Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 20.03.2017 г.
Об авторе. «Себелева Маргарита, г. Новокузнецк. Мне 19 лет. В средних классах благодаря квалифицированному педагогу была привита любовь к литературному творчеству. Являюсь одним из авторов третьего тома антологии «Литературная Евразия», которому только предстоит выйти в свет».
Мальчик в хлеву
У него под ногами, подобно ковру, расстилалась увядшая трава. Ее жизнь давно оборвалась под длинным металлическим лезвием косы, отчего она приобрела грязный оттенок охры. Он закрыл глаза и дышал полной грудью: нотки осени пробрались в его легкие; запах плодородной земли одурманил рассудок. В его носу послышался запах цветов, которых нет.
Из-за запаха гари вся иллюзия в его голове рухнула, подобно башням близнецам. Он открыл глаза, и уже ничего не видел перед собой, грязный дым поглотил его. Позади него горел хлев. Душераздирающий крик резал его, подобно ножу. Громкий, просящий помощи и к концу совсем сиплый голос мальчишки, наверно, лет восьми.
По вытоптанной тропинке он пошел на огонь. Вбежав в раскоряченную дверь, увидел вдалеке силуэт павший наземь. Красные языки пламени почти все поглотили в хлеву; стекла единственного окошка уже лопнули; а балки падали одна за другой, поеденные огнем, но не догоревшие. Юра побежал к мальчику, чудом избежав одну из них.
— Парень! Посмотри на меня! — он тряс его за плечики. Голова кружилась, дышать было невозможно.
Мужчина схватил мальчугана, измазанного в саже и, лавируя балки, побежал к выходу. Ноги подкашивались, а груз казался тяжелее реального килограмм на восемьдесят; в голове сильно пульсировало; глаза были затуманены, отчего все контрасты были нарушены. Он видел только появившийся яркий солнечный свет там — за дверью. Перед самой нею сверху повалился деревянный брусок, ему пришлось остановиться.
Ранее
Юрий проснулся в поту. Он взял сигарету и, как можно быстрей, пересек комнату, чтобы сесть за стол. В сумраке он взялся что-то писать на одном из клочков бумаги, попавшемся под руку. Это что-то — обрывок сна. Он собирал его по частям снова и снова. Дойдя до точки, где он видит горящий хлев, он откинул ручку и пустил никотин в легкие. Затем взял другой, ничем не отличавшийся от прежнего, клочок, и начал сравнивать записи. «Черт! Ни-че-го! Совсем ничего нового!», — он откинул вновь скомканные клочки в сторону.
На улице было темно и мокро. В ботинках мужчины уже хлюпала вода, а пальто достаточно намокло из-за потока, обрушившегося на него с крыши. Чистые капли, подобно слезам, скатывались с его волос цвета гудрона прямо на нос, отчего он постоянно стряхивал их рукой.
Юрий — неудавшийся писатель, погрузнувший в долгах за коммуналку, несбыточных мечтах и вечном бардаке не только в своей однушке, но и голове. Он часто гулял; обычно в дождь.
Остановился с легкой ухмылкой на губах. Ноги сами привели его сюда, в десятом часу вечера. «Не так уж и поздно. Все-таки, я ей плачу», — он позвонил в дверь.
— Нельзя сказать, что я тонкая натура и верю в мозгоправов, — лицо женщины, с которой они сидели визави переменилось. — Ой, простите. Ну, вы поняли. Просто, меня мучают сны.
Юрий взглянул на рыжеволосую женщину в надежде, что та начнет говорить, но она лишь кивнула и продолжала слушать.
— Понимаете, я подумал, что это какие-то мои идеи, то, чему нужно дать жизнь на бумаге, как те — предыдущие. Но затем, они стали сниться мне постоянно. — Он облизнул губы, на языке остался привкус соли — пот, бежавший по нему. Его глаза, наполненные раздраженностью от собственной слабости, обратились к женщине.
— Расскажите мне о них.
