Ольга Алексеева. Мышь

Поэт, блокноты. фото, стихи, стол

 

Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 28.02.2017 г.

Об авторе. Ольга Алексеева. «Печатаюсь под девичьей фамилией Алексеева. Мне 48 лет. Хочу участвовать в конкурсе короткого рассказа».

 

Коснитесь карандашика: он живой! Олег Чувакин выправит, обработает, допишет ваши рассказы, сказки, повести, романы; робкие наброски превратит в совершенный текст. 29 лет практики (с 1994). Олег разберёт ваши ошибки и недочёты, даст полезные советы и научит им следовать. Поднять слабый черновик до подлинно литературного уровня? Будет сделано!


 

Мышь

 

Как же хреново! Тошно, противно… В горле — пустыня Сахара. Голова раскалывается, а ещё эта Мышь пиликает на своей скрипке! Я со стоном приподнял голову. Ненавижу свою соседку! Серая мышь, в вечно сером платье, со своей серой скрипкой. Вру. Скрипка была благородного цвета. Она отливала красным деревом, переливалась, перекатывалась теплом клёна. Соседка говорит, что её музыкальный инструмент( она так и говорит, инструмент) сделан из дерева, которое росло в горах. Выдумщица моя соседка. И мышь. Серая. Я уже второй год снимаю комнату. И угораздило делить квартиру с этой скрипачкой!

Вчера была первая презентация моей книги стихов. В библиотеке, куда собрались приглашённые, звучали пафосные речи, мне улыбались, меня фотографировали. А вечером мы с Матвеем напились. Пытаюсь вспомнить, как оказался дома. В памяти — провал. Чёрт бы побрал эту скрипку! Замолчит она когда-нибудь? Я сжал кулак и загрохотал в стену. Скрипка пискнула и умолкла. Вот и хорошо. Я сел на кровати. Голову словно сдавило в тисках. Нашарив тапки я поплёлся на кухню. В раковине лежали тарелки с остатками засохшей пиццы, в красивой изящной рюмочке скорчились окурки. А рюмочка-то не моя. Блин! Сейчас Мышь распищится, что посуду её трогали. Я попытался вытряхнуть окурки, но рюмка выскользнула из рук и со звоном ударилась о кафельный пол. Осколки разлетелись. Скрипнула дверь. Из-за двери осторожно выглянула соседка. Рыжеватые волосы не были, как обычно собраны в идиотский пучок, а волной спускались на плечи. Мышь отбросила волосы назад и посмотрела на меня, на осколки, на гору немытой посуды.

— Вам плохо?

— Нет.- Съехидничал я.- Очень хорошо! Не видно разве?

— Семён, вам надо полежать. Идите в комнату, я чай сделаю.

— Мария Батьковна, а не пошли бы вы?- Огрызнулся я.

Соседка покачала головой, ничего не сказала и пошла в ванну. Вернулась с веником и стала подметать пол. Я отошёл к окну и закурил. Всего год назад обо мне никто и не знал. Я ушел от родителей, так как решил доказать, что сам могу добиться всего. Снял комнату, стал работать в магазине электроники менеджером по продажам. А по ночам стал писать стихи. Неожиданно для себя. Нет, в детстве, конечно, слагал всякие вирши. Мама радовалась и складывала в жестяную коробочку из-под чая мои произведения. А отец смеялся и называл это баловством.

Маша, так звали мою соседку, мне сразу не понравилась. Я люблю ярких женщин. А эта.. ну, действительно, мышь. Зашла в комнату ко мне, поздоровалась и стоит. Личико, правда, чистенькое-чистенькое. Полупрозрачное такое, как на картинах Средневековья. Знаете, где дамы такие томные изображены? Не тициановские пампушки, а получахоточные, обескровленные красавицы. Вот и у соседки моей такое личико. И на вздёрнутом носике огромные очки. Я ей предложил как-то линзы подарить, а она почему-то обиделась. Вот познакомились мы с ней. Договорились не мешать друг другу. А в первый же вечер она начала играть на скрипке. И мелодию выбрала такую щемящую. Я, честно, чуть не расплакался. Детство вспомнил, домой захотел… А мышь всё играет и играет. Не будешь же под музыку телевизор смотреть. И так мне захотелось юность вспомнить, дар свой поэтический применить. Достал тетрадь, и пока соседка пиликала, я успел написать пару стихотворений. Ого! Получается! Дальше- больше! Мышь на скрипке играет, а я усебя в комнате стихи пишу. Отправил в несколько редакций свои сочинения. На тебе! Откликнулись, попросили ещё написать. Начали публиковать. А потом уже, как по маслу пошло. Даже на телевидение пригласили. Под заказ стал стихи писать. Думаю, больше написал бы, если бы скрипачка не мешала. Так надоела её музыка, что слов нет.

