Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 27.02.2017 г.
Об авторе. Полина Фокина, 1987 г. р., живёт в Перми. С детства много читает, в школьные годы участвовала в литературных конкурсах. Много и долго писала «в стол», но решила: пора что-то менять. Предлагаемый рассказ — не столько выдумка, сколько описание собственного переживания автора.
Трансформация души
Я — прозаик, потрепанный жизнью, неурядицами и даже своей собакой. Мои дела то идут в гору, и тогда бережливость улетучивается без следа, то стоят в болоте, и я вынужден экономить на всем и на всех, кроме своей собаки. Порой я завидую тому, что ест мой пес: в мои голодные времена этот комок шерсти продолжает поглощать мясо и рыбу, и даже грызет кости.
Была поздняя ночь. Воспаленный ум отказывался выдавать что-нибудь дельное, на мониторе — мигающий курсор и девственно чистая страница. Мне нужно, очень нужно сочинить, придумать, нечто интересное, за что журнал, с которым я сотрудничаю, заплатит деньги.
Я прилег на диван. Три чашки кофе уже не бодрили меня. На своей лежанке храпела упрямая любопытная такса, кусающая ноги если голодна. Время утекало, время было против меня.
Я увидел себя на старой родительской квартире, ребенком двенадцати лет. Был летний день, солнце заливало комнату, через открытую дверь захватывало часть коридора. Я был дома один. Родители ушли на работу, у меня же были летние каникулы, которые я любил проводить за книгами, читая сверх школьной программы.
Я наблюдал за собой со стороны, я видел свой затылок и худенькие плечи. Мое сознание следовало за этим щуплым мальчуганом по комнатам, которых, увы, в реальности уже нет. Я прошел в ванну, в ведро набрал воды, взял в руки тряпку. Да, я часто помогал матери тем, что мыл полы и исправно выносил мусор. И вот сейчас я вижу, как я-подросток старательно выжимает тряпку над ведром и оставляет влажный след на линолеуме.
Необъяснимым образом, мое сознание перенеслось в себя-подростка. И вот я уже физически чувствую прикосновение к воде, к тряпке (некогда это было мое полотенце) и даже то, как колени уперлись в твердь пола. С моей головой что-то происходит. Она кружится. Я оставляю мытье полов и иду на свою кровать прилечь. Головокружение прошло, но я все равно лежу, прикованный к кровати. Наконец, я сажусь, свесив ноги. Вдруг передо мной возникает человек, очень туманные неясные очертания. Он высокий, определенно мужчина средних лет, но его лицо мне не видно. Он держит белую таблетку на раскрытой ладони. И в моей голове звучит его молодой голос: «Выпей таблетку — и ты попадешь в иной мир. Если не выпьешь — ничего страшного, ты продолжишь мыть полы. Ты свободен в своем выборе»
Я смотрел на белоснежную пилюлю. Голова не кружилась, но любопытство взяло верх. Я, не задумываясь, проглотил таблетку. Очертания мужчины вмиг растаяли. Я же пошел домывать полы.
Я водил мокрой тряпкой туда-сюда, как снова почувствовал себя хуже. Мне было тяжелее дышать. И я снова лег на кровать.
И вот я не чувствую под собой абсолютно ничего: ни подушки, ни жесткого матраса. Мое тело будто повисло в воздухе, и это даже позабавило меня. Я парил и чувствовал легкость и негу. Я как будто стал счастливым обладателем супер-способности преодолевать земное притяжение.
И тут пространство комнаты исчезло. Я болтался в пустоте, в абсолютно белом пространстве. Вдруг я принял снова вертикальное положение, мои стопы прочно стоят на белоснежном полу, который простирается так далеко, сколько хватает глаз. Вокруг стал сгущаться белый туман. В нем вспыхивали золотистые искры. Туман становился плотнее и плотнее. Он скрыл мои ноги, и я перестал чувствовать их. Чем выше он поднимался, тем больше растворялось мое тело. У меня не было уже ни ног, ни бедер, ни живота. Я делался все легче и легче. Вот туман поглотил мои руки, грудную клетку, шею. Осталась лишь моя голова. Голова, наделенная разумом и сознанием, без тела висела в тумане.
Я стал не просто легким, как перышко, я стал невесомым. И тут я кое-что понял. Во мне поселилось знание и твердое убеждение в том, что, если вот сейчас исчезнет голова, я навсегда уйду в этот самый иной мир, я скончаюсь здесь, в физическом теле, оставленному мной на съемной квартирке. Возможно, я растворюсь в тумане, став его частью, или просто моя душа вернется к своему источнику. Но то, что я никогда не увижу уже свою немолодую мать, не выйду погулять с собакой, мои легкие никогда не наполнятся больше воздухом — это я знал точно.
Туман остановился, будто понял мое смятение. Вдруг я увидел себя, уже взрослого, сверху, лежащего в одежде на не расправленном диване в свете единственного торшера. Молочный искрящийся туман медлил окутывать мою голову. Туман, читающий мысли? Обладающий своим сознанием? Или кто-то управляет им? И тут мне стало страшно. «Я не хочу! Я не хочу сейчас уходить в другой мир, ибо знаю, что уйду навсегда! — кричала мысленно моя голова. — Я не попрощался с матерью, я не встретил любимую женщину, я не зачал ребенка, я столько всего не написал и не сделал! Я еще очень молод! У меня много дел на Земле. Я не хочу уходить! Это мой выбор!»
