Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 13.03.2017 г.
Об авторе. Константин Каджаев. Родился в Южной Осетии (г. Цхинвал), 21 год, пишет с детства, недавно выпустил второй сборник стихов («Откровения»). Рассказы — не единственный способ самовыражения автора. Он сочиняет песни, музыку, иногда рисует, играет на гитаре.
Сон — Грядущее
На дворе стоял апрель. По воздуху витали свежие нотки весенних цветов, а золотые кудри солнца стали окутывать своим теплом кучерявые кроны незамысловатых дерев. На смену зимней слякоти с полусонными домами пришла оживляющая свежесть теплых весенних тонов. И иногда казалось, что сама земля вдыхала эту свежесть, выдыхая обратно миллиардом кристально чистых росинок. Покрывая ими свою поверхность, она словно очищалась, для новорожденных после дождя, поселений грибов и капризных лиц шафранов.
Юный Михаил всматривался в эту красоту сквозь запотевшие линзы «розовых очков», и в своей обыкновенной нетерпеливой манере, сокращая почти каждое словосочетание, черкал на бумаге наступающие друг другу на пятки предложения. Глядя на него, любой человек мог бы догадаться, что он является писателем. На его лице то появлялась улыбка, то исчезала, глаза хмурились, и украдкой, приподнимались брови, оголяя под собой сверкающие, полные желания, глаза.
Прошло около получаса неустанной работы «художника» над словесной картиной, когда тот закрыл толстую записную книжку, и громко вздохнул. Ему казалось, что все слова написаны, а явления весеннего дня описаны. Желание писать исчезало так же, как и начинали уходить за горизонт вечерние лучи солнца. Уставший Михаил прилег на скамейку, на которой сидел, и тут же уснул.
Проснувшись, он увидел перед собой такую картину: пожилой человек, лет 70, с длинной ухоженной бородой и красивыми прядями седины на голове, глаза которого светились, словно два светила, проходил рядом. Остановившись возле, он окинул окрестности, и посмотрел на Михаила. Немного почесав свою бороду, старик достал из правого кармана записку, свернутую в трубочку и обмотанную золотой ниткой, и протянул ему.
— Помни. Грядущее — твой сон.
С этими словами старик растворился в воздухе, а золотые кудри румяного утреннего солнца вновь окутали землю.
Михаил около 5 минут потирал глаза, щупал себя за щеку, на которой еще остался след от прямоугольных досок скамьи, но ничего не помогало. Он встал со скамьи, открыл записку незнакомца, и с ужасом для себя обнаружил в ней картину девушки, которую видел во сне…
Впоследствии, он описал этот загадочный сон в одном из своих сборников, выпущенных годом позже, на котором и разбогател. 3 года спустя, он женился на прелестной красавице, красоте которой не было равных, средь людей…
«Она вышла из дыма, — писал он, — переливаясь, ее платье развевал какой-то странный ветер, которого я не чувствовал. Она ходила,… нет, витала над землей, лишь изредка касаясь ее. На тверди после ее прикосновений образовывались легкие колебания, точно рябь на озере под легким дуновением ветра. И часом, мне показалось, она вовсе и не ходит — она плавает… при всем, вокруг нее, то и дело, сгущался легкий, почти прозрачный туман, точно так же переливающийся, как и ее дивное платье.
Она вырисовывала в пространстве некую картину: траекторией переставляемых легких рук с одной точки плоскости в другую… казалось, будто перед ней протекала необъятная, но в то же время, спокойная река. Она будто хотела поласкать волны — как мы делаем в отношении домашних питомцев. Незнакомка все время давала понять своим видом, как хочет раскрыть перед моим слепым взором эти «невидимые волны».
Я еще долго наблюдал за ней, в попытках увидеть ту «реку», но — безуспешно.
Прошло еще немного времени, пока я находился под влиянием чарующих очей травянистого цвета и легких, как кисточки, пальцев рук, но вдруг, почти неслышимые мелодии начали наполнять все пространство вокруг. Если уж быть до конца откровенным, они до сих пор играют в моей голове: ни одна из них не похожа на другую, но каждая — прекрасна, озаряюща, очищающа.
Неведомая дева: с глазами летней травы, пурпурного цвета губами, по форме напоминающими бант, нежным идеальным овалом лица, в необычном развевающемся платье, — она все так же продолжала «дирижировать» своими кисточками…
В этот момент я и осознал, что мелодии, доносящиеся до моего человеческого существа, пробиравшие всю плоть, исходили из-под чарующих взор, движений ее пальцев.
