Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 03.04.2017 г.
Об авторе. Гаянэ Мацейчик. «Журналист-фрилансер и неунывающая мама троих замечательных деток».
Ночной полёт
Сегодня ночью он впервые не смог летать во сне. Казалось бы, что из этого? Ему 43, и полеты во сне — эта привилегия детства — уже давно должны были прекратиться. Но за все годы он так привык к ним, с таким радостным ожиданием ложился каждый вечер спать, что никакие беды в течение дня не могли омрачить его. Жена ушла к его же редактору. Вдруг появилась непонятная усталость. Сильные, до тошноты, головные боли не давали возможности работать. Идеи новых романов оказывались не новыми. Сюжетные линии выходили какими-то плоскими и однотипными. Он ни на что не обращал внимания. Ведь ночью его ждало захватывающее дух приключение.
Однажды врачи поставили ему диагноз — неоперабельная опухоль мозга. Он довольно быстро смирился с приговором. Собственное тело перестало слушаться, а длинные и тонкие пальцы дрожали словно в лихорадочном ознобе и уже не могли удержать шариковую ручку или попасть по кнопкам клавиатуры. Он решил, что уже все поведал миру и замолчал.
Он с легкостью простился с дневным миром, оставив для себя только сокровенный мир сновидений. Во сне он летал в разные страны и города, видел неприступный Эверест и захватывающий дух Гранд-Каньон, чувствовал освежающую прохладу Ниагарских водопадов и мистический жар вулкана Везувия. Он устремлялся еще выше. Планеты солнечной системы, туманности и целые галактики… До любой из планет или звезд он мог долететь в считанные минуты.
А десять лет назад появилась она. Совсем неожиданно, когда он пролетал над пестрым ромашковым полем.
— Привет! — просто, будто они встретились, прогуливаясь где-нибудь в городском парке, сказала она.
— Привет, — улыбнулся он, чуть замедлив свой полет.
— Как дела?
— Я ждал тебя всю жизнь. Искал в каждом уголке Земли и Вселенной! — немного обиженно сказал он.
— Я появилась тогда, когда ты стал готов к этому, — улыбнулась она. — Раньше было не время.
— Наверное, ты права.
— Зато теперь я рядом.
— Это хорошо, — сказал он, но на всякий случай взял её за руку.
Проснувшись, он был полон решимости найти ее в реальной жизни. Ходил по улицам, внимательно вглядывался в лица встречных женщин. Но очень быстро осознал, что не может вспомнить, как она выглядит. Ее хрупкая фигура и детское лицо с мелкими морщинками вокруг темных глаз представали в его сознании лишь в виде какого-то туманного образа.
— Почему днем я не помню твоего лица?
— Потому что меня нет в том мире.
— Ты плод моего воображения?
— Я воплощение твоего ожидания.
— А если я очень сильно буду ожидать, ты сможешь появится в том мире? — он хитро прищурил глаза.
— Возможно, — таинственно улыбнулась она и, поддразнивая его, ускорила полет.
По утрам он нехотя просыпался, заставлял себя встать и делать свои дела, взглядами подгоняя стрелки на настенных часах. Иногда он пытался заснуть в неурочное время, но магия ночных полетов рассеивалась под действием дневного света. Днем он вел себя как успешный и регулярно печатающийся автор популярных романов. И никто даже представить себе не мог, что у него есть тайная ночная жизнь.
Когда он заболел и больше не мог писать, все от него отвернулись, вернее, он сам всех разогнал. Заперся у себя в квартире и просто проживал очередной день в ожидании ночи. Болезнь быстро съедала его изнутри. Он похудел и осунулся. Лекарства ненадолго снимали боль. Все сложнее становилось делать самые элементарные вещи: заваривать чай, расстилать постель, бриться. Но он упорно отказывался от посторонней помощи. Он боялся, что кто-то случайно может узнать его тайну.
Ведь там, во сне, он оставался все таким же цветущим и здоровым. Послушные руки уверенно обхватывали ее худенькие плечи, и голова была как никогда ясная.
— Ты знаешь, что со мной случилось? — однажды сказал он ей.
— Знаю. Я все про тебя знаю. Я же часть тебя.
— Но мне плевать, — беззаботно улыбнулся он, — пока я тут с тобой, мне все равно, что происходит там. Только…
— Ты бы хотел не просыпаться и остаться здесь навсегда?
— А так можно?
Она не захотела ответить или не успела: наступило утро, и он проснулся. А на следующую ночь он не смог полететь. Устроившись как обычно под одеялом, он с улыбкой закрыл глаза, но вместо встречи с ней и еженощного полета, он провалился в черную пустоту, где кроме тупой, непрекращающейся боли ничего не было. Утром он открыл глаза и безучастно уставился в потолок. Он понял — это конец. Надеяться, что в следующую ночь будет как раньше, бессмысленно.
