Текст прислан на конкурс «Художественное слово» 08.04.2017 г.
Об авторе. Анастасия Бойко. «Хочу стать писателем)) Но знаю, что это очень трудно. Изучаю литературу, искусство, иностранные языки. Люблю путешествовать))».
Когда приходит весна
Приходит весна, ломает мне суставы, выворачивает кости, крутит жилы. Первый ее вздох, это первый шорох моей покрытой инеем души, которая глубоко вздыхает, потягивается, просыпается, оживает, разворачивается. В голове вьются мысли, как рой пчел; рождаются стихи и тут же исчезают, как утренний туман; завихряются рассказы, маленькие, на одно дыхание.
Улицы еще грязные, неотесанные, дома поплывшие. Все зыбко, как погода. То тянет в сон, то бежать куда-то, а иногда просто застываю у окна с чашкой чая. Печатная машинка смотрит угрюмо. А я жду. Жду чего-то.
А потом первый порыв теплого ветра, просачивается через щели в дырявом окне. Скидывает на пол черновики, наводит беспорядки. А я стою посреди комнаты, завернутый в покрывало и в дырявом носке. Улыбаюсь.
Я хохочу ночами, пугаю грохотом опрокинутой табуретки соседей. Стекает талая вода по стеклам, на столе остывают только что написанные строки стихов. Я разрываю паутину скуки, по-новому смотрю на новый свежий мир за окном. Он меняет свои очертания, обретает четкость и симметрию. С грязно-серого перекатывается в просто серый со вспышками зеленой травы на тротуарах. Мне не хватает сигает в пачке, каждый раз приходится бежать за новыми. Тогда ветер подхватывает меня, целует ключицы в распахнутой настежь куртке, целует душу, которая тоже нараспашку. Я улыбаюсь всем встречным и не встречным.
По моим венам течет сок молодой травы, волосы дыбом встают от дуновения ветра. В моей груди горит пожар, он ломает мои ребра и вырывается племенам песен Вальхаллы, звоном клинков, крикам корсаров, ревом драконов.
Я раскидываю руки в стороны, как деревья, что простирают свои ветви к небу. Я хочу кричать, кричать этому миру о том, что я жив. Я здесь!
Меня трясет, как в лихорадке. Я зол, как бездомный вечно голодный пес, и я счаслив, как слепой, который внезапно прозрел и увидел сумасшедшее голубое небо.
Я хочу упасть на колени, зарыть руки в мягкую раскисшую землю, что пахнет талым снегом. Зарыться в ее глубину. С восходом солнца выпустить из собственного тела тугие зеленые расточки жизни. А потом вырваться из земли, сбрасывая с себя ее плоть, родится заново, обмыть свое тело первым весенним дождем… И смеяться, смеяться…
В тихие весенние ночи, когда небо искрится звездами, я слышу зов. Иногда этот зов похож на бой барабана, иногда на шепот. Он звучит в мое голове, соблазняет, как самое смелое, невероятное, неожиданное приключение.
И в такие ночи я не выдерживаю! Я выбегаю на улицу, тяну влажным носом холодные воздух, приминаю лапами сырую землю. Замираю, вслушиваюсь в шорохи, рычу, пугаю темноту. А потом срываюсь с места, бегу, так, что земли не чувствую…
Я бегу в лес, в поля, падаю на спину, катаюсь по земле, шесть намокает от влаги, холодит разгоряченную кожу. Я вою на луну, в моих глазах она занимает полнеба. В ее льющимся через край свете тускнеют звезды. Я бегаю наперегонки с ветром, кусаю его за хвост, прыгаю по холмам, ломаю лапами хрупкий не растаявший лед на речке. Жадно пью, почти захлебываясь, ледяную воду, что, кажется, берет свое начало из глубин Стикса. Я рычу, лаю, скулю. Я ищу, сам не знаю что. Я вгрызаюсь в камни, ломая зубы. Я бесконечно возбужден от осознания свободы. Я бегу на границу мира, достигаю самого края, чтобы одичалыми глазами заглянуть за бездну.
Возвращаюсь только под утро, грязный, уставший, но довольный, забираюсь под бок к любимой. Она не довольно шипит, пускает когти, а я горячий от бега, от пылающей крови в венах, и она сдается, сама пододвигается. Мурлычет. Я трусь носом, вдыхаю ее запах, прячу лицо в ее волосах, глажу ее мягкое тело. Весной я всегда узнаю ее впервые, так словно никогда не знал до этого. Она моя. Я тянусь к ней, кусаю ее, сжимаю так, что оставляю на белоснежном теле синяки. Она смотрит своими огромными янтарными глазами, улыбается кончиком губ, и я понимаю, что она все знает. Все. Ей, так же как и мне. Дико на душе.
