Ева Лех. Немножко умереть

 

Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 11.03.2017 г.

Об авторе. Ева Лех (псевдоним). «Родилась в Сибири. Живу в Киеве. Недавно вышла моя книга «Жизнь в отражениях», продаётся в библиотеке электронных книг «Andronum», вторая сейчас на конкурсе. Предлагаю вашему вниманию свой рассказ».

 

---

 

Немножко умереть

 

Свет слепил сквозь закрытые веки. Открыла глаза на секунду и зажмурилась. Но картинка была уже схвачена: кто-то сидел напротив в кресле, белыми гроздьями билась сирень о стекло и еще запах, сладкий запах булочек с корицей. Я вдыхала аромат булочек, к которому назойливо примешивались нотки сирени.

Собравшись с силами напрягла память, и та выдала: новое пальто цвета пудры, только купила, встреча с Нино, она машет мне рукой и … все. Нет, еще остатки снега на дороге, грязного городского снега. А пахнет сирень… Надо открывать глаза.

— Приветствую тебя, Писатель, — тут же сказал мужчина и немного приподнялся в кресле.

— Вы ошибаетесь, я не писатель, — прошептала я с сожалением вежливого человека.

— Мне виднее, — тоном врача возразил незнакомец и вздохнул.

— Где я? Это больница? — осмотрелась я по сторонам. Стильно, предметов мало, но все выдержаны в бело-зеленой гамме. Дорогая больница. Французское окно, за ним дорожка, исчезающая в сиреневых зарослях.

— Тебя сбил автомобиль. Твое новое пальто безнадежно испорчено. Кстати, он мчался на красный цвет светофора, ты абсолютно не виновата в случившемся.

— Это радует, — рассеяно сказала я, продолжая исследовать комнату. Никаких следов медицинской деятельности. Даже запаха нет. — Я умерла?

— И да, и нет, — ответил мужчина.

— Умерла немножко?

— А ты хорошо держишься. Без истерик, — улыбнулся незнакомец.

— Потому что это неправда, — хмыкнула я. — И я не писатель. Мне пророчили им быть учителя в школе. Но не сложилось. Семья, дети. Счастливая, между прочим, семья.

— И периодические депрессии, — перебил меня таинственный собеседник и без паузы процитировал:

 

В мозгу образовались какие-то пустоты.

Теперь там воют ветры

В ненастные погоды.

Туда с печальным стуком,

Как яблоки в саду,

Впадают мои мысли,

Их горький вкус во рту.

 

От возмущения я села в кровати:

— Откуда? Как? Это же из моего дневника. Я же никому, даже Нино…

— Я знаю. Я все о тебе знаю. Психолог посоветовал писать для снятия эмоционального напряжения.

— И помогало, — с угрозой сказала я.

— Помогало, помогало. Снять симптомы, а причина?

Зависло неловкое молчание.

Я пристально рассматривала незнакомца. Загорелый с симпатичными морщинками у глаз, ухоженными руками. Он явно никуда не торопился и не был смущен.

— Кто Вы? — наконец спросила я.

— Называй меня как тебе угодно. Страж, судья, специалист. Мне больше импонирует «Специалист».

— Если вы страж, то я умру насовсем, если выйду в сад?

— Точно, — подтвердил он, подошел к окну и прикоснулся пальцами к цветам за стеклом.

Я встала рядом, сад выглядел заманчиво.

— Это рай?

Страж рассмеялся немного злорадно:

— Увы… Это вы там рассуждаете примитивно. Рай — должен быть садом, ад — весь в дыму и пламени. Есть не только белое и черное. Скажем так, есть промежуточные состояния. В зависимости от преступлений.

— Преступлений?! — поразилась я.— Вот почему вы — Судья. И наказания предусмотрены?

— Безусловно. Самое тяжкое за преступления против любви. Но это не твой случай.

Я вздохнула с облегчением. Но все еще не понимала, о каком моем преступлении идет речь. Решила начать издалека:

— И какие на втором месте, по этой, как ее, тяжести?

— Отрицание миссии. Предназначения, если угодно, — сказал судья и уставился на меня многозначительно.

— Писатель, так вы называете меня. Должна была и не стала. — сообразила я.— И что за наказание?

— Ты будешь жить, как в раю. Там красиво, в соответствии с твоими представлениями. Есть нет необходимости, из земных радостей только запахи. Но ты не сможешь писать.

— Я и сейчас не пишу. Не писала, — поправила я себя.

— Там ты будешь точно знать, кто ты. Идеи, замыслы, удачные фразы будут переполнять тебя, преследовать, но ты будешь скована запретом.

Я отчаянно храбрилась:

— Не так уж и впечатляет.

— Не впечатляет, потому как ты все еще не осознаешь себя Писателем. Вот, к примеру, у тебя есть дети. Ты это осознаешь.

— Есть. Тимоша и Люся,— невольно улыбнулась я.

— Если с ними что-то случится, впечатлит? А если бы их не было, то это было бы просто пустой угрозой. Несостоявшееся в вашем мире не существует.

Судья сел в свое кресло.

Я забралась в уютную постель, натянула одеяло по самую шею и принялась рассматривать своего собеседника повнимательней. Костюм дорогой, на кармашке поблескивает буква «С».

— Вы мой Собеседник.

— Можно сказать и так, — кивнул он.

— Вы также Советчик, — продолжала я гнуть безопасную линию.

— Могу и совет дать, — согласился охотно.

— Советуй, как вернуться. Писать мне надо, — потребовала я.

— Закрой глаза и усни, проснешься в больнице.

— А если я всем расскажу о вас, господин С?

— Рассказывай, никто не поверит, — рассмеялся он.

Сон накатывался волнами, некоторое время я еще видела его лицо, склоненное надо мной.

— Ты — Сон. Ты — Смерть. Не расскажу никому. — бормотала я во сне. — Никому. Никому. Никому…

Последнее «Никому» я сказала вслух и проснулась в больнице.

— Очнулась, слава богу! Что никому, Ленка?

— Нино, я Ева, а не Ленка. Писатель.

— Бредит, — прошептала Нино сокрушенно.

 

 

* * *

 

Устроив ногу в гипсе поудобнее, я открыла ноутбук. Так что тут мне Нино прислала? Ссылка на конкурс «Художественное слово», лирический рассказ с фантастическим элементом. Главный герой рассказа — прозаик или поэт.

Почему бы и не попробовать?

Или все-же никому?

 

© Ева Лех, 2017