Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 11.03.2017 г.
Об авторе. Вероника Кручинина (псевдоним). «Живу в Костроме, не считаю себя писателем, но мне нравится писать, опубликовала несколько рассказов в местной газете».
Плач царевны
Уже неделю в нашей непролазной глуши шел дождь, который казался наказанием свыше. Из дома было не выйти — намокшая глина цеплялась за сапоги и пыталась стянуть их с ног. Вместе с дождем пришло и похолодание, в доме стало сыро и промозгло, но топить печку было нечем, да и не умела я этого делать. Собираясь в отпуск в заброшенную деревню, я не ожидала, что июль мало будет похож на знойное лето.
Конечно, ехала я сюда с единственной целью — закончить свой недописанный роман, который лежал в столе уже два года, а времени на него никак не хватало. Мой «любимый» директор за удачно проведенные переговоры выделил мне целый месяц отпуска. Решив, что на Гаваях или Кипре у меня не будет достаточного вдохновения, я решила поехать в родную деревню моей бабушки, в которой последний раз была лет двадцать назад.
И теперь я сидела в старом полуразвалившемся доме, и с потолка на меня капала холодная вода. Я нисколько не жалела о своем приезде, самое главное, что мне сейчас было необходимо, — это отсутствие рядом со мной людей. А звук стучащего по крыше дождя лишь помогал моей фантазии. Закутавшись в толстый плед, каким-то чудом прихваченный мной в поездку, я писала почти без остановки.
Но запасы продуктов все же заканчивались, а ближайший магазин находился в километрах шести отсюда. И так как я понимала, что на моей машине было не выбраться по размытой дороге, мне предстояло нелегкое испытание — пройти пешком через лес в соседнюю деревню и вернуться с нагруженными сумками обратно. Решение было принято — начать свое путешествие завтра с утра, чтобы успеть вернуться до темноты. У меня еще теплилась надежда, что завтра дождь прекратится.
Но мои ожидания не оправдались. Проснувшись пораньше, я снова услышала шум дождя. Я оделась потеплее, сверху накинула дождевик, положила в карман фонарик, который был к тому же и электрошокером, и отправилась в путь.
Лес начинался в десяти метрах от дома, дорога, когда-то расчищенная от деревьев, начинала зарастать. Года через два на машине сюда больше не проедешь. Да и дом к этому времени уже развалится. С такими невеселыми мыслями я быстро шла по скользкой дороге, стараясь не поскользнуться и не упасть в грязь.
Все деревья насквозь пропитались водой, и едва я касалась любой ветки, на меня обрушивался водопад. Я устала, не пройдя и половины пути, и хотела вернуться обратно. Внезапно я услышала какой-то звук. Я остановилась, но не смогла определить, с какой стороны он раздался. Я пошла дальше, оглядываясь по сторонам, и снова услышала тот же звук, который прозвучал намного ближе. От страха я побежала и даже не заметила, что свернула с дороги.
Силы мои были на исходе, я встала и начала лихорадочно искать в кармане прихваченный мной фонарик. Чувство тревоги ненадолго улеглось, но снова появилось, когда я поняла, что заблудилась. Вокруг наступила тишина. Казалось, что замерший лес взял меня в заложницы. Может быть, он просто не любит чужих людей, нарушавших его покой?
И тут я впала в какое-то странное состояние, не понимая, что происходит. Весь лес внезапно озарился солнечным светом, хотя небо было затянуто огромными серыми тучами. Большие капли дождя зависли в воздухе, они переливались, сверкали на солнце и, нарушая все законы физики, не падали вниз. Вдруг эти дождевые капли начали собираться в единое целое, и через минуту передо мной предстала прекрасная девушка, которая вся состояла из прозрачной струящейся воды.
— Не бойся меня! — произнесла незнакомка. — Я не сделаю тебе ничего плохого.
— Кто ты? — смогла я прошептать.
— Я — твое творение, — спокойно ответила она и подошла ко мне поближе. — Ты не узнаешь меня?
И вдруг меня как будто током ударило. Я узнала в этой нереальной девушке героиню своей последней книги. Она была сказочной царевной, одинокой среди враждующих племен.
— Ты существуешь? — удивленно спросила я, все еще не веря происходящему.
— Мы все существуем, все, кого вы придумываете, о ком пишите.
— Но почему я встретила только тебя?
— Все придуманные герои живут в параллельной реальности и стараются не появляться в вашем мире.
— А почему пришла ты?
