Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 27.03.2017 г.
Об авторе. Виолетта.
Несказанное
Мелодия красивая, печальная и знакомая настойчиво внедрялась в сознание, безуспешно пытаясь извлечь мое сонное «я». Музыка лилась как вода в ручье, журча и переливаясь. Чудилось, что эта вода пронизала меня как губку насквозь. Пробуждение давалось нелегко, да и вовсе просыпаться не хотелось. Но на помощь журчащей мелодии пришел солнечный луч. Яркий, жаркий и тонкий луч, казалось, пытается протиснуться сквозь мои плотно сомкнутые веки. Когда-то, очень давно, в глубоком детстве я забирался к отцу на колени, притворявшемуся спящим в кресле, и своими тоненькими пальчиками пытался разомкнуть его веки…
Нехотя вынырнув из своего сна, я открыл глаза, и тут же их зажмурил, так как словно солнечным кулаком получил столп яркого света в глаз, совершенно, как мне казалось, ослепнув. Если честно, я не совсем понимал, где я нахожусь и что это за звуки…
Монотонно журчащая мелодия изменилась, она стала требовательнее, громче, настойчивее. В ней чувствовался призыв к действиям. Я перевернулся на живот и зарылся лицом во что-то мягкое, шелковистое, судя по всему, это была трава. Точно трава. Я быстро открыл глаза. Где я? С удивлением оглянувшись, я увидел вокруг большой луг с зеленой травой, синими, желтыми, белыми вкраплениями цветов. Я почувствовал, что дышу полной грудью, вдыхая аромат разнотравья — запах моего деревенского детства. Пушистой ватой топорщились надо мной облака, подмигивало озорное солнце. Вокруг ни души. Как я здесь оказался?
Прислушавшись, я заметил, что мелодия, которая поначалу лилась со всех сторон, теперь сфокусировалась, как будто шла из какого-то определенного места издалека. Присмотревшись, я увидел вдали большое серебристое пятно, бликующее в лучах солнца. Я понял, что это была моя цель, до которой я должен добраться. Как оказалось, все было не так просто. Мои ноги стали облаками — ватой, я шевелил ими словно во сне, как будто бежал, но не двигался с места. Потом я закрыл глаза и представил себе, что это нечто серебристо-мерцающее совсем рядом, дотягиваюсь рукой и… И вот тогда я поплыл, поплыл на своих ватных ногах как облако…Иногда мне чудилось, что это не я плыву, а серебристое пятно, принимающее вид кокона громадной гусеницы, плывет мне навстречу. До него оставалось еще несколько метров, но меня уже пронизал безотчетный страх… Я знал, что это была моя дочь… Я почувствовал.
Все ее тело было опутано тонкими серебристыми мерцающими нитями. Ее темные спутанные волосы развевались, хотя ветра совсем не было. Она молчала. Только смотрела. Глаза темные, глубокие, будто в них бездна. Я давно не видел у нее такого печального взгляда. Чаще всего ее взгляд был либо равнодушным, либо дерзким бунтарским, ненавидящим…Меня.
Так было не всегда. Просто я как-то упустил этот момент. Тяжелый период был для нас обоих. Я думал, что понять должна она, она, видимо, считала, что я… Винила меня в том, что Лени бросила нас 3 года назад. Этому предшествовали наши многочисленные скандалы. Лени срывалась, выпивала и начинала орать на весь дом, называя меня писателем-неудачником, порушившим ее жизнь. Конечно, Мирра слышала весь пьяный бред, что несла Лени. Она ушла, забрав вещи, когда Мирра была в школе, даже не попрощавшись с дочерью. Потом мы узнали, что она вылетела в тот же день волонтером в Южную Африку. Даже были свидетели, как она садилась на самолет, зарегистрировала себя и багаж на свое имя. Но в волонтерском поселении о ней ничего не слышали. Она как будто просто растворилась в воздухе. Уже 3 года считалась пропавшей.
