Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 20.04.2017 г.
Об авторе. Евгений Мист (псевдоним). «Даже не знаю, что можно о себе сюда написать. 19 лет, студент, живу в Пскове. Наткнулся на ваш конкурс и решил попробовать, ничего не теряю ведь даже…»
Туман
1.
Анфилада строений туманных,
Амальгама от блёклых зеркал,
Альянс из эссенций астральных.
Адептом фантазий я, кажется, стал.
Он плыл по бескрайнему пространству антрацитового цвета с бесконечными мелкими дырами света со скоростью настолько большой, что она была неощутима, будто завис на месте. Он просто знал, что пребывал в движении. Откуда? Этого он не знал. Но был убеждён в своей правоте. И не напрасно, ведь он и в самом деле мчался навстречу неизвестности. У него вообще не осталось никаких сомнений, как в голове, так и в душе. Сердце выдавало дикий апломб, а кровь разносила его по всему телу. Всем своим существом этот юноша чувствовал уверенность во всём, что его окружало снаружи, и во всём, что было у него внутри. Ох, как же долго он мечтал об этом! Он был острейшим клинком из прекраснейшей булатной стали, что разрезал это пространство, как тонкий лист пергамента.
Мысли его нисколько не путались. Они вообще не были нужны ему в этом триумфальном полёте, и он небрежно бросил их в самую дальнюю комнату своей души, не забыв подпереть дверь старым громадным комодом. Он не знал, где низ, а где верх, в вертикальном положении он сейчас находится или в горизонтальном — это было совсем неважно. Он пребывал в апогее эйфории и мчался вперёд в вечность, отдавшись в руки неведомой силе. Которая, кстати, тоже была не важна.
Куда и зачем он летел? Или лучше сказать плыл? Этого человек тоже не знал, да и не хотел знать. Он просто рассекал парсеки Вселенной своим булатным телом-клинком. Ему всегда нравилась красивая и остро заточенная сталь в виде лезвия ножа. И он сам в эти фантастические мгновения сравнивал себя с прекрасным металлом. Это было приятно. И кроме этой безобидной мысли, сидящей тихо и неподвижно на самом краю сознания, больше ничего не отвлекало его от наслаждения полётом среди Универсума.
Мы уже знаем, что он плыл с невероятной скоростью, но всё-таки что-то странное и явно недружелюбное постепенно догоняло его. И это «что-то» заметил сам юноша. Ещё он заметил, что оно двигалось обманчиво медленно, с каждым мигом приближаясь значительно ближе. Оно встревожило человека, вывело из нирваны. Дверь тёмной комнаты слетела с петель, опрокинув тяжёлый комод, как простой стул. Рой мыслей вырвался и заполнил мириады коридоров внутреннего дворца.
Он никак не мог понять, что за ним гонится. Это был какой-то непонятный сгусток, не имеющий формы и цвета. Но был и до боли знаком. И лишь когда этот сгусток дотронулся до его ног, начиная обволакивать тело, и сделать с этим уже ничего было нельзя, молодой мужчина понял: это был звук, пронзительный и неприятный. Убийца снов.
2.
Пробуждение ото сна. Оно так часто людям в тягость. Оно полно разочарований, рухнувших свершений. Если конечно помнишь свои сны, а наш герой почти никогда их не забывал, проснувшись. Только потом, в течении дня. За исключением особенно ярких — они вгрызались под корку и не разжимали челюстей очень долго.
Но в этот раз юноша не запомнил сна, хоть тот и был одним из самых желанных и ярких. Он проснулся. Спокойно открыл глаза. Из-за штор его встречало неприметное серое утро.
Молодой человек встал с постели и вышел на балкон, надев лишь шорты. Там он закурил сигарету, втянул в свои лёгкие горький табачный дым. Воспоминания хлынули небольшой волной, как часто бывало в такие тоскливые дни, и он снова прошептал строки, что превратились в стихи в его голове уже довольно давно:
«Хотел по утрам с тобою пить чай
Но лишь в одиночку курю сигареты
Никогда не услышу звонок со словами: встречай
Но буду бродить по листве, в облаках узнавать силуэты…»
И снова пустота приняла их, жадно впитала в себя, превратив в тишину — создала идиллию, так приятную ей.
И да, он был поэтом. Когда-то этот парень не мог найти своё место в жизни, не знал, чем станет заниматься. Иногда он сочинял и рифмовал, но лишь в пределах хобби (и чтоб выбросить переживания из души на бумагу, она ведь всё стерпит). Но теперь это стало смыслом его жизни — призванием. Он жил этим, хоть и оставался непризнанным в издательствах. Но ему было необходимо заполнять прожитое время чем-то большим, чем простая обыденность. Иначе можно быстро улететь под откос.
