Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 19.04.2017 г.
Об авторе. «Меня зовут Поль Наталья. Работаю журналистом в свадебном журнале и в свободное время немного творю для себя: иногда рассказы, иногда стихи».
Главный пилот
Он занял скрипучее кресло у окна и принялся разглядывать изгиб крыла самолета. Ноябрьский иней на металле добавлял конструкции еще больше серебра, от которого слепило взгляд.
«Куда летим?» — подумал он, пытаясь восстановить в памяти события прошлой ночи и отыскать среди воспоминаний хотя бы намек на предстоящий маршрут.
«Седьмое ноября. Точно! Вчера был день рождения. Тридцать три… Теперь тридцать три» — эта мысль резанула холодом, будто крыло от самолета.
«Куда же мы летим?.. А чемодан?» — спохватился он, обнаружив на себе только испачканные джинсы и нелепое оранжевое поло с надписью «Я — Писатель!» — подарок друзей на значимую дату.
Салон заполнился людьми на удивление скоро и бесконфликтно, и, минуя утомительные сводки по рации, лайнер стал набирать высоту.
Рассвет привычно играл оттенками алого, но в воздухе небесная игра выглядела еще эффектнее.
Остатки тумана застыли каплями на иллюминаторе. В оконной росе отражались облака каких-то фантастических форм, почти как в детских мультфильмах.
Лучи нового солнца прорезали пространство самолета, образуя многоугольные геометрические фигуры. Бортпроводники проходили сквозь них медленно, что выглядело чудаковатым и неестественным.
«Девушка, куда мы летим?» — попытался выяснить писатель. Но стюардесса не услышала вопрос. Она даже не заметила того, кто его задавал.
Атмосфера спокойствия и блаженства постепенно завладела пассажирами, и уже через десять минут после взлета салон погрузился в сон.
Смирившись с неизвестностью маршрута, писатель решил ненадолго присоединиться к коллективному действу, тем более ночь выдалась слишком шумной.
В этот момент задорный женский голос по рации произнес: «Уважаемые пассажиры, среди вас есть писатель? Капитан корабля приглашает его в кабину! Повторяю: капитан корабля приглашает писателя к себе в кабину!»
Но сон в салоне продолжился в том же режиме.
— Ну, что же Вы? — потряхивая задремавшего писателя за плечо, спросила улыбчивая девушка. — Вы же писатель? Прозаик?
— С чего Вы взяли?
— На футболке написано. Капитан ждет!
— Вы серьезно? Обычно в самолетах ищут докторов.
— Капитан ждет именно Вас! Пойдемте.
В первый раз оказаться в кабине капитана оказалось еще интереснее, чем представлялось в детстве. Тысячи горящих кнопок, клавиш и главное — необъятное небо перед глазами.
Писателя так увлекла картинка, что он не сразу заметил нечто, управляющее воздушным судном.
На месте капитана сидел кто-то, с силуэтом человека и совершенно нечеловеческим наполнением. Казалось: в кресле — светящийся золотом фантом, облаченный в серебряный плащ. Он был плавным и гибким, он дышал и накалял своим теплом панель приборов.
— Проходи, садись. Вот кресло второго пилота.
Прозаик оглянулся, ущипнул себя за руку. Сердце отбивало чечетку, но не от страха, а от нереальности происходящего.
— Кто ты?
— Не узнаешь? Я ведь не раз к тебе приходило?
— Не узнаю.
— Ладно. Как продвигается книга?
— Откуда ты знаешь?.. Никак. Я перестал писать.
— Почему?
— Она уже третья. Две предыдущие лежат в ящике стола, никто, кроме друзей, их не видел. Хотя нет — еще пара-тройка редакторов.
— И?
— Если ты знаешь о книгах, то наверняка знаешь, что издательства не принимают мои рукописи.
— Это повод не писать?
— Не хочу больше отказов. Мне тридцать три. Пушкин прожил всего тридцать семь.
— А Толстой?
— Дольше.
— Это повод не писать?
— Кто ты?
— Твое Вдохновение… Сегодня утром, когда проснешься, увидишь послание от меня. Я набросало идеи для новой книги.
— Когда проснусь? Это сон?
— Это? Реальность… Твоя художественная реальность… Идеи в самом деле неплохие — издательствам понравятся.
— А куда мы летим?
— Куда решишь. Садись на место капитана. Это твой самолет.
Не говоря ни слова больше, золотой силуэт покинул кабину.
Взяв в руки штурвал, писатель принялся разглядывать облака. «Куда лететь?»
Солнце поднималось выше, лучи становились ярче и шире, мешая любоваться небом.
За иллюминатором прогудел трамвай.
«Трамвай?!» — прозаик проснулся.
За окном гудел трамвай. Солнце поднималось выше, лучи становились ярче и шире.
Он резко спрыгнул с дивана и в два прыжка, запинаясь о последствия вчерашнего праздника, добрался до стола.
Среди остатков еды, разорванной подарочной бумаги и прочего мусора лежала новая тетрадь. На обложке золотыми буквами блестела надпись «Главный пилот».
Роман начинался просто: «Он занял скрипучее кресло у окна и принялся разглядывать изгиб крыла самолета»…
© Наталья Поль, 2017