— Все началось чуть больше года назад. Я видел мужчину на допросе, но не слышал, о чем шла речь. Только грубые жесты и жалкое лицо. Затем удары и закрывшаяся дверь, после ухода полицейского. — Юру передернуло, прядь волос выпала на лоб.
— Вы — писатель, вероятно, много фантазируете и представляете, отчего такие сны. — Юра еще больше разозлился. Он знал, что не стоит ожидать большего, но не терял надежды, что ответ будет не таким примитивным.
— Когда дверь закрывается, кучерявый мужичок что-то говорит мне, я даже пытался прислушаться, но безуспешно. Я просыпаюсь от боли в висках с ватным телом. Затем, мне снится горящий хлев, откуда издаются крики ребенка. Я каждый раз поворачиваюсь и хочу побежать туда, но не могу сдвинуться с места. И наконец, снится камера, где мне опять пытается сказать что-то все тот же бедняга. Все то же самое, в одной и той же последовательности уже больше года!
Он неожиданно для себя решил на этом закончить. От недавнего крика, его горло дрожало.
— Скорее всего, это — что-то, что тяготит вас, и пока вы не решите это, сны так и будут сниться. Постарайтесь уловить какие-то нюансы, вглядеться в картинку, как можно внимательнее. Понять где вы и для чего сами себя туда отправляете.
Придя домой, Юра писал какой-то скучный сюжет с неинтересным человеком, может быть, очень походящего на него самого, в общем, роман этот напоминал ему кисель: не сильно сладкий и противный не только в кастрюле, но и во рту. Невкусно.
Он кинул окурок вниз, но не смог разглядеть его, когда тот приземлился. Не сказать, что он не думал о свое таком исходе, просто каждый раз говорил себе, что когда-нибудь его жизнь обретет краски и появится смысл жить.
Развернувшись, он очутился в другой атмосфере, уже ему привычной. «Ну, вот опять…» — пронеслось в его голове. Он находился не в своей кухне на восьмом этаже, а кабинете важного дяди, с лимонными обоями. «Нюансы. Пожалуйста: справа от стола сидит мужичок кучерявый худой, из одежи на нем только лохмотья. Полицейский стоит напротив него. Нет. Милицейский. Непонятно. Что у него на погонах?! Портрет Сталина прямо над столом, кипа бумаг на нем «Дело ПБ…» Пес с ними. О, таракан бежит под сервант. С ума сойти! Сервант в кабинете у, похоже, следователя! — Юра рассмеялся, под его ногами что-то мелькнуло. Это была пачка «Дымок», с одной сигаретой. Он поднял ее: — Раритет. Вот бы выкурить такую гадость. А вообще, пить хочется. Мужчина в форме мог бы дать воды, цены бы ему не было, — он сунул пачку в карман, авось прокатит. Следователь налил в стакан воды до краев и протянул ему, Юра остолбенел, но принял его. В нагрудном правом кармане следователя торчала кубинская пачка сигарет.
Он решил рассмотреть документы: «Хорошо, что я их не слышу», — подумал он. Зарыв руки в бамагах, с осознанием своей власти над ситуацией, он ощутил, как трохея перестала пропускать воздух в бронхи. Начался приступ удушья, он повалился на пол. Последнее, что видел, как мужчина в лохмотьях что-то кричал ему.
Юра высунулся в окно и начал глубоко дышать. Затем развернулся: ободранная и скрипучая дверь, вместо той, что была в кабинете; на месте стола стоит его тумбочка с посудой; слева не сервант, а обеденный шаткий стол. «Показалось? Задремал на полу? Как это возможно? Неужели пора к психиатру?».
Расслабившись на диване, Юра хотел скорее заснуть. Он сунул руку в карман, из его глаз покатились крупные слезы. «Значит не сон» — в его дрожащих руках сжалась пачка, с выгоревшей надписью «Дымок», в ней — одна сигарета.
