Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 19.03.2017 г.
Об авторе. Тимонина Виктория Алексеевна. «Творчество моя отдушина. Пишу давно и стараюсь подбадривать тех, кто хочет забросить свои работы. Считаю, что творческие люди не должны оставаться в тени».
Таверна [ВС]
Есть в этом мире одно чудное место, не ищите его на картах, интернет и навигатор тоже не помогут. Называется оно таверной вечных странников. Владелец таверны не менее чудный человек, имя которого Влади Каховский. Быть может ты, читатель, когда-то сталкивался с ним лицом к лицу, но даже не понял этого. Хотя, думаю, такая возможность еще будет.
Однажды жизнь повернулась ко мне не самой лучшей стороной. Навалившиеся проблемы заставили выйти на улицу и идти, идти, идти. Какой в этом смысл? Не знаю, но в тот день хотелось потеряться в этом душном городе. Именно так я набрела на здание, сильно выделяющееся на фоне высоток. Деревянные двери, как в фильмах старого вестерна. Пыльные окна. Тишина. Терять было нечего, и я зашла внутрь.
— Привет, — молодой человек, протирал бокалы желто-серой тряпкой. Несколько круглых столиков, с высокими стульями. Где-то сидели люди, где-то стояли пустые кружки. Всё в точности такое, как в ковбойских барах кинематографа. Быть может, я набрела на съемочную площадку?
— Что будешь пить? Ром, виски?
— Что-то менее крепкое, — я села за стойку перед парнем.
— Эль, — не столько вопрос, сколько утверждение. Он выудил откуда-то снизу покрытую влагой бутылку и поставил передо мной бокал.
На вкус эль был обжигающим, после холодного глотка, горьковато-перечный налет.
— Странное сочетание.
— Весьма.
Я просидела в таверне пару часов, в одиночестве и тишине. Стало легче. Собиралась было оплатить напиток, но молодой человек покачал головой и попрощался.
Как добралась домой, не помню. На следующий день совесть все же замучила меня, и начались поиски «бара». Сначала я искала его через интернет, но никаких результатов. Позже, устав от непродуктивности, решила дойти до него по памяти. Однако, я обошла весь наш район, так ничего и не найдя. Убила весь день, но на единственном похожем месте был пустырь.
Уже отчаявшись, хотела позвонить психиатру, но случайно наткнулась на знакомые деревянные стены, среди деревьев парка.
— Привет, — кивнул мне тот же молодой человек из-за барной стойки.
— Как это? — Я беспомощно показывала пальцем то на дверь, то на него. Парень лишь пожал плечами.
Я села перед ним и подумала, что ошиблась вчера и просто не запомнила место.
— Как тебя зовут то?
— Влад. Я владелец этого места.
— Ага. А что это за место?
— Таверна. Таверна вечных странников.
— Странное название, — пробурчала я, глядя в свой стакан с элем. Точно! Эль!
— Я вчера не заплатила.
— За счет заведения, — и он улыбнулся чуть шире, продолжая протирать столешницу.
— Хей! Влади! Привет! — прогрохотал за спиной мужской голос. Тяжелые шаги отдавались эхом внутри заведения. К стойке подошло несколько парней. Их разговор, словно щебетание птиц, хотя по интонации и тембру никак не схожий с птицами, наполнил таверну. В каждом было столько жизни и эмоций, что я невольно сдвинулась к углу бара. Мне не стать частью такой компании.
Оставив под стаканом пару тысячных купюр, я вышла из таверны.
В таком ритме прошла целая неделя. Каждый раз таверна была в абсолютно другом месте, каждый раз я заходила в нее с мыслью о том, что здесь она сейчас именно для меня. Каждый раз:
— Привет, — и вот уже холодный, как свет монитора, эль, в мутном бокале, стоял передо мной на стойке.
— Здравствуй, солнце.
Всего лишь приветствие, но порой его было достаточно, чтобы проблемы ушли на задний план. Я делала несколько глотков кисло-горького напитка, в желтой мути которого будто сплелись жар и холод. Горло начинало жечь и слезы, как бы нехотя, высыхали на ресницах, не успев скатиться.
Сколько бы не было времени на часах, меня всегда встречала еле заметная улыбка и карие вишни глаз.
И каждый раз, я уходила с приходом этой веселой компании. Но не сегодня. Деньги уже лежали на стойке, но когда я повернулась, чтобы уйти, то чуть не упала со стула. Парень, стоящий рядом, подхватил меня за руку.
— Спасибо.
— Ты спешишь?
— Да нет.
— Я Илья. Может быть, присоединишься?
— Почему бы и нет? — подумала я, нервно поглядывая на выход. Парни засмеялись.
— Не обидим, не бойся. Как звать то?
— Вика.
— Приятно. Это Коля, Игорь, Тадж, — они всё представлялись и представлялись, а я думала как же так? Разве так вот запросто можно познакомиться с человеком? А потом они начали рассказывать и всё рассказывали о себе, о жизни. Ругались, смеялись, снова ругались, а я уже заступалась и пыталась успокоить их.
Прошло пару дней, и я втянулась, впервые у меня появились друзья! Самые настоящие друзья! Которые всегда поддержат и поймут! Мы мечтали о прогулках по набережным Москвы и тихим улицам Санкт-Петербурга, я читала свои стихи, а они так же ссорились и смеялись. Мы мечтали уехать на Кубу, делились своими мыслями. Эти ребята стали моей семьей, ближе которых не было никого. Они вдохнули в меня жизнь!
