» я сказала вслух и проснулась в больнице.
— Очнулась, слава богу! Что никому, Ленка?
— Нино, я Ева, а не Ленка. Писатель.
— Бредит, — прошептала Нино сокрушенно.
* * *
Устроив ногу в гипсе поудобнее, я открыла ноутбук. Так что тут мне Нино прислала? Ссылка на конкурс «Художественное слово», лирический рассказ с фантастическим элементом. Главный герой рассказа — прозаик или поэт.
Почему бы и не попробовать?
Или все-же никому?
© Ева Лех, 2017
Кто меня любит — читайте! Как писателя
Нет, ну мне всегда нравилось сидеть напротив вас за маленьким столом и выпуская горький дым, слушать житейские истории…
Потрясающий рассказ! Надеюсь про машину это всё же вымысел.
(Оля)
Понравилось! лёгкий, весенний ветер и небо!
Мне нравится! Легко и приятно о важном и серьезном.
Отлично! Краткость сестра таланта…
Приятно было прочитать- как познакомиться с приятным человеком)