Следующий раз не заставил себя ждать. Юра очнулся на полу в сырой темнице. Жирная крыса ползала по нему, отчего он подскочил на ноги. Тусклый свет падал на все того же мужика, сидящего на шконке. Он что-то ему кричал, и было видно — надрывается. «Действовать», — вспомнил он и направился ближе к нему. На стене было выцарапано стихотворение. Голова становилась тяжелой: все сильнее ближе к концу. Подпись — «п…в…с…к», дальше непонятно. Белокурый мужичина схватил его за руку. От неожиданности Юра облокотился на стену и начал падать, на руке чувствовалось что-то острое. Шум поглотил его рассудок, тело начало биться в конвульсиях.
Писатель сидел за столом, перебирая клочки, пропитанные его потом. Очнувшись, он записал на одном из них то, что было на стене. Включил компьютер и начал вбивать слова в Google, для поиска информации. Левое запястье саднило «спа» — все, что было выцарапано.
Спустя три часа, напитав себя информацией, он думал: «Нужно все объединить, — пальцы припали к вискам. — Итак, дело «ПБО» — это дело, при котором массовому расстрелу подвергались поэты, писатели и не только. Никаким другим это дело быть не может, там же Сталин висел во всю стену. Следователь вымогает информацию, у светленького кучерявого безобидного мужика, вроде. Что это за мужик? Стихотворение и подпись, скорее всего, его — поэт. Ну, допустим, п — поэт, а вск — четыре пропущенные буквы, что? Думай, Юра, думай! — он ударил себя по голове и потянулся за сигаретой. Его взору предстала пачка «Дымок»: — Эти сигареты явно не следователя»
Юра вбил в поисковую строку «Вск поэт» — много ссылок с «все стихи поэтов». Тогда он ввел «Вск поэт сигареты «Дымок» — успешно. Информация обрушилась на Юрия сразу, как только он перешел по первой ссылке. В 1921 году под дело В. Н. Таганцева был загнан поэт с псевдонимом Василек. Когда Василия Лупыжского (Василек) пришли арестовывать, он сказал сыну сидеть в хлеву. Из-за непогоды тот сгорел вместе с ним. Узнав о трагедии, он выкурил за раз, замыканную, пачку сигарет «Дымок», впоследствии чего скончался в темнице.
«Так вот чего хочет тот поэт», — Юра взял ручку и дописал на запястье «спаСИ».
Наше время
— Кто ты такой? — помимо Юриного дыхания, послышался голосок ребенка.
— Дядя Юра, — мужчина улыбнулся парнишке и побежал на выход.
Когда они высвободились из оков огня, яркий свет ослепил его…
Проснулся, как всегда дома и начал осматривать всю квартиру. Нет. Ничего нет. Ни мальчика, ни следов. Все сон! Жуткую вонь в квартире не перебивали открытые окна и сигареты. Писатель собрал мусор и пошел на улицу.
«Я везде посмотрел. Везде! Надо успокоиться! А я-то балбес подумал, что перемещаюсь во времени! Бред! Эти сигареты, рука… Все бред. Я псих!», — его трясло. Выбросив мусор, он достал телефон, а затем побежал. Побежал на место, где раньше стоял хлев, а сейчас там жилые дома с квартирами.
Мальчик в кофтенке и подштанниках, скрючившись, сидел подле подъезда. Он не понимал, что с ним происходит, было очень холодно. Грязной ручонкой, он возил по лицу слезы и сопли, в попытках очиститься. Люди проходили мимо грязного голодного забулдыги. Один мужчина кинул к его ногам двадцатку «на хлеб».
— Эй, парень! — эхом раздалось в ушных перепонках.
— Дядька Юрка! — громко закричал мальчик из хлева и побежал в объятия мужчины, чьим смыслом жизни и красками ему предстоит стать.
© Маргарита Себелева, 2017
Чувакин Олег Анатольевич — автор рассказов, сказок, повестей, романов, эссе. Публиковался в журналах и альманахах: «Юность», «Литературная учёба», «Врата Сибири», «Полдень. XXI век» и других.
Номинант международного конкурса В. П. Крапивина (2006, Тюмень, диплом за книгу рассказов «Вторая премия»).