Я выкурил сигарету, затушил о стеклянное блюдце, которое стояло на подоконнике. Маша уже подмела пол, вымыла посуду. Неожиданно зазвонил телефон. Я помчался в комнату.

— Алло! Да! Да, конечно, смогу. Завтра нужно? Обязательно.

Вот это номер! Позвонили из редакции. Я заключил пару дней назад договор. В журнале будет колонка моих стихов. Завтра первый выпуск. Подводить нельзя. Если сорву, «попаду» на деньги. Но как я могу сорвать? Стихи сейчас из меня «рекой бегут». Всё. Пью чай и за работу. Я достал тетрадь. Сейчас, сейчас. Где моя муза? Я задумался. Голова по-прежнему болела. На ум ничего не шло. За стенкой снова тихонько зазвучала скрипка. Потом заиграла всё громче и громче. Моё раздражение нарастало и нарастало. Мне казалось, что голова сейчас лопнет и разлетится на осколки, как та стеклянная рюмочка.

— Аааа!- зарычал я и бросился к соседке. Она стояла посреди комнаты, склонив чуть голову и играла с закрытыми глазами. Тонкие пальцы порхали по грифу скрипки, смычок взлетал и падал. И тут на меня что-то нашло! Я выхватил скрипку и бросил её на пол.

— Страдивари хренова! Совсем помешалась на своей музыке! У меня заказ! Понимаешь, заказ? А ты мне мешаешь!

От моих резких движений у Маши упали очки, и я увидел её глаза. Голубые-голубые, такие беззащитные. Эти голубые глаза наполнились слезами. Соседка всхлипнула и бросилась поднимать скрипку. Она прижала инструмент к себе и стала баюкать, как ребёнка. И слёзы капали прямо на скрипку.

— Мышь!- Крикнул я и хлопнул дверью.

Прошло полчаса. Стихи не писались. В голову лезла всякая ерунда, но только не стихи. Я услышал, как хлопнула входная дверь. Выглянул в окно. Из подъезда вышла Маша. Она шла, опустив низко-низко голову, прижимая к себе скрипку.

Я- дурак? Я честно попытался себя оправдать. У меня ничего не получалось. Снова и снова я видел глаза своей соседки. Такие удивительные, голубые-голубые и.. беззащитные. Но, честное слово, мне очень мешала скрипка. Я не могу постоянно писать стихи под музыку . У меня заказы, у меня договор с издательством, а тут постоянная музыка, шум.

Я просидел всю ночь. Соседка не пришла ночевать. Впервые. А я не написал стихи. Утром звонил в редакцию , сказал, что заболел и попросил включить в колонку свом прежние произведения. Редактор со скрипом согласился. Но предупредил, что нужны только новые стихи, иначе мы потеряем читателя. Ну, хорошо, успокоился я. Дома тишина, никто не мешает. Я столько насочиняю, что не на одну колонку хватит.

Время пролетает незаметно. Перед мной остывший чай и чистая тетрадь. Может, я и вправду заболел? Мозг отказываться слушаться, рифмы не складываются, и в душе пустота. Я прислушиваюсь к каждому шагу на лестнице. Соседки нет. Где же ты бродишь?

Пошёл третий день. Третий день одиночества. Не написано ни одного стихотворения. Я подошёл к зеркалу.

— Ну, что тебе надо, гений пустых страниц? Никто не мешает, мышь смылась вместе со своей скрипкой, тишина и спокойствие. А где стихи? Стихи где??

Меня затрясло, словно поднялась температура. Я стал метаться по комнате, как зверь. Я вспоминал, вспоминал. Первая ночь в этой квартире. Первый стих. Маша играла за стенкой , а я писал. И так каждую ночь. Она играла, я -писал. Скрипка- стих!

О, Боже! Я- идиот! Я уничтожил свою музу! Где её теперь искать? Я же ничего не знаю о ней!

Стукнула входная дверь. Я бросился в коридор. Возле двери стояла Маша. На голове все тот же идиотский пучок, за огромными очками прячутся голубые глаза, и к груди она прижимает скрипку.

