Александр Хохлов. Ничего, ничего больше не нужно писать!

Домик, забор, фото

 

Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 19.04.2017 г.

Об авторе. Александр Хохлов.

 

Коснитесь карандашика: он живой! Олег Чувакин выправит, обработает, допишет ваши рассказы, сказки, повести, романы; робкие наброски превратит в совершенный текст. 29 лет практики (с 1994). Олег разберёт ваши ошибки и недочёты, даст полезные советы и научит им следовать. Поднять слабый черновик до подлинно литературного уровня? Будет сделано!


 

Ничего, ничего больше не нужно писать!

 

Ничего. Ни-че-го.… Ну, совершенно ничегошеньки не приходит на ум. Ну, то есть абсолютно. Наум, кстати говоря, тоже не приходит. Впрочем, кто такой этот Наум? Откуда он взялся? К черту. Всё это полнейший бред. Бре-ед.

Он комкает очередной листок бумаги и бросает его в мусорную корзину. Туда, где уже скопилось наверно штук десять таких же бумажных комков.

Снова не идет. Нет вдохновения. А вдохновения нет, потому что опять нет её, нет музы. Нет музы…

Ну, если музы нет, то значит, её нужно найти…

Он встает из-за стола, надевает свой старый потрепанный, но когда-то модный плащ, надвигает на глаза поношенную широкополую шляпу, открывает потертый саквояж. Все на месте и в идеальном порядке. Как всегда. Трость с резным набалдашником. Он гасит свет и, не оглядываясь, выходит из комнаты. Нет нужды тратить время на запирание замка. Его комната так бедна и убога, что любой вор, попавший в неё, выйдет, унося оттуда разве лишь собственную досаду. Да и ключ от комнаты он, кажется, давно уже потерял. Старая прогнившая лестница тоскливо скрипит под его ногами.

 

 

* * *

 

Она внимательно смотрит на чернильный прибор, который только что вынул из витрины и поставил перед ней продавец. Обыкновенная, ничем не примечательная вещица. Конец 19-го, может быть начало двадцатого века. Явно бывшая много в употреблении. Въевшиеся чернильные и еще какие-то бурые, похожие на ржавчину пятна. Ничего интересного или ценного. Ни продавец, бледнолицый старик с огромной обрамленной прилизанными седыми волосами лысиной, ни она, миловидная слегка склонная к полноте, но все же еще стройная брюнетка «бальзаковского возраста» в строгих с черной оправой очках, никто из них не смог бы объяснить, почему среди множества старинных вещей в этой маленькой антикварной лавчонке на окраине, ее взгляд вдруг остановился на этом дешевом и неказистом предмете.

— Два фунта

— Я возьму, заверните.

 

 

* * *

 

Сегодня холодно. Северный ветер пробирает до костей. На вечерних улицах нет прохожих. Он уже больше двух часов бесцельно бродит по маленьким и грязным переулкам. Нет, женщины всё же попадались. Но все они были не те. Не те, теперь он чувствовал это. А ошибаться снова, как в прошлый раз, и как еще тогда, перед этим, ему не хотелось. Кого же он ищет? Он и сам бы не мог ответить на этот вопрос. Единственное, что он знает, так это то, что он почувствует, обязательно почувствует, когда, наконец, увидит ее. Саквояж оттягивает руку.

 

 

* * *

 

Она сидит за столиком в маленьком уличном кафе. Чашечка кофе, уже вторая. Завтра она уедет отсюда. Семинар закончился, и она уедет. Говоря откровенно можно было и не приезжать. Еще один бестолковый семинар для подающих надежды писателей. Ничего нового. Она вспоминает и, порывшись в своей большой сумке, достает купленный в антикварной лавке чернильный прибор. Чем же он ее все-таки зацепил? Чернильные и бурые пятна. А это что? Похоже на отпечаток большого пальца. Бурый отпечаток.

 

 

Коснитесь рожицы: она живая! Пройдите курс писательского мастерства Олега Чувакина. Обучение на ваших текстах. Редакторская правка с пояснениями и указаниями. Олег подскажет, как развить ваши задумки. Он зарядит сюжетные ружья, а вы пальнёте!

* * *

 

Он в бешенстве, просто вне себя. Как же можно было опять так ошибиться? А ведь он уже подумал, что нашел её. Нашел Её. Она улыбнулась и кивнула. И его утомленная, измученная душа прошептала: «Она…». Та, что вернет ему давно потерянные вдохновение и покой. Её глаза не были такими, как у большинства знакомых ему людей, испуганными, алчными, безумными, хитрыми, равнодушными. Нет, они были другими, успокаивали, ободряли, все знали и все прощали. Но нет, он снова ошибся.… Все-таки это была не она. Понимание пришло как-то само собой. Душу его заполнила холодная, колючая пустота. Он должен исправить ошибку. И он ее исправит.