В тот день он почти не вставал с кровати. Когда наступил вечер, он сходил в душ, с трудом побрился, порезавшись в нескольких местах. Кривясь от боли и злости, он надел костюм, в котором обычно ходил на презентации своих книг, и вышел из квартиры. В его подъезде выход на чердак был закрыт. Он испугался, что долго ходить в поисках открытого чердака сил не хватит. Но уже в соседнем подъезде дверь, ведущая на крышу, оказалась приоткрыта, а искореженный навесной замок валялся рядом. Он мысленно поблагодарил неизвестного хулигана и осторожно, восстанавливая на каждой ступеньке сбивчивое дыхание и пережидая очередной приступ боли, полез вверх.
Тысячи раз он стоял на крышах тысяч домов: американских небоскребов, швейцарских горных шале, старинных французских замков. И всегда рядом была она. Они, держась за руки, делали шаг вперед и попутный ветер с легкостью подхватывал их. Сейчас он стоял на крыше панельного девятиэтажного дома и смотрел вниз. Ему было очень страшно. Но только потому, что он был один. Он закрыл глаза и приготовился сделать шаг вперед.
— Неужели ты решил меня бросить?
Она стояла рядом, крепко схватив его за руку.
— Ты пришла, — вздохнул он.
— Тебя там не было. Я уже решила, что ты захотел от меня улизнуть! — она в шутку погрозила ему пальцем.
— Я просто не смог…
— Знаю, все знаю, — остановила она его, прижав свои маленькие теплые пальцы к его губам. — Поэтому я здесь.
— Но теперь-то мы не расстанемся, когда пройдет ночь?
— Для нас она будет длиться вечность, — улыбнулась она.
— Хорошо, — улыбнулся он и невольно поморщился от боли.
— Скоро все закончится. — она погладила его по щеке. — Ты готов?
Он кивнул и сжал ее руку. Они подошли к краю и подставили лица мерцающему свету полной луны.
Никита и сам не знал, почему вдруг проснулся. Он придвинул стул к окну и залез на подоконник. Ночь была светлая. Высоко в темном небе большой хлебной лепешкой висела луна. Вокруг кто-то рассыпал блестящие кристаллики соли. Вот бы отломить кусочек, посыпать звездной солью и съесть эту аппетитную лунную лепешку! Никита облизнулся и почувствовал, как в животе призывно заурчало. Он нехотя перевел взгляд на соседний дом. На крыше высотки, почти сливаясь в одну тень, виднелись два силуэта. Никита присмотрелся. Это были мужчина и женщина. Они стояли на самом краю, держась за руки, и о чем-то разговаривали. Потом они сделали шаг вперед. Но вместо того, чтобы упасть, они медленно полетели вверх, похожие на две большие сказочные птицы.
— Мама, мама! Там дядя с тетей с крыши прыгнули и полетели! — закричал мальчик, вбегая в комнату к родителям. — Я тоже так хочу. Летать!
— Да, да, сынок, — до конца не просыпаясь, отозвалась мама. — Ты обязательно будешь летать. Все дети летают во сне. Иди ложись.
Никита прибежал к себе в комнату, забрался в кровать, зарылся в одеяло и зажмурил глаза. Он очень хотел летать.
© Гаянэ Мацейчик, 2017
Чувакин Олег Анатольевич — автор рассказов, сказок, повестей, романов, эссе. Публиковался в журналах и альманахах: «Юность», «Литературная учёба», «Врата Сибири», «Полдень. XXI век» и других.
Номинант международного конкурса В. П. Крапивина (2006, Тюмень, диплом за книгу рассказов «Вторая премия»).
Лауреат конкурса «Литературная критика» (2009, Москва, первое место за статью «Талантам надо помогать»).
Победитель конкурса «Такая разная любовь» (2011, «Самиздат», первое место за рассказ «Чёрные снежинки, лиловые волосы»).
Лонг-листер конкурса «Книгуру» (2011, Москва, детская повесть «Котёнок с сиреневыми глазами»).
Призёр VII конкурса имени Короленко (2019, Санкт-Петербург, рассказ «Красный тоннель»).
По его эссе «Выбора нет» выпускники российских школ пишут сочинения о счастье.
Олег Чувакин. Прозаик. Редактор. Литературный обработчик. Вдохновитель
Садишься за письменный стол с намерением сочинять? Намерение похвальное! Писать книги — верная дорога к богатству и славе.