Коснитесь рожицы: она живая! Пройдите курс писательского мастерства Олега Чувакина. Обучение на ваших текстах. Редакторская правка с пояснениями и указаниями. Олег подскажет, как развить ваши задумки. Он зарядит сюжетные ружья, а вы пальнёте!

— Где же ты была?- Я схватил её в охапку и прижал к себе.- Ты только не уходи больше никуда. Слышишь? Не уходи.

Я осторожно отпустил Машу, снял очки и поцеловал глаза, потом вынул шпильку, которой были заколоты волосы. Волна упала на лицо, я отодвигал волосы и целовал, целовал бледное лицо…

А потом я писал стихи. Строчка за строчкой бежали на бумаге, рифма за рифмой складывались в голове. А за стеной играла скрипка…

 

© Ольга Алексеева, 2017

Понравилось? Поделитесь с друзьями!

Чувакин Олег Анатольевич — автор рассказов, сказок, повестей, романов, эссе. Публиковался в журналах и альманахах: «Юность», «Литературная учёба», «Врата Сибири», «Полдень. XXI век» и других.

Номинант международного конкурса В. П. Крапивина (2006, Тюмень, диплом за книгу рассказов «Вторая премия»).

Лауреат конкурса «Литературная критика» (2009, Москва, первое место за статью «Талантам надо помогать»).

Победитель конкурса «Такая разная любовь» (2011, «Самиздат», первое место за рассказ «Чёрные снежинки, лиловые волосы»).

Лонг-листер конкурса «Книгуру» (2011, Москва, детская повесть «Котёнок с сиреневыми глазами»)

Призёр VII конкурса имени Короленко (2019, Санкт-Петербург, рассказ «Красный тоннель»).

По его эссе «Выбора нет» выпускники российских школ пишут сочинения о счастье.

Помощь писателям

Олег Чувакин. Прозаик. Редактор. Литературный обработчик. Вдохновитель

Не стесняйтесь правды жизни. Не беритесь за книгу в одиночку. Бородатый прозаик выправит, перепишет, допишет, сочинит за вас рассказ, сказку, повесть, роман. Удивите читателей волшебными образами и великолепным стилем. Хотите всё сделать сами? Олег научит, Олег покажет, Олег вдохновит!
Олег Чувакин рекомендует начинающим писателям:
Пистолет, оружие, роман с острым сюжетом, иллюстрация
Памятка пишущему

Садишься за письменный стол с намерением сочинять? Намерение похвальное! Писать книги — верная дорога к богатству и славе.

Чернила, перьевая ручка, труд писателя, рукопись
Легко ли писать книги?

Писать книги. Легко ли это? Сел за стол, открыл ноутбук, набарабанил сколько-то тысяч знаков — рассказ готов, опубликовать его! Так можно? Нет. Но все думают, что можно.

Чудо, ангел, город, фантастика, начинающий писатель, автор, советы, стиль, красота
Мои советы начинающим писателям

Полезные советы начинающим писателям. Как приучить себя к систематическому литературному труду и добиться красоты слога. Как перестать мучиться и начать творить.

Олег Чувакин
Он любит летний лес, зимние сугробы, медленное чтение и сочинение рассказов. Научитесь создавать прекрасные литературные тексты вместе с ним!

6 комментариев:

  1. Великолепный рассказ по всем показателям литературного творчества, за исключением одной грамматической ошибки.

    • Прошу прощения за грамматику((( Это всё спешка. Рассказ написала на одном дыхании и сразу отправила на конкурс вместо того, чтобы проверить ошибки. Обязательно учту. Ещё раз спасибо))

  2. Анна Сорокина

    Красивый сюжет. Есть и Любовь и Лирика. И написан грамотно .

    • Писать на одном дыхании — очень эффективный метод. Однажды я готовила выступление к одной конференции. Ничего не нравилось. Но перед выступлением, я экспромтом написала речь и она была, действительно , хороша и встречена аплодисментами. В этом состоянии организм находится на пределе и проявляются глубинные «спящие» способности.

  3. Виктория

    очень красивый рассказ, к сожалению мы далеко не всегда понимаем, кто является настоящей музой

Отзовитесь!

E-mail не публикуется. Заполняя эту форму, вы соглашаетесь с тем, что владелец сайта узнает и сможет хранить ваши персональные данные: имя и электронный адрес, которые вы введёте, а также IP. Не согласны с политикой конфиденциальности «Счастья слова»? Не пишите сюда.