После скудного завтрака он оделся и вышел на улицу. Дойдя до автобусной остановки, дождался нужного автобуса, зашёл в него и сел у окна. Достал наушники и включил беспорядочное воспроизведение плейлиста, ведь каждая песня одинаково доставляла удовольствие. Ехал человек на окраину, чтобы потом пешком выйти за город. Ему нравилось бродить одному в безлюдных местах, а в это время суток единственное безлюдное место — природа. Ещё он любил во время таких прогулок открывать для себя всё новые места и редко ходил одним и тем же маршрутом.
И вот он уже стоит на лесной тропинке, наслаждаясь звоном тишины и редкими голосами птиц, нарушающих эту тишину. Здесь был только он сам, деревья, трава и животные, которые вряд ли покажутся кому-то на глаза. Достаточно просто знания того, что они есть. И всё это под серым сводом небосклона.
Он побрёл дальше, ступая почти не слышно, как и всегда (из него мог бы выйти неплохой охотник, и вышел бы, родись он на пару столетий пораньше). Он шёл и словно дарил земле нежные поцелуи стопами ног.
Юноша свернул с тропы, решив, что так прогулка будет интересней. И не зря, ведь гулять в пусть и не девственном, но всё же вполне полноценном лесу более душевно, чем по натоптанной дороге.
Примерно после часа променада с этой замечательной девушкой-природой стал слышен звук бегущей воды. Пройдя ещё немного, парень увидел большую и размашистую дикую яблоню, а возле неё ручей с кристально чистой водой. Он лился прямо из-под выступающих корней, будто брал начало в стволе дерева. Помимо всего прочего, этот клочок леса казался совсем нетронутым человеком. Это живописное и будто бы волшебное место понравилось юноше. Он присел у ручья и решил выкурить сигарету, глядя на игру брызг.
3.
Взгляд, устремлённый в поток, опавший пепел на камнях, рядом неподвижная фигура человека с обожжёнными пальцами. Исчезающая фигура человека.
Он будто погружался в астрал, глядя на ручей. Ему было интересно это состояние, хоть и пугало. Но всё же естественное любопытство взяло верх, и рассудив, что он с лёгкостью сможет в любой момент перевести взгляд и войти обратно в трезвый ум, юноша продолжал своё путешествие по осознанному сну не во сне (как он тогда думал).
А между тем силуэт под деревом продолжал таять на глазах. И таял до тех пор, пока не исчез совсем. Пустая живописная поляна. Одинокое дерево. Журчащий ручей. Остывающий пепел от табака на камнях — единственное напоминание того, что здесь только что кто-то был. И его совсем скоро развеет ветер.
Но есть и другое место, совсем не похожее на это — мир тумана и видений, но не тех видений, что происходят исключительно в голове. Здесь мысль может с лёгкостью обрести форму. Фантасмагория во всей своей красе! Вот только слишком всё натурально выглядело в этом мире. Там появился молодой человек — наш герой. Как оказалось, он был нужен этому миру, чтобы населить его, дать ему форму. Эта простая истина была заложена в голову парня, как только он здесь появился.
И он начал Ваять, начав с самого простого и банального.
Сразу же невесомые клочья тумана, как-то державшие его тело, стали превращаться в землю и траву, в воду и деревья, рыб и зверей, в копошащихся неведомых жучков и летающих невиданных птиц и бабочек. Некоторые ушли ввысь, создав небо.
Юноша шёл, представляя пейзажи и они тотчас возникали вокруг. Животные, придуманные им самим совсем его не боялись, некоторые даже следовали за ним по пятам некоторое время, пока он не создавал какую-нибудь препону для них. Для них ведь было отведено каждому определённое и идеально подходящее место. Чем дальше он шёл и чем дольше он созидал, всего лишь представляя образы в своей голове, тем вычурней и филигранней всё получалось. Он мог взлететь и с высоты создавать интересный рельеф, мог нырнуть в глубину и в приглушённом толщей воды свете создавать течения и и придавать форму дну, после чего заполняя его камнями и растениями. Что-то давалось легко, над чем-то приходилось изрядно попотеть.
Он потерял счёт времени. Сколько он здесь пробыл? Неизвестно. Но известно, что он излил всю свою фантазию до дна, до последней капли. Больше он придумать ничего не мог, а повторяться считал глупым. Оставалось только посмотреть на всё это ещё один раз.