Не можешь заставить себя писать каждый день? Литературная совесть ест тебя поедом? Не огорчайся! Знай: есть пять способов решить мучительный вопрос.
Творческий метод писателя. От Чехова до Вудхауза, от Сименона до Саймака. Расскажите и вы о своём подходе!
Экономика рассказа. Как продать рассказ и кому? Сколько за это заплатят? Выгодно ли производить литературу?
Как узнать, имеет ли человек писательский талант? Есть ли точный ответ на этот вопрос? Да, есть.
Писать книги. Легко ли это? Сел за стол, открыл ноутбук, набарабанил сколько-то тысяч знаков — рассказ готов, опубликовать его! Так можно? Нет. Но все думают, что можно.
Как создать увлекательный сюжет? Как вывести в книге героя, которого непременно полюбит публика? Как написать захватывающую историю и искупаться в лучах славы?
Единственная причина, по которой тебе следует написать роман, — необходимость сказать что-то людям. Ты должен это сказать. Ты садишься за стол и пишешь.
Как становятся писателями? Никак. Ими рождаются. У вас нет ни слуха, ни гибкости пальцев? Оставьте в покое скрипку. Нет тяги к литературе и отсутствует «ген грамотности»? Сожгите свою писанину.
Полезные советы начинающим писателям. Как приучить себя к систематическому литературному труду и добиться красоты слога. Как перестать мучиться и начать творить.
Научиться писать свои истории несложно. Усаживаетесь в кресло, заносите пальчики над клавиатурой… Уже слышали такие советы? Над вами подшутили! Есть правила, без которых историю не написать.
Неверно заданный темп повествования приведёт к ямам в композиции, ломаному ритму и в итоге к полному авторскому провалу. Литературное произведение не состоится.
Очень хорошо, спасибо!
Ким, спасибо за отзыв.
Рассказ интересный, написан хорошо, НО… Я не верю автору, т.к. у меня впечатление от рассказа какой-то надуманности ситуации. В реальности всё гораздо страшнее, горше и больнее.
Марина, конечно, согласна с вами, что в реальности все намного страшнее, горше и больнее. Но задание конкурса — лирический текст. Это была попытка показать как человек с помощью фантазии, мечты и веры уходит от боли. Если вы не верите, значит, автору не удалось передать задуманное.
Высший пилотаж авторства — когда без надрыва и втягивания читателей в душещипательные описания он простыми словами, обыденными мазками рисует картину, которая пронимает читателя намного больше. Автор стремится к этому. Путь к мастерству тернист и труден.
«…обыденными мазками рисует картину…» Да. Это Чехов.
Кстати, он терпеть не мог прилагательного «красочный». Говорил, что художники этим словом ругаются.
Я поделилась своим впечатлением. Я и раньше читала рассказы о подобных историях, написанные простыми словами. И только в единичных случаях после прочтения у меня стоял ком в горле.
Это идеал мастерства. Есть к чему стремиться и с кого брать пример. Пусть даже не сравниться, но хоть приблизиться на шаг…
Марина Зеленцова Согласна, добиться кома в горле очень трудно. Спасибо, что поделились впечатлением. Оно очень ценно!
Олег Чувакин, не знала про слово «красочный». Оно и раньше у меня в ходу особо не было, но темерь буду еще осторожнее. )))
Чехов меня писать рассказы научил. Всем начинающим рассказчикам его рекомендую. А. П. очень остро чувствовал русский язык и писал очень точно и образно. Недаром его талант высоко ценил Бунин. А тех, кого ценил Бунин, по пальцам одной руки можно пересчитать.
Полностью согласна с Вами! Настольная книга для любого начинающего автора. Я тоже по нему учусь.
Приятный рассказ. Не обязательно описывать состояние здоровья, что бы передать ощущения онкобольного. Понравилось.
Написано интересно . Читается легко .Несмотря на грустную тему в конце рассказа ощущается больше светлое чувство и надежда на лучшее…
Мне понравилось. Хороший рассказ.
Гаянэ,мне понравился ваш рассказ.Я не вижу в нем никакой надуманности,когда человек уже устает и отупевает от боли,то живет в каком-то ином измерении,в своих мечтах,наверное,ему действительно хочется летать.
Мне очень понравился ваш рассказ Гаянэ. Он рождает Надежду.
Сам текст красивый и грамотный, без ошибок, но сюжет » не зацепил» почему-то. Ещё нужно внимательней прочесть.
Гаяночка, молодец ! Очень светлый рассказ получился, несмотря на всю трагичность ситуации . Лёгкое перо у тебя! Ждём новых жизнеутверждающих зарисовок и рассказов.
Ваш рассказ вызывает светлую грусть.
Спасибо.