А потом, рухнул мой мир. Как и всегда спешила скорее попасть в таверну, обнять своих странников, поделиться всем что случилось. Шла наугад, чтобы точно прийти. И. Не нашла их. Совсем. Ни в тот день. Ни в следующий. Таверны не было.
Быть может и правда сошла с ума? Может реальность переплелась с моими стихами? Может я всё это просто придумала?
В панике спрашивала прохожих, кто-то крутил пальцем у виска, кто-то ругался. Некоторые просто качали головой. Как же так? Не могла она пропасть за один день! Нет! Верните!
Жизнь вернулась в своё обычное русло. Я так и не смогла найти мой маленький рай.
Проблемы падали на голову одна за другой, шли недели. Хотелось забыться, начала курить, выпивать. Связалась с плохой компанией, а потом все как рукой сняло. Пелена спала с глаз, и я поняла, так жить больше нельзя!
Хотелось исчезнуть, бесцельно брела по городу и вдруг увидела, прямо посреди дороги, знакомые деревянные дверцы. На дрожащих ногах дошла до них и шагнула внутрь. Было тихо и пыльно, как в тот, первый день.
— Привет, — улыбнулся Влад, а я не сдержала слёз. Это место, эта таверна для меня словно Нарния для маленькой Люси. Будто Вальгала для викингов или Хогвартс для Гарри. Я плакала и повторяла, что нашла его. Влади долго успокаивал меня, а потом говорил и говорил. Смысл слов не доходил до ума, поэтому я лишь кивала в ответ. А потом фрагменты и фразы вдруг разом сложилось в одну картинку, и я всё поняла.
В последний раз, Влади крепко обнял меня и пожелал удачи. Пора взрослеть и учиться жить самой.
Есть в этом мире одно чудное место, не ищите его на картах, интернет и навигатор тоже не помогут. Называется оно таверной вечных странников. Владелец таверны не менее чудный человек, имя которого Влади Каховский. И это пыльное, мрачноватое место, всегда будет в моем сердце, как бы сильно не пытались развести нас обстоятельства.
Я пишу это сейчас, потому что знаю, дороги в Таверну больше не найти. Единственное, что мне осталось это сказать прощай.
© Виктория Тимонина, 2017
Чувакин Олег Анатольевич — автор рассказов, сказок, повестей, романов, эссе. Публиковался в журналах и альманахах: «Юность», «Литературная учёба», «Врата Сибири», «Полдень. XXI век» и других.
Номинант международного конкурса В. П. Крапивина (2006, Тюмень, диплом за книгу рассказов «Вторая премия»).
Лауреат конкурса «Литературная критика» (2009, Москва, первое место за статью «Талантам надо помогать»).
Победитель конкурса «Такая разная любовь» (2011, «Самиздат», первое место за рассказ «Чёрные снежинки, лиловые волосы»).
Лонг-листер конкурса «Книгуру» (2011, Москва, детская повесть «Котёнок с сиреневыми глазами»).
Призёр VII конкурса имени Короленко (2019, Санкт-Петербург, рассказ «Красный тоннель»).
По его эссе «Выбора нет» выпускники российских школ пишут сочинения о счастье.
Олег Чувакин. Прозаик. Редактор. Литературный обработчик. Вдохновитель
Садишься за письменный стол с намерением сочинять? Намерение похвальное! Писать книги — верная дорога к богатству и славе.
Не можешь заставить себя писать каждый день? Литературная совесть ест тебя поедом? Не огорчайся! Знай: есть пять способов решить мучительный вопрос.
Творческий метод писателя. От Чехова до Вудхауза, от Сименона до Саймака. Расскажите и вы о своём подходе!
Экономика рассказа. Как продать рассказ и кому? Сколько за это заплатят? Выгодно ли производить литературу?
Как узнать, имеет ли человек писательский талант? Есть ли точный ответ на этот вопрос? Да, есть.
Писать книги. Легко ли это? Сел за стол, открыл ноутбук, набарабанил сколько-то тысяч знаков — рассказ готов, опубликовать его! Так можно? Нет. Но все думают, что можно.
Как создать увлекательный сюжет? Как вывести в книге героя, которого непременно полюбит публика? Как написать захватывающую историю и искупаться в лучах славы?
Единственная причина, по которой тебе следует написать роман, — необходимость сказать что-то людям. Ты должен это сказать. Ты садишься за стол и пишешь.
Как становятся писателями? Никак. Ими рождаются. У вас нет ни слуха, ни гибкости пальцев? Оставьте в покое скрипку. Нет тяги к литературе и отсутствует «ген грамотности»? Сожгите свою писанину.
Полезные советы начинающим писателям. Как приучить себя к систематическому литературному труду и добиться красоты слога. Как перестать мучиться и начать творить.
Научиться писать свои истории несложно. Усаживаетесь в кресло, заносите пальчики над клавиатурой… Уже слышали такие советы? Над вами подшутили! Есть правила, без которых историю не написать.
Неверно заданный темп повествования приведёт к ямам в композиции, ломаному ритму и в итоге к полному авторскому провалу. Литературное произведение не состоится.
Чудесный рассказ! Очень понравился!
Слёзки выступили).Так грамотно написантекст и по восприятию похож на поэтический.
Это было красиво. И очень поэтично.
Прекрасная проза.Как говорили выше»слежки выступмли «