После ее ухода я решил изменить свою жизнь. Я уединился, начал писал новый роман, а все свои неоконченные рассказы удалил из ноутбука. Мне казалось, что этот новый роман должен перевернуть всю мою, всю нашу с Миррой жизнь. На страницах книги я много размышлял о том, как мы пришли ко всему этому, я замкнулся и сосредоточился только на романе. Для бумаги у меня всегда находились слова. На страницах книги я блистал красноречием, раскрывался, страдал, любил… Для дочери, по-видимому, я оставался угрюмым писателем-неудачником, как меня называла Лени. По характеру Мирра была вся в меня — закрытая шкатулка, да еще с ключом, который не подберешь. Честно сказать, я даже не пытался. Весь ушел в себя. Да, мы почти не общались. Мы просто жили в одном доме как два чужих человека. Я не знал, что происходит в ее жизни. Как мне казалось, все шло как обычно. Но я ошибался. Лени, несмотря на все свои срывы, все же была той ниточкой, что связывала меня с дочерью, она была ключиком нашего хрупкого взаимопонимания. Она ушла, не подумав, что станет с нами. Может, это было просто опрометчивое решение: бросить все и бежать, куда глаза глядят. Может, она потом передумала. Мы теперь этого не узнаем.
Возможно, я совершил большую ошибку, когда так рано привел в наш дом женщину. Тогда у Мирры появился этот пронизывающий взгляд, полный ненависти. Ко мне. Она стала поздно приходить из школы, вызывающе одеваться, краситься. Накануне она пришла поздно с какой-то вечеринки, еле стояла на ногах. Я влепил ей пощечину. После воспоминания об этом, моя рука засаднила, а меня пронизало чувство стыда. На следующее утро я накричал на нее, схватил со стола какой — то билет на концерт рок-группы, в сердцах порвал его и выбросил. Закрыл дверь на ключ и запретил выходить из дома. В комнате долгое время было тихо. Через некоторое время я тихонько открыл дверь в ее комнату, комната была пуста. Мирры не было. На столе я заметил порванный билет, он был аккуратно склеен, на обратной стороне было написано: «Я никогда не вернусь, как мама…»
Мирра — кокон лежала и смотрела на меня без слов. Сначала казалось, что без слов. Потом сквозь музыку в сознание стали прорываться слова Мирры, она словно передавала их музыкальными волнами: «Пришел? Зачем?» Что легко во сне, тяжело при жизни, подумал я, когда также легко настроился на эти волны и передал ей: «Пришел, чтобы ты осталась, дочка». Молчание. «Как мне исправить все?»- Молчание. «Я знаю, что ты слышишь. Не молчи. Не умею с тобой разговаривать. Научи». — «Распутывай, но осторожно» — услышал я. Я потянул за серебристую нить и испугался, она была очень хрупкой и начала рваться. Каким-то чутьем я понимал, что ее нельзя ни в коем случае порвать, иначе все пропало. Что пропало, я не знал, но боялся даже думать об этом. Поэтому я взялся обеими руками за нить и стал медленно и осторожно ее распутывать. Это длилось бесконечно долго, я устал, на сердце навалилась тяжесть, но я не сдавался. Когда нитей осталось совсем мало, Мирра выскользнула из обмякшего кокона, и я увидел, как у нее расправились серебристые прозрачные крылья. Прекрасный взмах крыла, и она взмыла надо мной, создав поток воздуха, который подхватил серебряные нити, кучей лежащие рядом со мной, и поднял их вверх. Они растворились в лучах солнца. Мирра стала бабочкой, гигантской бабочкой, набирающей высоту и отдаляющейся от меня. «Останься! Готов услышать все несказанное тобой. Не улетай, прошу …» — призвал мой внутренний голос. Я был уверен, что она услышала, но не был уверен, что она останется. Она улетала, а я беспомощно смотрел ей вслед.
Музыки уже не было, только чужие голоса. Искусственный резкий свет, боль в грудной клетке. Потом все стихло.