Я еще долго стоял в оцепенении. Не мог пошевелить и краем языка, точно он был связан тросами, между двумя окаменевшими челюстями. Все мое тело покрывалось мурашками, а волосы — вставали дыбом. Ноги превратились в два бетонных столба, глубоко вкопанных в землю. Все нутро мое поддавалось ее чарам…
По прошествии еще некоторого времени, вдали горизонта начали показываться золотые кудри солнца, а перед нами, почти незаметный до этого, полупрозрачный туман стал вдруг сгущаться, образуя в центре зеркального вида «проход»: в нем не было дверей, а все пространство отражалось в необычных тонах радуги, описать словами которые я не в силах, к большому сожалению.
Обворожительная красавица подошла к сгустку тумана. Ее переливающееся платье превратилось в два величественных крыла, со стороны лопаток девы, а тело перестала покрывать всякая одежда. Нисколько не смущаясь, и даже ухмыляясь, она взошла по невидимой мне лестнице, до сгустка дыма, обернулась, на пол тела, в мою сторону, и молвила:
« Иди за мечтой! … Я буду ждать!… До встречи!…»
Девица вошла в туман, и бесследно растворилась в лучах вместе с туманом… казалось, будто сам Бог велел ей явиться моему взору.
Солнце полностью взошло над землей. А в месте недавно сгущающегося тумана взошли цветы, и образовалась роса лазурного оттенка. Согревающие лучи сияющего золотом солнца, окутали своим покрывалом мое тело, и стали ослеплять мои глаза… в этот момент я проснулся…»
« Самое странное, — говорил Михаил, — было то, что после того случая в парковой зоне, когда я встретил старика, что-то в моей голове, похожее на частичку того необычного сна, всегда подсказывало мне правильный путь. И я знал, куда идти, хотя, некоторые знакомые подумывали, что я совсем выжил из ума. Я не могу утверждать, что отношусь к оптимистам, но могу с точностью 99% сказать, что вещие сны — они реальны. Только мы на них не обращаем нужного внимания. А потому, могу ясно сказать, что:
«Сон — воспоминания о будущем».
© Константин Каджаев, 2017
Чувакин Олег Анатольевич — автор рассказов, сказок, повестей, романов, эссе. Публиковался в журналах и альманахах: «Юность», «Литературная учёба», «Врата Сибири», «Полдень. XXI век» и других.
Номинант международного конкурса В. П. Крапивина (2006, Тюмень, диплом за книгу рассказов «Вторая премия»).
Лауреат конкурса «Литературная критика» (2009, Москва, первое место за статью «Талантам надо помогать»).
Победитель конкурса «Такая разная любовь» (2011, «Самиздат», первое место за рассказ «Чёрные снежинки, лиловые волосы»).
Лонг-листер конкурса «Книгуру» (2011, Москва, детская повесть «Котёнок с сиреневыми глазами»).
Призёр VII конкурса имени Короленко (2019, Санкт-Петербург, рассказ «Красный тоннель»).
По его эссе «Выбора нет» выпускники российских школ пишут сочинения о счастье.
Олег Чувакин. Прозаик. Редактор. Литературный обработчик. Вдохновитель
Садишься за письменный стол с намерением сочинять? Намерение похвальное! Писать книги — верная дорога к богатству и славе.
Не можешь заставить себя писать каждый день? Литературная совесть ест тебя поедом? Не огорчайся! Знай: есть пять способов решить мучительный вопрос.
Творческий метод писателя. От Чехова до Вудхауза, от Сименона до Саймака. Расскажите и вы о своём подходе!
Экономика рассказа. Как продать рассказ и кому? Сколько за это заплатят? Выгодно ли производить литературу?
Как узнать, имеет ли человек писательский талант? Есть ли точный ответ на этот вопрос? Да, есть.
Писать книги. Легко ли это? Сел за стол, открыл ноутбук, набарабанил сколько-то тысяч знаков — рассказ готов, опубликовать его! Так можно? Нет. Но все думают, что можно.
Как создать увлекательный сюжет? Как вывести в книге героя, которого непременно полюбит публика? Как написать захватывающую историю и искупаться в лучах славы?
Единственная причина, по которой тебе следует написать роман, — необходимость сказать что-то людям. Ты должен это сказать. Ты садишься за стол и пишешь.
Как становятся писателями? Никак. Ими рождаются. У вас нет ни слуха, ни гибкости пальцев? Оставьте в покое скрипку. Нет тяги к литературе и отсутствует «ген грамотности»? Сожгите свою писанину.
Полезные советы начинающим писателям. Как приучить себя к систематическому литературному труду и добиться красоты слога. Как перестать мучиться и начать творить.
Научиться писать свои истории несложно. Усаживаетесь в кресло, заносите пальчики над клавиатурой… Уже слышали такие советы? Над вами подшутили! Есть правила, без которых историю не написать.
Неверно заданный темп повествования приведёт к ямам в композиции, ломаному ритму и в итоге к полному авторскому провалу. Литературное произведение не состоится.
Очень понравилось!
Спасибо, Вам, Олег! Рад стараться.))
Спасибо, Константин!
Привет. Кошт. Очень хорошо .