Лауреат конкурса «Литературная критика» (2009, Москва, первое место за статью «Талантам надо помогать»).
Победитель конкурса «Такая разная любовь» (2011, «Самиздат», первое место за рассказ «Чёрные снежинки, лиловые волосы»).
Лонг-листер конкурса «Книгуру» (2011, Москва, детская повесть «Котёнок с сиреневыми глазами»).
Призёр VII конкурса имени Короленко (2019, Санкт-Петербург, рассказ «Красный тоннель»).
По его эссе «Выбора нет» выпускники российских школ пишут сочинения о счастье.
Олег Чувакин. Прозаик. Редактор. Литературный обработчик. Вдохновитель
Садишься за письменный стол с намерением сочинять? Намерение похвальное! Писать книги — верная дорога к богатству и славе.
Не можешь заставить себя писать каждый день? Литературная совесть ест тебя поедом? Не огорчайся! Знай: есть пять способов решить мучительный вопрос.
Творческий метод писателя. От Чехова до Вудхауза, от Сименона до Саймака. Расскажите и вы о своём подходе!
Экономика рассказа. Как продать рассказ и кому? Сколько за это заплатят? Выгодно ли производить литературу?
Как узнать, имеет ли человек писательский талант? Есть ли точный ответ на этот вопрос? Да, есть.
Писать книги. Легко ли это? Сел за стол, открыл ноутбук, набарабанил сколько-то тысяч знаков — рассказ готов, опубликовать его! Так можно? Нет. Но все думают, что можно.
Как создать увлекательный сюжет? Как вывести в книге героя, которого непременно полюбит публика? Как написать захватывающую историю и искупаться в лучах славы?
Единственная причина, по которой тебе следует написать роман, — необходимость сказать что-то людям. Ты должен это сказать. Ты садишься за стол и пишешь.
Как становятся писателями? Никак. Ими рождаются. У вас нет ни слуха, ни гибкости пальцев? Оставьте в покое скрипку. Нет тяги к литературе и отсутствует «ген грамотности»? Сожгите свою писанину.
Полезные советы начинающим писателям. Как приучить себя к систематическому литературному труду и добиться красоты слога. Как перестать мучиться и начать творить.
Научиться писать свои истории несложно. Усаживаетесь в кресло, заносите пальчики над клавиатурой… Уже слышали такие советы? Над вами подшутили! Есть правила, без которых историю не написать.
Неверно заданный темп повествования приведёт к ямам в композиции, ломаному ритму и в итоге к полному авторскому провалу. Литературное произведение не состоится.
Хороший сюжет, душевно написано. Единственный недостаток — много речевых ошибок. Например, «чудом избежав одну из них» — нужно «одной». Или «Перед самой нею» — лучше «перед самой дверью» или «перед нею».
Большое спасибо, Майя! Буду исправляться!:)
Такой потрясающий сюжет и столько разномастных ошибок! Срочно откорректируйте, стыдно так безграмотно писать на конкурс, даже возраст не оправдывает.
Спасибо за ознакомление с моей работой и отзыв!:)
Мне нужно было более внимательно проверить рассказ на наличие ошибок, по-крайней мере, тех, которые я вижу сейчас. Впредь буду скрупулезно штудировать работы перед отправкой. А так, полностью согласна — стыдно. :(
Согласно пункту 1.3 Положения о конкурсе, правка и замена текста не допускаются.
Не сбивайте с понтолыку юного автора!
Панталыку* прошу прощения, мой андроид не знает таких слов.
Хороший рассказ
Не настолько, как хотелось бы( Спасибо*_*
Уважаемая Маргарита! Ваш рассказ впечатляет событиями и героем. Но расстраивает отвратительно хромающей пунктуацией и речевыми ошибками. Я споткнулась о Вашу фразу «погрУЗНУВший в долгах», а грамотно было бы «погрЯЗший».
Идея Ваша очень хороша, воплощение тоже неплохое. Желаю Вам удачи.
Большое спасибо, Мария! Я очень рада, что Вам понравилась идея, а над ошибками буду работать!:)