 

 

* * *

 

Мутная пелена, поплывшая перед ее глазами, рассеялась. Что-то изменилось. Не было больше вокруг ни уличного кафе, ни вечно спешащего огромного города, даже время суток стало другим: послеобеденный час сменился глубокой ночью. Она стояла в каком-то темном узком переулке, состоявшем из ветхих обшарпанных домов. Пахло сыростью и гнилью. В нескольких шагах впереди что-то копошилось. Когда зрение понемногу стало привыкать к окружающей темноте, она разглядела, что копошилось не что-то, а кто-то. Мужчина в старом, нелепом плаще и шляпе, склонившись над чем-то, укладывал нечто в саквояж.

 

 

* * *

 

Спиной он почувствовал чей-то взгляд. Кто-то смотрел на него, пока он как всегда неспешно и педантично укладывал в саквояж инструменты. Он обернулся. В двух метрах от него стояла серая и при этом почти прозрачная женская фигура. Что-то властно потянуло его к ней.

 

 

* * *

 

Мужчина медленно обернулся и двинулся в ее сторону. Тут только она заметила на нем большой кожаный передник залитый кровью. Ей хотелось закричать, но голоса не было, она зажмурилась. «Сейчас он меня убьёт…» — пронеслось у нее в голове.

 

 

* * *

 

« Всё закончилось. Тебе больше никогда не нужно будет этого делать. Никогда, никогда.… И писать больше ничего никогда не нужно…» — произнес в голове незнакомый, но приятный и успокаивающий женский голос. И долгожданный, почти уже забытый покой воцарился в его душе. «Всё закончилось, а я так устал», — произнес он и счастливо улыбнулся. Он попытался, протянув руку прикоснуться к призрачной фигуре, но рука его скользнула в пустоту.

 

 

* * *

 

Когда она открыла глаза, то увидела, что вокруг ничего не изменилось. Тот же столик в уличном кафе, та же недопитая чашечка кофе. Она встает и уходит. Вечерним поездом она уезжает из города.

 

 

* * *

 

Он умер через двадцать лет в психиатрической лечебнице. После его смерти лечащий врач сказал коллегам, что не имел более тихого, спокойного и … счастливого пациента.

 

 

* * *

 

— Кажется, я уже видел этот предмет…— продавец в антикварной лавке задумчиво почесывает свою лысину, глядя на невзрачный чернильный прибор, — сколько же вы за него хотите?

— Недорого, каких-нибудь пару фунтов…

 

© Александр Хохлов, 2017

Понравилось? Поделитесь с друзьями!

Чувакин Олег Анатольевич — автор рассказов, сказок, повестей, романов, эссе. Публиковался в журналах и альманахах: «Юность», «Литературная учёба», «Врата Сибири», «Полдень. XXI век» и других.

Номинант международного конкурса В. П. Крапивина (2006, Тюмень, диплом за книгу рассказов «Вторая премия»).

Лауреат конкурса «Литературная критика» (2009, Москва, первое место за статью «Талантам надо помогать»).

Победитель конкурса «Такая разная любовь» (2011, «Самиздат», первое место за рассказ «Чёрные снежинки, лиловые волосы»).

Лонг-листер конкурса «Книгуру» (2011, Москва, детская повесть «Котёнок с сиреневыми глазами»)

Призёр VII конкурса имени Короленко (2019, Санкт-Петербург, рассказ «Красный тоннель»).

По его эссе «Выбора нет» выпускники российских школ пишут сочинения о счастье.

Помощь писателям

Олег Чувакин. Прозаик. Редактор. Литературный обработчик. Вдохновитель

Не стесняйтесь правды жизни. Не беритесь за книгу в одиночку. Бородатый прозаик выправит, перепишет, допишет, сочинит за вас рассказ, сказку, повесть, роман. Удивите читателей волшебными образами и великолепным стилем. Хотите всё сделать сами? Олег научит, Олег покажет, Олег вдохновит!
Олег Чувакин рекомендует начинающим писателям:
Пистолет, оружие, роман с острым сюжетом, иллюстрация
Памятка пишущему

Садишься за письменный стол с намерением сочинять? Намерение похвальное! Писать книги — верная дорога к богатству и славе.

Чернила, перьевая ручка, труд писателя, рукопись
Легко ли писать книги?

Писать книги. Легко ли это? Сел за стол, открыл ноутбук, набарабанил сколько-то тысяч знаков — рассказ готов, опубликовать его! Так можно? Нет. Но все думают, что можно.

Чудо, ангел, город, фантастика, начинающий писатель, автор, советы, стиль, красота
Мои советы начинающим писателям

Полезные советы начинающим писателям. Как приучить себя к систематическому литературному труду и добиться красоты слога. Как перестать мучиться и начать творить.

Олег Чувакин
Он любит летний лес, зимние сугробы, медленное чтение и сочинение рассказов. Научитесь создавать прекрасные литературные тексты вместе с ним!

Отзовитесь!

E-mail не публикуется. Заполняя эту форму, вы соглашаетесь с тем, что владелец сайта узнает и сможет хранить ваши персональные данные: имя и электронный адрес, которые вы введёте, а также IP. Не согласны с политикой конфиденциальности «Счастья слова»? Не пишите сюда.