После этого человек решил, что разумнее всего будет передать эстафету самому миру. Тому, кто притащил его сюда. Не зная, как попасть обратно, он подумал, что нужно положиться на интуицию. И рванулся к небесам.
4.
Он плыл по бескрайнему пространству антрацитового цвета с бесконечными мелкими дырами света со скоростью настолько большой, что она была неощутима, будто завис на месте.
Но нет, через какое-то время стали проноситься мимо звёзды и планеты, правда лишь в виде светящихся точек. А впереди стала всё приближаться и звезда, маленькая (по космическим меркам, естественно) и ничем не приметная. По мере приближения становились видны планеты, вращающиеся вокруг неё. И он летел прямо к одной из них. Голубой шарик всё приближался и приближался, обманчиво медленно…
Он очнулся в поле около леса, лицом зарывшись в траву. «Как я здесь оказался?» — этот вопрос первым возник в голове. И тут он всё вспомнил, что с ним произошло. Это было так правдиво и так нереально. Он был уверен, что всё случилось не во сне. Считал ли он себя богом после этого? Нет, ни на йоту. Он просто воплотил свои фантазии в жизнь, и пусть не он, но кто-нибудь другой будет там жить. Он просто был рад, что его внутренний мир теперь сможет увидеть и прочувствовать кто-то другой.
Он улыбнулся небу и пошёл туда, куда указывало его сердце — хоть и не лучший, но такой прекрасный компас.
© Евгений Мист, 2017
Чувакин Олег Анатольевич — автор рассказов, сказок, повестей, романов, эссе. Публиковался в журналах и альманахах: «Юность», «Литературная учёба», «Врата Сибири», «Полдень. XXI век» и других.
Номинант международного конкурса В. П. Крапивина (2006, Тюмень, диплом за книгу рассказов «Вторая премия»).
Лауреат конкурса «Литературная критика» (2009, Москва, первое место за статью «Талантам надо помогать»).
Победитель конкурса «Такая разная любовь» (2011, «Самиздат», первое место за рассказ «Чёрные снежинки, лиловые волосы»).
Лонг-листер конкурса «Книгуру» (2011, Москва, детская повесть «Котёнок с сиреневыми глазами»).
Призёр VII конкурса имени Короленко (2019, Санкт-Петербург, рассказ «Красный тоннель»).
По его эссе «Выбора нет» выпускники российских школ пишут сочинения о счастье.
Олег Чувакин. Прозаик. Редактор. Литературный обработчик. Вдохновитель
Садишься за письменный стол с намерением сочинять? Намерение похвальное! Писать книги — верная дорога к богатству и славе.
Не можешь заставить себя писать каждый день? Литературная совесть ест тебя поедом? Не огорчайся! Знай: есть пять способов решить мучительный вопрос.
Творческий метод писателя. От Чехова до Вудхауза, от Сименона до Саймака. Расскажите и вы о своём подходе!
Экономика рассказа. Как продать рассказ и кому? Сколько за это заплатят? Выгодно ли производить литературу?
Как узнать, имеет ли человек писательский талант? Есть ли точный ответ на этот вопрос? Да, есть.
Писать книги. Легко ли это? Сел за стол, открыл ноутбук, набарабанил сколько-то тысяч знаков — рассказ готов, опубликовать его! Так можно? Нет. Но все думают, что можно.
Как создать увлекательный сюжет? Как вывести в книге героя, которого непременно полюбит публика? Как написать захватывающую историю и искупаться в лучах славы?
Единственная причина, по которой тебе следует написать роман, — необходимость сказать что-то людям. Ты должен это сказать. Ты садишься за стол и пишешь.
Как становятся писателями? Никак. Ими рождаются. У вас нет ни слуха, ни гибкости пальцев? Оставьте в покое скрипку. Нет тяги к литературе и отсутствует «ген грамотности»? Сожгите свою писанину.
Полезные советы начинающим писателям. Как приучить себя к систематическому литературному труду и добиться красоты слога. Как перестать мучиться и начать творить.
Научиться писать свои истории несложно. Усаживаетесь в кресло, заносите пальчики над клавиатурой… Уже слышали такие советы? Над вами подшутили! Есть правила, без которых историю не написать.
Неверно заданный темп повествования приведёт к ямам в композиции, ломаному ритму и в итоге к полному авторскому провалу. Литературное произведение не состоится.