Я со страхом ждал, что будет. Моя голова вертелась по кругу, но везде лишь искрящийся туман.
«Как пожелаешь», — снова этот голос в голове, мягкий и спокойный. Туман стал отступать, возвращая мои части тела. Я снова ощутил шею, руки, грудь, живот. Наконец, у меня появились ноги. Туман ушел в никуда, из того бесконечного пространства, откуда он и появился.
Я резко открыл глаза. Полумрак комнаты, кружка с недопитым кофе на столе. На мониторе компьютера — плавающая заставка режима «ожидание». Храпящая такса в углу, скулящая во сне. Внутри меня что-то перевернулось. Я давно оставил поиски Бога в себе, я даже стал атеистом и заядлым материалистом. Но эта ночь изменила во мне вектор мышления.
Вначале я подумал, что мое богатое воображение нарисовало сон, но я не мог объяснить того, почему он был настолько реален, почему я чувствовал то тяжесть, то легкость в теле, то благоговейный трепет, то мистический страх. От этого сна захватывало дух, это ощущение хотелось пережить снова. Чему или кому я должен быть благодарен за этот опыт?
Я сел перед монитором, положил пальцы на клавиатуру. Я не был сконцентрирован, я не искал темы для своего произведения.
И тут я задался вопросом: а что было, если бы я позволил туману поглотить голову? Я умер бы в физическом теле, или воскрес? Какая форма жизни была бы у меня в итоге? Куда бы я попал? Может, я сделал необдуманное решение под влиянием страха перед неизведанным и лишился чего-то необычного?
Мои пальцы набирали текст. Быстро, легко. Вдохновение окутало меня, и я даже не обратил внимание, что солнце снова взошло, прогнав ночь.
У меня опять появились силы жить, творить, облекать свои мысли в слова. Я уверен, я не один, со мной тот расплывчатый незнакомец с таблеткой и белый туман.
© Полина Фокина, 2017
Чувакин Олег Анатольевич — автор рассказов, сказок, повестей, романов, эссе. Публиковался в журналах и альманахах: «Юность», «Литературная учёба», «Врата Сибири», «Полдень. XXI век» и других.
Номинант международного конкурса В. П. Крапивина (2006, Тюмень, диплом за книгу рассказов «Вторая премия»).
Лауреат конкурса «Литературная критика» (2009, Москва, первое место за статью «Талантам надо помогать»).
Победитель конкурса «Такая разная любовь» (2011, «Самиздат», первое место за рассказ «Чёрные снежинки, лиловые волосы»).
Лонг-листер конкурса «Книгуру» (2011, Москва, детская повесть «Котёнок с сиреневыми глазами»).
Призёр VII конкурса имени Короленко (2019, Санкт-Петербург, рассказ «Красный тоннель»).
По его эссе «Выбора нет» выпускники российских школ пишут сочинения о счастье.
Олег Чувакин. Прозаик. Редактор. Литературный обработчик. Вдохновитель
Садишься за письменный стол с намерением сочинять? Намерение похвальное! Писать книги — верная дорога к богатству и славе.
Не можешь заставить себя писать каждый день? Литературная совесть ест тебя поедом? Не огорчайся! Знай: есть пять способов решить мучительный вопрос.
Творческий метод писателя. От Чехова до Вудхауза, от Сименона до Саймака. Расскажите и вы о своём подходе!
Экономика рассказа. Как продать рассказ и кому? Сколько за это заплатят? Выгодно ли производить литературу?
Как узнать, имеет ли человек писательский талант? Есть ли точный ответ на этот вопрос? Да, есть.
Писать книги. Легко ли это? Сел за стол, открыл ноутбук, набарабанил сколько-то тысяч знаков — рассказ готов, опубликовать его! Так можно? Нет. Но все думают, что можно.
Как создать увлекательный сюжет? Как вывести в книге героя, которого непременно полюбит публика? Как написать захватывающую историю и искупаться в лучах славы?
Единственная причина, по которой тебе следует написать роман, — необходимость сказать что-то людям. Ты должен это сказать. Ты садишься за стол и пишешь.
Как становятся писателями? Никак. Ими рождаются. У вас нет ни слуха, ни гибкости пальцев? Оставьте в покое скрипку. Нет тяги к литературе и отсутствует «ген грамотности»? Сожгите свою писанину.
Полезные советы начинающим писателям. Как приучить себя к систематическому литературному труду и добиться красоты слога. Как перестать мучиться и начать творить.
Научиться писать свои истории несложно. Усаживаетесь в кресло, заносите пальчики над клавиатурой… Уже слышали такие советы? Над вами подшутили! Есть правила, без которых историю не написать.
Неверно заданный темп повествования приведёт к ямам в композиции, ломаному ритму и в итоге к полному авторскому провалу. Литературное произведение не состоится.
спасибо автору за то, что «опять появились силы жить, творить».. как-то нам немного этого не хватает. или много. да и детство вспомнилось..
Самое интересное, что это было на самом деле, эти переживания, туманность — взяты из личного опыта. Все мы тоскуем по ушедшему и боимся в какой-то степени неизвестного будущего.
Произведение не лишено ошибок грамматических и синтаксических. Страдает также и стиль изложения , когда фразы очень длиные и нарушается управление слов в предложении. Но тема рассказа интересная, современная. Текст излагается чётко и последовательно.