«Пап, останься, пап… я здесь, с тобой …» — голос Мирры проник в мое сознание. Я вздрогнул и открыл глаза. На белом фоне халатов я увидел лицо моей дочери, склонившейся надо мной. В ее красных опухших глазах я увидел радость, страх… Не ненависть.
«Значит, мы вместе решили остаться» — тихо сказал я. « Мы еще многого не сказали друг другу», — также тихо произнесла Мирра.
© Виолетта, 2017
Чувакин Олег Анатольевич — автор рассказов, сказок, повестей, романов, эссе. Публиковался в журналах и альманахах: «Юность», «Литературная учёба», «Врата Сибири», «Полдень. XXI век» и других.
Номинант международного конкурса В. П. Крапивина (2006, Тюмень, диплом за книгу рассказов «Вторая премия»).
Лауреат конкурса «Литературная критика» (2009, Москва, первое место за статью «Талантам надо помогать»).
Победитель конкурса «Такая разная любовь» (2011, «Самиздат», первое место за рассказ «Чёрные снежинки, лиловые волосы»).
Лонг-листер конкурса «Книгуру» (2011, Москва, детская повесть «Котёнок с сиреневыми глазами»).
Призёр VII конкурса имени Короленко (2019, Санкт-Петербург, рассказ «Красный тоннель»).
По его эссе «Выбора нет» выпускники российских школ пишут сочинения о счастье.
Олег Чувакин. Прозаик. Редактор. Литературный обработчик. Вдохновитель
Садишься за письменный стол с намерением сочинять? Намерение похвальное! Писать книги — верная дорога к богатству и славе.
Не можешь заставить себя писать каждый день? Литературная совесть ест тебя поедом? Не огорчайся! Знай: есть пять способов решить мучительный вопрос.
Творческий метод писателя. От Чехова до Вудхауза, от Сименона до Саймака. Расскажите и вы о своём подходе!
Экономика рассказа. Как продать рассказ и кому? Сколько за это заплатят? Выгодно ли производить литературу?
Как узнать, имеет ли человек писательский талант? Есть ли точный ответ на этот вопрос? Да, есть.
Писать книги. Легко ли это? Сел за стол, открыл ноутбук, набарабанил сколько-то тысяч знаков — рассказ готов, опубликовать его! Так можно? Нет. Но все думают, что можно.
Как создать увлекательный сюжет? Как вывести книжного героя, которого непременно полюбит публика? Как написать захватывающую историю и искупаться в лучах славы?
Единственная причина, по которой тебе следует написать роман, — необходимость сказать что-то людям. Ты должен это сказать. Ты садишься за стол и пишешь.
Как становятся писателями? Никак. Ими рождаются. У вас нет ни слуха, ни гибкости пальцев? Оставьте в покое скрипку. Нет тяги к литературе и отсутствует «ген грамотности»? Сожгите свою писанину.
Полезные советы начинающим писателям. Как приучить себя к систематическому литературному труду и добиться красоты слога. Как перестать мучиться и начать творить.
Научиться писать свои истории несложно. Усаживаетесь в кресло, заносите пальчики над клавиатурой… Уже слышали такие советы? Над вами подшутили! Есть правила, без которых историю не написать.
Неверно заданный темп повествования приведёт к ямам в композиции, ломаному ритму и в итоге к полному авторскому провалу. Литературное произведение не состоится.
5 ответов
С самого начала рекомендую автору разобраться в синонимических рядах. Дальше… половину «я» убрать. Смысловой удар получился очень сильный, а вот на подсознание повоздействовать не удалось. Поэтому к автору просто колоссальная претензия, и как ее реализовать-нивелировать, честно говоря, не знаю. А, да, еще запятые пляшут.
Читала и сердце трепетало. В жизни так бывает часто.
Благодарю за обратную связь!
Виолетта,спасибо.Мне очень понравилась ваша интересная задумка,так красиво и понятно распутавшая узел непонимания.
С того момента, когда появляется серебристый кокон, идея стала прозрачно понятной. Хорошо пробивает повествование. А концовка вообще изумительна. Спасибо большое.