Весной старая потрескавшаяся от времени и слов печатная машинка звучит как пианино. Перебираешь импровизацией по ее клавишам, сам не знаешь, о чем пишешь, только пальца сверкают. Да и какая разница о чем. Ты пишешь. А значит, ты счастлив.
Я люблю этот мир, в котором я так одинок и в котором я бесконечно жив.
© Анастасия Бойко, 2017
Чувакин Олег Анатольевич — автор рассказов, сказок, повестей, романов, эссе. Публиковался в журналах и альманахах: «Юность», «Литературная учёба», «Врата Сибири», «Полдень. XXI век» и других.
Номинант международного конкурса В. П. Крапивина (2006, Тюмень, диплом за книгу рассказов «Вторая премия»).
Лауреат конкурса «Литературная критика» (2009, Москва, первое место за статью «Талантам надо помогать»).
Победитель конкурса «Такая разная любовь» (2011, «Самиздат», первое место за рассказ «Чёрные снежинки, лиловые волосы»).
Лонг-листер конкурса «Книгуру» (2011, Москва, детская повесть «Котёнок с сиреневыми глазами»).
Призёр VII конкурса имени Короленко (2019, Санкт-Петербург, рассказ «Красный тоннель»).
По его эссе «Выбора нет» выпускники российских школ пишут сочинения о счастье.
Олег Чувакин. Прозаик. Редактор. Литературный обработчик. Вдохновитель
Садишься за письменный стол с намерением сочинять? Намерение похвальное! Писать книги — верная дорога к богатству и славе.
Не можешь заставить себя писать каждый день? Литературная совесть ест тебя поедом? Не огорчайся! Знай: есть пять способов решить мучительный вопрос.
Творческий метод писателя. От Чехова до Вудхауза, от Сименона до Саймака. Расскажите и вы о своём подходе!
Экономика рассказа. Как продать рассказ и кому? Сколько за это заплатят? Выгодно ли производить литературу?
Как узнать, имеет ли человек писательский талант? Есть ли точный ответ на этот вопрос? Да, есть.
Писать книги. Легко ли это? Сел за стол, открыл ноутбук, набарабанил сколько-то тысяч знаков — рассказ готов, опубликовать его! Так можно? Нет. Но все думают, что можно.
Как создать увлекательный сюжет? Как вывести в книге героя, которого непременно полюбит публика? Как написать захватывающую историю и искупаться в лучах славы?
Единственная причина, по которой тебе следует написать роман, — необходимость сказать что-то людям. Ты должен это сказать. Ты садишься за стол и пишешь.
Как становятся писателями? Никак. Ими рождаются. У вас нет ни слуха, ни гибкости пальцев? Оставьте в покое скрипку. Нет тяги к литературе и отсутствует «ген грамотности»? Сожгите свою писанину.
Полезные советы начинающим писателям. Как приучить себя к систематическому литературному труду и добиться красоты слога. Как перестать мучиться и начать творить.
Научиться писать свои истории несложно. Усаживаетесь в кресло, заносите пальчики над клавиатурой… Уже слышали такие советы? Над вами подшутили! Есть правила, без которых историю не написать.
Неверно заданный темп повествования приведёт к ямам в композиции, ломаному ритму и в итоге к полному авторскому провалу. Литературное произведение не состоится.
Проскакивают ошибки, или опечатки? Написано чуть замудрённо, а в общем — неплохо.
Под влиянием чувств и нахлынувшего вдохновения , порою пишущий Автор не всегда улавливает требования к стилю и правописанию. Но рассказ похож на белый стих. Поэзия чувств, вдохновение пробуждающееся от наступления Весны. Но было бы выразительнее, если бы эти чувства исходили от человека. Но они почти схожи с чувствами обитателей живой природы. Восторг этих чувств передаётся и читателю. Много интересных эпитетов и выражений использовал Автор в этом рассказе. Можете пробовать и стихи писать.
Всё было бы прекрасно, если бы уважаемая автор не торопилась и перечитывала текст до отправки. Шикарные описания мира вокруг нас, но «очепатки» на ровном месте убивают всю прелесть. Я надеюсь, что это были опечатки, а не орфографические ошибки. За историю спасибо.