— Я чувствую, что скоро мое существование закончится, и меня больше не будет, — печально произнесла царевна. — Это правда?
Я молчала и не могла ей честно признаться. В моей книге, которая уже подходила к финалу, царевна должна была погибнуть. Как я могла сказать об этом?
— Я плачу, и мои слезы орошают вашу землю. Но ты можешь все изменить, — красавица подошла ко мне еще ближе, и я почувствовала дыхание нежного морского бриза.
— Я все исправлю, обещаю тебе, — еле слышно прошептала я…
После моих слов девушка улыбнулась, и ее очертания начали растворяться. Я снова увидела замершие крупные сверкающие капли дождя, но вскоре и они пропали. Дождь прекратился, лес был залит ярким солнечным светом.
Я быстро нашла дорогу, без приключений добралась до деревенского магазина и вернулась домой. Переступив порог, я, не переодеваясь, бросилась к ноутбуку. Всю ночь я переписывала страницу за страницей, и уже к утру закончила книгу. От охватившего меня возбуждения совсем не хотелось спать.
Я вышла на улицу и была поражена открывшейся передо мной картине. Из-за горизонта робко появлялись первые лучи солнца, они осторожно касались темных деревьев, крыши дома. Наконец, я почувствовала их теплое прикосновение к моему лицу, как будто они благодарили за то, что я вышла их встречать. Небо было безумно голубым, без единой тучки. Меня переполняло счастье, и я была уверена, что когда-нибудь я увижу прекрасные слезы моей сказочной царевны, но это будут слезы радости…
© Вероника Кручинина, 2017
Чувакин Олег Анатольевич — автор рассказов, сказок, повестей, романов, эссе. Публиковался в журналах и альманахах: «Юность», «Литературная учёба», «Врата Сибири», «Полдень. XXI век» и других.
Номинант международного конкурса В. П. Крапивина (2006, Тюмень, диплом за книгу рассказов «Вторая премия»).
Лауреат конкурса «Литературная критика» (2009, Москва, первое место за статью «Талантам надо помогать»).
Победитель конкурса «Такая разная любовь» (2011, «Самиздат», первое место за рассказ «Чёрные снежинки, лиловые волосы»).
Лонг-листер конкурса «Книгуру» (2011, Москва, детская повесть «Котёнок с сиреневыми глазами»).
Призёр VII конкурса имени Короленко (2019, Санкт-Петербург, рассказ «Красный тоннель»).
По его эссе «Выбора нет» выпускники российских школ пишут сочинения о счастье.
Олег Чувакин. Прозаик. Редактор. Литературный обработчик. Вдохновитель
Садишься за письменный стол с намерением сочинять? Намерение похвальное! Писать книги — верная дорога к богатству и славе.
Не можешь заставить себя писать каждый день? Литературная совесть ест тебя поедом? Не огорчайся! Знай: есть пять способов решить мучительный вопрос.
Творческий метод писателя. От Чехова до Вудхауза, от Сименона до Саймака. Расскажите и вы о своём подходе!
Экономика рассказа. Как продать рассказ и кому? Сколько за это заплатят? Выгодно ли производить литературу?
Как узнать, имеет ли человек писательский талант? Есть ли точный ответ на этот вопрос? Да, есть.
Писать книги. Легко ли это? Сел за стол, открыл ноутбук, набарабанил сколько-то тысяч знаков — рассказ готов, опубликовать его! Так можно? Нет. Но все думают, что можно.
Как создать увлекательный сюжет? Как вывести в книге героя, которого непременно полюбит публика? Как написать захватывающую историю и искупаться в лучах славы?
Единственная причина, по которой тебе следует написать роман, — необходимость сказать что-то людям. Ты должен это сказать. Ты садишься за стол и пишешь.
Как становятся писателями? Никак. Ими рождаются. У вас нет ни слуха, ни гибкости пальцев? Оставьте в покое скрипку. Нет тяги к литературе и отсутствует «ген грамотности»? Сожгите свою писанину.
Полезные советы начинающим писателям. Как приучить себя к систематическому литературному труду и добиться красоты слога. Как перестать мучиться и начать творить.
Научиться писать свои истории несложно. Усаживаетесь в кресло, заносите пальчики над клавиатурой… Уже слышали такие советы? Над вами подшутили! Есть правила, без которых историю не написать.
Неверно заданный темп повествования приведёт к ямам в композиции, ломаному ритму и в итоге к полному авторскому провалу. Литературное произведение не состоится.
Мило)